Bà cụ mù
Căn hộ của Artyom và Olga Ivanovna nhỏ hẹp, chật chội như một chiếc hộp giày. Một căn phòng cô đơn với giấy dán tường bạc màu, một căn bếp chỉ đủ chỗ cho một cái bàn và vài chiếc ghế đẩu, và một phòng tắm với những viên gạch bong tróc. Một chiếc ghế sofa cũ kêu cót két ở góc cạnh cửa sổ—chiếc giường chung của họ trong nhiều năm. Bên ngoài, gió rít gào, thổi những chiếc túi nhựa rách nát khắp sân, và bên trong, không khí thoang thoảng mùi khoai tây luộc và dầu hướng dương hơi ôi. Họ sống trong cảnh nghèo khó: thu nhập duy nhất của họ là tiền lương hưu của bà ngoại và những khoản tiền ít ỏi mà Artyom kiếm được. Anh vừa tròn 18 tuổi, bà 65 tuổi. Thế nhưng, trong sự nghèo khó này lại có một sự ấm áp kỳ lạ.
Olga Ivanovna là tất cả đối với Artyom. Mẹ anh, con gái bà, đã bỏ nhà đi nhiều năm trước—bà sinh một đứa con trai với một người đàn ông không rõ danh tính, để lại một gói hàng trước cửa nhà và biến mất. Không ai hỏi về cha của Artyom—và tại sao họ lại phải hỏi? Bà ngoại đã nuôi nấng anh một mình, và anh trở thành ý nghĩa, là ánh sáng trong cuộc đời ảm đạm của bà. Đối với anh, cô là người duy nhất không bỏ rơi anh. Họ thân thiết như bạn bè, bất chấp sự khác biệt về tuổi tác và mọi thứ ngăn cách giữa họ.
Buổi tối trôi qua một cách uể oải. Artyom ngồi ở một chiếc bàn ọp ẹp, lật giở cuốn sách giáo khoa về cơ khí ô tô – anh đang học ở một trường kỹ thuật, cố gắng theo kịp chương trình học. Anh cao 2 mét, gầy nhưng khỏe mạnh, khuôn mặt giản dị và đôi mắt đen ánh lên vẻ trầm tư. Anh mặc quần jean cũ và áo phông bạc màu, đi giày thể thao sờn. Anh hầu như không có bạn bè: sự nghèo khó và tính cách khiêm nhường khiến bạn bè cùng trang lứa e ngại. Các cô gái cũng tránh xa anh – bản thân anh cũng không biết làm thế nào để tiếp cận họ.
Olga Ivanovna đang bận rộn trong bếp, gõ xoong nồi. Bà là một người phụ nữ mập mạp, một người lao động. Bà đã làm việc cả đời ở nhà máy, và điều đó đã để lại dấu ấn của bà: đôi tay thô ráp và chai sạn, khuôn mặt nhăn nheo như bị gọt bằng dao. Mái tóc bạc cắt ngắn của bà dựng đứng tứ phía, và những nốt ruồi hiện rõ trên cơ thể bà dưới chiếc áo ngủ bạc màu. Bộ ngực lớn, hơi chảy xệ và vòng mông rộng khiến thân hình bà nổi bật ngay cả khi mặc quần áo rộng thùng thình. Bà mệt mỏi với cuộc sống, nhưng vẫn cố gắng chịu đựng vì Artyom.
"Artyomka, khoai tây chín rồi, ăn đi khi còn nóng nào," bà gọi, lau tay vào tạp dề. Giọng bà nhỏ, hơi khàn nhưng ấm áp.
"Chờ một chút, bà ơi, cháu sẽ viết nốt," cậu đáp, không ngẩng đầu lên khỏi cuốn sách. Chiếc bút chì trong tay cậu đang viết nguệch ngoạc gì đó ở lề sách.
"Cháu đang viết gì vậy? Lại là máy đánh chữ của cháu à?" Olga Ivanovna bước ra từ nhà bếp, mang theo một đĩa khoai tây nóng hổi và một miếng mỡ lợn. "Ăn đi nào, cháu gầy như que củi vậy. Ai mà cưới cháu trong tình trạng này chứ?"
Artyom cười khúc khích, đóng sách giáo khoa lại và với lấy đĩa của mình.
"Không ai cưới cháu đâu, cháu đâu phải con gái. Và dù sao cháu cũng không cần," cậu nói, khóe miệng nở nụ cười. "Cháu sống với bà, và thế là ổn rồi."
"Thật là ngốc nghếch," cô lẩm bẩm, nhưng ánh mắt dịu lại. Cô ngồi xuống đối diện anh, chống cằm lên tay. "Anh còn trẻ, anh cần phải sống, chứ không phải cứ ủ rũ với một bà già.
" "Cô đâu có già," anh đáp lại khẽ khàng, nhìn vào đĩa thức ăn của mình. "Và chúng tôi cũng đâu có ủ rũ."
Olga Ivanovna chỉ thở dài, lắc đầu. Họ im lặng, chỉ nghe thấy tiếng gió rít bên ngoài và tiếng ghế sofa kêu cót két mỗi khi một trong hai người cử động. Sau bữa tối, Artyom dọn dẹp bát đĩa, và bà đi thay đồ. Bà cởi áo và váy ngay trong phòng – chẳng có gì phải xấu hổ cả, tất cả đều là của bà. Artyom cố gắng không nhìn, nhưng bằng khóe mắt, anh thấy bà kéo áo ngực xuống, để lộ bộ ngực đầy đặn, và mặc áo ngủ vào, để lộ đường nét cơ thể. Thỉnh thoảng, khi bà cúi xuống, anh thoáng thấy những sợi lông đen giữa hai chân bà – rồi anh nhanh chóng quay mặt đi, cảm thấy máu dồn lên má.
"Đi ngủ đi, muộn rồi," bà nói, ngồi phịch xuống ghế sofa. Lò xo kêu cót két thảm thiết.
"Ừ, ngay bây giờ," anh lẩm bẩm, tắt đèn. Căn phòng chìm vào bóng tối lờ mờ, chỉ có ánh đèn đường bên ngoài hắt những vệt vàng lên trần nhà.
Họ nằm xuống cạnh nhau, như mọi khi. Tấm chăn mỏng, Artyom cảm nhận được hơi ấm từ cơ thể cô, nghe thấy tiếng thở của cô. Cô trở mình, cố gắng tìm tư thế thoải mái hơn, và chiếc áo ngủ của cô bị kéo lên, để lộ đôi đùi. Anh siết chặt nắm tay dưới chăn và nhìn chằm chằm lên trần nhà. Tim anh đập nhanh hơn anh muốn. Những suy nghĩ mà anh đã cố gắng xua đuổi suốt cả ngày bỗng len lỏi vào đầu anh—xấu hổ, nóng bỏng. Anh biết điều đó là sai, nhưng anh không thể nào khác được.
"Artyom, sao anh không ngủ?" cô đột nhiên hỏi một cách buồn ngủ, quay sang đối mặt với anh. Giọng nói của cô kéo anh ra khỏi cơn mê man.
"Chỉ là... nóng thôi," anh nói dối, nhìn đi chỗ khác.
"Anh ấy nóng," cô càu nhàu. "Bỏ chăn ra nếu anh thấy nóng. Hoặc mở cửa sổ ra, nếu không anh sẽ ngáy như mèo."
"Mọi thứ đều ổn, ngủ đi," anh lẩm bẩm, kéo chăn lên cao hơn.
Olga Ivanovna cười khúc khích và quay đi. Chẳng mấy chốc, hơi thở của cô trở nên đều đặn—cô đã ngủ thiếp đi. Và Artyom nằm đó, nhìn chằm chằm vào bóng tối, cố gắng không nghĩ về những gì anh đã thấy, những gì anh đã cảm nhận. Vào ban đêm, khi cô ngủ say hoặc đi chợ, anh để cho đôi tay mình tự do bay bổng, tưởng tượng về cô. Nỗi xấu hổ thiêu đốt trong anh, nhưng anh không thể dừng lại. Đây là cuộc sống của họ - chật chội, nghèo khó, nhưng quá quý giá đến nỗi anh không biết làm sao để thoát khỏi nó.
Một tháng đã trôi qua kể từ buổi tối hôm đó, khi Artyom và Olga Ivanovna dùng bữa tối với khoai tây và mỡ lợn trên một chiếc bàn ọp ẹp. Cuộc sống vẫn tiếp diễn như thường lệ: anh đi học trường kỹ thuật, làm việc bán thời gian, cô tất bật quanh nhà hết sức có thể. Nhưng có điều gì đó đã thay đổi. Olga Ivanovna bắt đầu nheo mắt thường xuyên hơn, dụi mắt như thể có bụi bay vào mắt. Lúc đầu, Artyom không để ý - ai biết được, có thể là do tuổi tác. Nhưng rồi cô bắt đầu vấp ngã, làm rơi thìa, nhầm lẫn muối với đường. Anh để ý thấy bà hay cầm nhãn lọ sát mặt, cau mày rồi xua tay: "Không có gì đâu, mắt bà mệt rồi."
"Bà ơi, có lẽ mình nên đi khám bác sĩ?" anh hỏi một buổi sáng khi bà suýt làm đổ ấm nước sôi.
"Ý cháu là sao, bác sĩ à?" bà xua tay, nhưng giọng run run. "Tuổi già rồi, Artyomka, không chữa được đâu.
" "Đừng bịa chuyện nữa, đi đi," anh khăng khăng, nhìn bà nghiêm túc. "Nếu có chuyện gì xảy ra, cháu sẽ đi với bà."
Bà ấy lẩm bẩm điều gì đó không thể hiểu được, nhưng sau vài ngày, bà ấy đã đồng ý. Artyom xin nghỉ học và họ đến phòng khám – một phòng khám cũ kỹ, tường bong tróc và hành lang nồng nặc mùi thuốc tẩy. Hàng người xếp dài, nhưng cậu kiên nhẫn chờ đợi trong khi bà nội ngồi cạnh, lo lắng nghịch nghịch vạt khăn trùm đầu. Cuối cùng, họ được gọi vào.
Trong phòng khám mắt, một người đàn ông lớn tuổi với vẻ mặt mệt mỏi, Olga Ivanovna, ngồi xuống ghế, và Artyom đứng bên cửa, khoanh tay. Bác sĩ chiếu đèn pin vào mắt bà rất lâu, bắt bà đọc các chữ cái trên bảng, cau mày và viết gì đó. Bà trả lời ngắn gọn, nhưng giọng nói lộ rõ sự lo lắng.
"Vậy, bác sĩ, bác sẽ kê kính cho cháu chứ?" bà hỏi, cố gắng nói đùa, nhưng lại gượng gạo.
Bác sĩ đặt bút xuống, tháo kính ra và nhìn thẳng vào bà.
"Olga Ivanovna, không phải chuyện kính mắt." Ông bị đục thủy tinh thể cả hai mắt, và bệnh đã ở giai đoạn nặng. Thị lực của ông đang suy giảm nhanh chóng, và nếu không làm gì, ông sẽ bị mù hoàn toàn trong một hoặc hai năm nữa.
Những lời đó như những hòn đá rơi xuống. Artyom cảm thấy một cơn ớn lạnh chạy dọc sống lưng. Olga Ivanovna khựng lại, rồi ho khan, như thể đang cố gắng làm sạch cổ họng.
"Ý ông là... hoàn toàn?" Giọng bà nghẹn lại. "Chúng ta nên làm gì?
" "Cần phải phẫu thuật," bác sĩ trả lời bình tĩnh. "Thay thủy tinh thể. Nhưng chúng tôi không làm việc đó ở đây - thiết bị đã cũ, và chúng tôi không có chuyên gia. Ông cần phải ra nước ngoài, đến một phòng khám tốt. Ví dụ như ở Đức, hoặc ít nhất là ở Ba Lan.
" "Chi phí bao nhiêu?" Artyom hỏi, bước tới. Giọng anh kiên định, nhưng trong lòng anh lại chùng xuống.
Bác sĩ thở dài, như thể không muốn trả lời.
"Trung bình, từ năm đến bảy nghìn euro. Có thể nhiều hơn, bao gồm cả đi lại và khám bệnh. Chúng tôi không thể tìm được số tiền đó ở đây, và danh sách chờ điều trị miễn phí thì dài đến mười năm."
Olga Ivanovna nắm chặt chiếc khăn tay trong tay, môi run rẩy. Artyom nhìn bác sĩ, rồi nhìn bà, và không biết nói gì. Bảy nghìn euro. Căn hộ của họ thậm chí không đủ đồ đạc để trang trải cho một trăm euro, vậy mà họ lại đòi một khoản tiền lớn như vậy.
"Cảm ơn bác sĩ," bà nói khẽ, đứng dậy. "Đi thôi, Artyom."
Họ bước ra ngoài trong im lặng. Trời lạnh, gió thổi lá khô trên mặt đường nhựa. Olga Ivanovna bước chậm rãi, tựa vào cánh tay anh. Anh có thể cảm nhận được bà run rẩy—không biết là vì lạnh hay vì sợ hãi.
Về đến nhà, bà ngồi xuống ghế sofa, nhìn chằm chằm vào tường. Artyom đun nước, nhưng tay anh run lên khi lấy cốc ra.
"Bà ơi, sao bà không nói gì?" anh hỏi, ngồi xuống cạnh bà. "Chúng ta sẽ nghĩ ra cách nào đó.
" "Các con định nghĩ ra cách nào?" Giọng bà nghẹn ngào, gần như xa lạ. "Bảy nghìn... Chúng ta chưa bao giờ có số tiền đó trong đời. Và sẽ không bao giờ có." " Em sẽ bị mù mất, Artyomka, thế thôi.
" "Đừng nói thế!" Anh ấy bất ngờ lớn tiếng. "Em sẽ không bị mù đâu. Anh sẽ tìm một công việc tốt hơn, chúng ta sẽ tiết kiệm tiền..."
“Tiết kiệm chút tiền à?” Bà cười cay đắng, quay sang nhìn ông. Mắt bà đỏ hoe, nhưng không có giọt nước mắt nào. “Ông định đi làm ở nhà máy à? Hay đi ăn trộm? Đây không phải hàng trăm, cũng không phải hàng nghìn – mà là euro, Artyom! Chúng ta lấy đâu ra số tiền đó chứ?
” “Tôi chưa biết nữa!” Ông nhảy dựng lên và đi đi lại lại trong phòng. “Nhưng tôi sẽ không để bà bị mù, bà nghe chưa? Tôi sẽ làm việc ngày đêm nếu cần thiết.”
“Còn tôi thì sao? Trở thành gánh nặng cho ông à?” Bà đập mạnh lòng bàn tay xuống ghế sofa, giọng bà vỡ òa thành tiếng hét. “Một bà già mù cần được chăm sóc! Tôi sẽ không thể nấu ăn, không thể dọn dẹp, thậm chí không thể đi vệ sinh tử tế! Ông còn trẻ, ông cần phải sống, chứ không phải lấy bát đĩa cho tôi!”
“Dừng lại!” Ông quay lại, mắt sáng lên vẻ giận dữ và đau đớn. “Em không phải là gánh nặng đối với anh, và sẽ không bao giờ là gánh nặng! Cả đời em đã kéo anh theo, và giờ anh định bỏ em lại, hay sao?” Anh thà chết chứ không chịu bỏ em lại một mình!
Olga Ivanovna im lặng nhìn anh. Rồi bà quay mặt đi, khom người xuống. Sự im lặng nặng nề bao trùm, như sương mù ẩm ướt. Ấm đun nước kêu réo, nhưng không ai động đậy lại.
“Làm sao em sống được đây…” cuối cùng bà thì thầm. “Không có mắt… Cũng giống như chết vậy.
” “Em không chết,” Artyom ngồi xuống bên cạnh bà và nắm lấy tay bà. Ngón tay bà lạnh ngắt, thô ráp vì làm việc. “Và anh sẽ đi cùng em. Anh sẽ giúp. Anh sẽ học nấu ăn, dọn dẹp—bất cứ việc gì. Chỉ cần bảo anh làm gì, anh sẽ làm.
” “Anh ngốc quá,” bà lắc đầu, nhưng giọng bà dịu lại. “Anh định học nấu ăn ở đâu? Anh thậm chí còn không đập được trứng mà không cần vỏ trong chảo.
” “Anh sẽ học,” anh cười yếu ớt. "Giờ cháu có thể gọt khoai tây thành thạo rồi." Rồi cháu sẽ nấu súp và làm cốt lết. Đừng bỏ cuộc nhé bà. Chúng cháu làm được mà.
Bà nhìn anh một lúc lâu. Trong mắt bà có điều gì đó mới mẻ—một sự pha trộn giữa sợ hãi, mệt mỏi và biết ơn. Rồi bà siết chặt tay anh.
"Được rồi, Artyomka... Được rồi," bà nói nhỏ. "Chỉ cần đừng bỏ bà lại, anh nghe chưa? Nếu có chuyện gì...
" "Không bao giờ," anh gắt lên. "Bà biết anh mà."
Họ ngồi như vậy rất lâu, cho đến khi ấm nước nguội và trời tối dần. Olga Ivanovna nghĩ về việc cuộc sống có thể sụp đổ nhanh chóng như thế nào khi ánh sáng tắt. Artyom nghĩ về việc kiếm tiền ở đâu, làm thế nào để cứu bà. Và chiếc ghế sofa cũ kêu cót két dưới họ, như thể nhắc nhở họ rằng họ vẫn còn bên nhau—ít nhất là bây giờ.
Vài tháng đã trôi qua kể từ ngày bác sĩ đưa ra phán quyết về đôi mắt của Olga Ivanovna. Thị lực của bà ngày càng kém đi—giờ bà chỉ nhìn thấy những đốm mờ, bóng và đường viền. Thế giới xung quanh trở nên mờ ảo, và bà ngày càng ngồi lì trên ghế sofa, sợ không dám đứng dậy. Nhưng bà nhất quyết không bỏ cuộc. Artyom đảm nhận gần như toàn bộ việc nhà: dọn dẹp, giặt giũ và đi chợ. Căn hộ nhỏ của họ trở nên sạch sẽ hơn một chút—anh dùng máy hút bụi cũ để hút bụi, lau bụi và lau sàn nhà, dù khá vụng về. Olga Ivanovna, dù bị mù, vẫn cố gắng dạy anh nấu ăn.
"Artyomka, băm hành tây cho nhỏ, đừng băm thành khối vuông như con," bà càu nhàu, ngồi xuống bàn. Giọng bà yếu ớt nhưng đầy uy quyền. "Và cho khoai tây vào súp khi nước sôi, đừng cho trước đó.
" "Vâng, cháu hiểu rồi, bà ơi," cậu đáp, đứng bên bếp với con dao trên tay. Dầu xèo xèo trong chảo, và cậu cố gắng không cắt vào tay. "Đừng đứng dậy, cháu sẽ tự làm.
" "Chính là..." Bà lắc đầu. "Súp của con sẽ nhão nhoẹt nếu con không nghe lời."
Cậu chỉ cười toe toét. Món ăn của cậu không ngon lắm, nhưng cậu đã cố gắng. Súp borscht nhạt nhẽo, cốt lết thì méo mó, nhưng họ ăn khoai tây chiên mỡ lợn mỗi ngày, và bà vẫn khen ngợi cậu, dù bà có càu nhàu.
Olga Ivanovna vẫn cố gắng tự thay quần áo, mò mẫm trong tủ quần áo. Nhưng thường xuyên hơn, bà nhờ Artyom giúp đỡ.
“Artyom, tìm cho em một chiếc áo sơ mi xanh, loại có cúc ấy,” cô nói, đứng cạnh ghế sofa chỉ mặc mỗi áo ngủ. “Và một chiếc váy dài màu đen nữa.”
Anh lục lọi trong tủ quần áo, lấy ra vài món đồ rồi đưa cho cô. Đôi khi cô thay đồ ngay trong phòng, chẳng hề e lệ—cô hầu như chẳng để ý đến phản ứng của anh. Nhưng anh đã thấy cô. Anh thấy cô cởi áo ngủ ra, để lộ bộ ngực đầy đặn, hông rộng, và những sợi lông bạc giữa hai chân. Cơ thể cô, mệt mỏi với cuộc sống, với những nốt ruồi và nếp nhăn, là cơ thể trần trụi duy nhất mà anh biết. Anh không có bạn gái, và anh biết tìm họ ở đâu? Toàn bộ thời gian của anh dành cho việc học, những công việc bán thời gian và cô ấy. Cơ thể anh phản ứng ngay lập tức—cảm giác nóng bừng lan tỏa khắp bụng dưới, quần anh trở nên chật chội. Anh quay đi, lẩm bẩm điều gì đó về việc “Anh đi rửa bát,” rồi vào phòng tắm. Ở đó, với cánh cửa đóng chặt, anh xả hơi, nghiến răng trong sự xấu hổ và nhẹ nhõm.
Nhưng một ngày nọ, mọi thứ đã thay đổi. Đó là buổi tối, lạnh lẽo và ẩm ướt. Olga Ivanovna đang ngồi trên ghế sofa, nghịch nghịch mép chăn. Khuôn mặt cô căng thẳng.
"Artyom..." cô bắt đầu nói nhỏ, như thể đang do dự. "Em cần tắm rửa. Nhưng em sợ vào bồn tắm. Em có thể ngã đập đầu - rồi sao nữa?"
Anh khựng lại, tay vẫn cầm cuốn sách giáo khoa. Anh nhìn cô, rồi lại nhìn đi chỗ khác.
"Vậy... để anh giúp," anh nói, cố gắng giữ bình tĩnh. "Anh sẽ rót nước, anh sẽ đỡ em."
Cô gật đầu, nhưng rõ ràng là cô không thoải mái. Họ đi vào phòng tắm - chật chội, với những vết ố gỉ sét trên lớp men. Artyom bật nước và chờ bồn tắm đầy. Olga Ivanovna đứng gần đó, vịn vào tường.
"Quay người lại một lát," cô cầu xin, giọng run run. "Em sẽ cởi đồ."
Anh gật đầu và quay sang bồn rửa mặt. Anh nghe thấy tiếng sột soạt của vải và tiếng thở nặng nhọc của cô khi cô cởi chiếc áo ngủ. Rồi một tiếng sột soạt, một tiếng kẽo kẹt, và giọng nói nhỏ nhẹ của cô:
"Thế là xong, Artyom... Giúp em vào trong."
Anh quay lại. Cô đang đứng trần truồng, cố gắng che ngực bằng tay nhưng vô ích. Thân thể cô ở ngay trước mặt anh - đầy đặn, chảy xệ, với những sợi lông bạc ở vùng kín, và những nốt ruồi trên đùi. Anh nuốt nước bọt, cảm thấy máu dồn xuống. Cố gắng không nhìn, anh nắm lấy cánh tay cô và giúp cô bước qua mép bồn tắm. Cô ngồi dậy, nước bắn tung tóe ra sàn nhà.
“Đưa xà phòng cho tôi,” bà nói, không nhìn ông. “Và… nếu ông có thể, hãy rửa lưng cho tôi. Tôi không với tới được.
” “Được rồi,” ông trả lời khàn khàn. Ông cầm xà phòng và khăn rửa mặt rồi quỳ xuống bên cạnh bồn tắm. Tay ông run rẩy khi bắt đầu rửa lưng cho bà – chậm rãi, cẩn thận. Da bà thô ráp, ấm áp vì nước. Bà ngồi khom lưng, im lặng, chỉ có hơi thở nặng nhọc.
“Xin lỗi, Artyomka,” bà đột nhiên nói nhỏ. “Không nên như thế này. Tôi đang bắt một bà già phải rửa cho tôi…
” “Đừng nói linh tinh,” ông gắt lên, siết chặt khăn rửa mặt hơn. “Bà đã rửa cho tôi cả đời, giờ tôi sẽ rửa cho bà. Có gì sai?”
Bà vẫn im lặng. Ông tiếp tục rửa – lưng, vai, cổ bà. Rồi bà yêu cầu ông rửa chân cho mình. Ông hạ tay xuống nước, cảm thấy sự căng thẳng trong cơ thể trở nên không thể chịu đựng được. Cậu ta cương cứng đến cứng đờ, quần bó sát, nhưng cậu nghiến răng, cố gắng không để lộ ra. Cô ấy dường như không hay biết gì – hoặc ít nhất là giả vờ như không biết. Khi xong việc, cậu giúp cô đứng dậy, đỡ lấy khuỷu tay cô. Nước nhỏ giọt từ người cô xuống sàn. Cậu đưa cho cô một chiếc khăn, nhưng cô đang run rẩy, và cậu phải tự lau khô cho cô – ngực, bụng, đùi. Cô nhắm mắt lại, xấu hổ, cố che người bằng tay.
"Đừng nhìn em, Artyom," cô lẩm bẩm. "Em già rồi, em không xinh đẹp...
" "Em ổn mà," cậu lẩm bẩm, nhìn đi chỗ khác. "Thôi nào, chúng ta ra ghế sofa."
Cậu dẫn cô vào phòng và giúp cô nằm xuống. Cô kéo chăn lên đến cằm và quay mặt vào tường. Cậu ném chiếc khăn lên ghế và lặng lẽ đi vào phòng tắm. Cậu đóng cửa lại, dựa vào tường và xả hơi, thở hổn hển vì sự pha trộn giữa xấu hổ, kích thích và mệt mỏi. Chỉ mất vài phút – nhanh chóng, gần như theo phản xạ tự nhiên. Khi anh quay lại, bà đang nằm yên lặng, nhưng chưa ngủ.
“Artyom…” bà gọi, không trở mình. “Đừng giận bà, được không? Bà biết con vất vả lắm. Học hành, làm việc, lại còn phải chăm sóc bà nữa. Con còn trẻ, con nên được sống…
” “Con không giận,” anh đáp, ngồi xuống mép ghế sofa. “Và con cũng không thấy khó khăn gì. Quan trọng là, đừng nghĩ như vậy.”
Bà thở dài.
“Con là người tốt. Và bà tuy già nhưng không ngốc. Bà hiểu con có những nhu cầu… Thật khó để con ở bên bà như thế này.”
Anh sững lại, cảm thấy mặt mình đỏ bừng. Bà biết. Hoặc đoán được. Anh không trả lời, chỉ lẩm bẩm:
“Ngủ đi, bà ơi. Ngày mai chúng ta sẽ nấu súp.”
Bà cười khúc khích, nhưng không nói thêm gì nữa. Họ nằm xuống, như mọi khi, cạnh nhau. Ghế sofa kêu cót két, chăn sột soạt. Artyom nằm nhìn chằm chằm lên trần nhà, suy nghĩ về việc cuộc sống của họ đan xen chặt chẽ đến mức nào—quá chặt chẽ đến nỗi anh không thể ngăn cản được.
Cuộc sống trong căn hộ nhỏ vẫn diễn ra như thường lệ, nhưng có điều gì đó đã thay đổi. Olga Ivanovna gần như bị mù – giờ đây bà chỉ có thể phân biệt ánh sáng và bóng tối, cùng những hình bóng mờ ảo. Thế giới trở nên mờ nhạt, và bà ngày càng ngồi lì trên ghế sofa, sợ hãi không dám đứng dậy. Nhưng bà không chịu bỏ cuộc. Artyom đảm nhiệm gần như toàn bộ việc nhà: anh nấu ăn, dọn dẹp, giúp bà mặc quần áo, tắm rửa cho bà. Họ đã quen với sự phụ thuộc chặt chẽ này, nhưng nó để lại dấu ấn – không chỉ trong lời nói, mà còn trong sự im lặng, trong những cái chạm nhẹ thỉnh thoảng, trong cách cơ thể họ ngày càng xích lại gần nhau. Mỗi
buổi sáng đều bắt đầu như nhau. Artyom là người dậy sớm nhất, gõ xoong nồi trong bếp, luộc khoai tây hoặc chiên trứng. Olga Ivanovna ngồi trên ghế sofa, nghe đài – một chiếc đài cũ kỹ, rè rè. Bà dạy anh nấu ăn, mặc dù bà không còn nhìn thấy bếp lò nữa.
"Artyom, đừng tiết kiệm bơ, không trứng sẽ dính đấy," bà nói, rướn cổ về phía bếp. "Thêm chút muối nữa nhé, đừng cho quá nhiều.
" "Vâng, cháu nhớ rồi, bà ơi," ông đáp, đứng cạnh bếp. "Ăn đi khi còn nóng."
Ông mang đĩa đến cho bà và ngồi xuống bên cạnh. Bà ăn chậm rãi, mò mẫm tìm dĩa. Thỉnh thoảng bà lại nhờ ông giúp – lấy áo len, tìm tất. Và mỗi lần bà thay đồ, ông lại nhìn thấy thân thể bà – trần trụi, không phòng bị, quen thuộc đến từng chi tiết nhỏ nhất. Ngực bà nặng trĩu và chảy xệ, đùi bà đầy nốt ruồi, những sợi lông bạc giữa hai chân. Ông quay mặt đi, nhưng cũng chẳng ích gì. Cơ thể ông phản ứng – hơi nóng dâng lên từ bên dưới, quần ông trở nên chật chội. Ông lẩm bẩm điều gì đó không rõ ràng rồi đi vào phòng tắm, đóng cửa lại, xả bớt hơi nóng. Ông trở lại lặng lẽ, cố gắng không nhìn vào mặt bà.
Olga Ivanovna nhận thấy điều đó. Bà đã già, nhưng không ngốc. Bà không nhìn thấy bằng mắt mà bằng bản năng – ông căng thẳng như thế nào, ông vội vã rời đi ra sao, và sau đó ông im lặng như thế nào. Cô biết anh còn trẻ, rằng anh cần nhiều hơn cuộc sống chật chội này với cô. Và sự thật ấy cứ gặm nhấm cô từ bên trong.
Một buổi tối nọ, sau khi anh giúp cô tắm rửa, mọi thứ đã thay đổi. Anh lau khô người cho cô bằng khăn, cố gắng không nhìn, nhưng tay anh run rẩy. Cô ngồi trong bồn tắm, che ngực, giọng nói nhỏ nhẹ.
"Artyom..." cô bắt đầu, không ngẩng đầu lên. "Em thấy anh khổ sở thế nào.
" "Mọi chuyện đều ổn," anh lẩm bẩm, vắt khô khăn. "Đừng bịa đặt.
" "Đừng nói dối," cô nói gay gắt. "Anh nghĩ em không hiểu sao? Một chàng trai trẻ, mà anh lại sống với một bà già mù. Không bạn bè, không người yêu. Anh đang đau khổ ở đây...
" Anh sững lại, cảm thấy mặt mình đỏ bừng.
"Anh không đau khổ," anh trả lời, nhưng giọng anh run run. "Em không xa lạ gì với anh, vì em...
" "Vì em," cô ngắt lời, cười cay đắng. "Còn anh thì sao? Em nghe thấy tiếng anh chạy vào nhà vệ sinh. Anh nghĩ em bị điếc hay sao?"
Anh nuốt nước bọt, không biết nói gì. Cô ấy nói đúng—cô ấy biết tất cả. Một sự im lặng nặng nề bao trùm lấy anh, chỉ có tiếng những giọt nước từ vòi rơi xuống bồn tắm.
"Hãy tha thứ cho em, Artyomka," cô đột nhiên nói nhỏ hơn. "Đó là lỗi của em. Vì em mà anh phải sống như thế này... một mình."
“Không phải lỗi của em,” anh ngồi trên mép bồn tắm, nhìn xuống sàn nhà. “Anh tự chọn điều này. Không có em, anh chẳng là gì cả.”
Cô đưa tay ra sờ vai anh. Ngón tay cô lạnh ngắt và run rẩy.
“Tội nghiệp anh,” cô thì thầm. “Em thấy thương anh. Còn trẻ, nhưng anh chưa biết sống.
” “Anh không thấy thương,” anh đáp khẽ. “Miễn là em còn ở đây.”
Cô im lặng, rồi thở dài. Anh đỡ cô dậy và dẫn cô đến ghế sofa. Họ nằm xuống, như mọi khi, dưới cùng một chiếc chăn. Nhưng đêm đó cô không quay mặt vào tường như thường lệ. Cô nằm ngửa, thở hổn hển. Artyom cảm nhận được hơi ấm của cô, nghe thấy tiếng thở của cô. Và đột nhiên cô lên tiếng—khẽ khàng, gần như thì thầm.
“Artyom… Nếu anh cảm thấy tồi tệ như vậy, em không muốn anh phải chịu đựng.”
“Em đang nói gì vậy?” Anh quay sang cô, cau mày.
Cô do dự, như thể đang lựa chọn từ ngữ.
“Bà già rồi, nhưng bà hiểu… Cháu cần… à, cái này… Và cháu chẳng có bạn gái gì cả. Ở bên bà còn hơn là lảng vảng ở góc phố nào đó với người lạ.”
Anh ta chết lặng, không tin vào tai mình. Tim anh đập thình thịch, cổ họng khô khốc.
“Bà đang nói gì vậy, bà ơi?” Giọng anh run run.
“Có chuyện gì vậy?” Bà quay sang anh, giọng nói chắc chắn hơn. “Trước đây bà đâu có mù quáng, bà biết đàn ông thế nào. Cháu đang đau khổ vì bà, và bà… ít nhất cũng có thể giúp cháu bằng cách này. Dù sao thì chúng ta cũng không phải người lạ.”
Anh im lặng, không biết trả lời thế nào. Suy nghĩ của anh rối bời. Bà đưa tay ra, tìm thấy lòng bàn tay anh và siết nhẹ.
“Đừng sợ,” bà nói nhỏ. “Nếu cháu muốn, cứ chạm vào. Bà không phiền đâu.”
Anh nuốt nước bọt, cảm thấy hơi nóng lan khắp cơ thể. Tay anh run lên, nhưng anh không rụt lại. Chậm rãi, gần như nín thở, anh chạm vào bụng bà dưới lớp áo ngủ. Làn da ấm áp và mềm mại. Bà không cử động, chỉ thở hổn hển hơn một chút. Anh đưa tay lên cao hơn, chạm vào ngực cô, cảm nhận sự nặng trĩu. Cơ thể anh phản ứng ngay lập tức—sự kích thích dâng trào, gần như đau đớn.
"Có sao không?" anh hỏi khàn khàn, không hiểu tại sao.
"Không sao," cô đáp nhẹ nhàng. "Cứ làm theo ý anh."
Anh chạm vào cô vài phút, ngập ngừng, nhưng khao khát ngày càng lớn. Rồi anh đột ngột đứng dậy, lẩm bẩm "Anh sẽ quay lại ngay," và đi vào phòng tắm. Anh đóng cửa, xả bớt hơi thở, cảm giác xấu hổ và nhẹ nhõm lẫn lộn trong lồng ngực. Khi anh trở lại, cô vẫn nằm im như cũ, ngửa lưng, im lặng. Anh nằm xuống bên cạnh cô, tim vẫn đập thình thịch.
"Ngủ đi, Artyomka," cuối cùng cô nói. "Sáng sớm thôi.
" "Ừ," anh đáp, nhìn lên trần nhà.
Có điều gì đó đã thay đổi kể từ ngày hôm đó. Những đêm trở nên khác biệt. Cô cho phép anh chạm vào mình—không phải mỗi ngày, mà chỉ khi anh không thể chịu đựng được nữa. Anh sẽ chạm vào cơ thể cô rồi đi vào phòng tắm. Nó trở thành bí mật của họ—im lặng, vụng về, nhưng cả hai đều hiểu. Cô thương hại anh, và anh chấp nhận điều đó, bởi vì trong đời anh không còn người phụ nữ nào khác. Và chiếc ghế sofa cũ kêu cót két dưới lưng họ, như thể nó biết nhiều hơn cả họ.
Một tháng nữa đã trôi qua kể từ lần đầu tiên Olga Ivanovna cho phép Artyom chạm vào mình. Cuộc sống của họ trôi đi với một nhịp điệu kỳ lạ: ban ngày là việc nhà, nấu nướng, anh học hành và làm thêm; ban đêm là một sự thân mật thầm lặng không bao giờ vượt quá những cái chạm. Cô thương hại anh, và anh chấp nhận điều đó, nhưng cả hai đều cảm thấy sự căng thẳng ngày càng tăng. Artyom đi vào nhà vệ sinh thường xuyên hơn, trở về với đôi má ửng đỏ, trong khi cô nằm im lặng, như thể anh không nhận thấy. Nhưng cô nhận thấy. Và nó gặm nhấm cô hơn cả sự mù lòa.
Đó là một buổi tối, lạnh lẽo và tĩnh lặng. Mưa nhẹ rơi bên ngoài, những giọt nước tí tách trên bệ cửa sổ. Artyom ngồi ở bàn, lật giở một cuốn sách giáo khoa, nhưng tâm trí anh lại ở nơi khác. Olga Ivanovna nằm trên ghế sofa, nghe đài cho đến khi nó rè rè rồi im bặt. Cô hắng giọng và quay sang anh.
"Artyom..." Giọng cô nhỏ nhẹ, hơi run. "Tắt đèn đi, đến giờ đi ngủ rồi."
Anh gật đầu, đứng dậy và bật công tắc. Căn phòng chìm trong bóng tối lờ mờ, chỉ có ánh đèn đường bên ngoài hắt những vệt vàng lên trần nhà. Họ nằm xuống ghế sofa, như mọi khi, dưới cùng một chiếc chăn. Anh cảm nhận được hơi ấm cơ thể cô, nghe thấy tiếng thở của cô. Thường thì cô sẽ quay mặt đi, nhưng lần này cô vẫn nằm ngửa, nhìn chằm chằm vào bóng tối với đôi mắt vô hồn.
“Sao anh không ngủ?” cô hỏi khẽ sau một phút.
“Cũng giống như…” anh ngập ngừng. “Anh không ngủ được.”
Cô thở dài, vuốt tay lên chiếc chăn, như thể đang suy nghĩ. Rồi cô lại nói, chậm hơn thường lệ.
“Em cứ nghĩ mãi, Artyomka… Anh còn trẻ, nhưng anh sống như một ông già với em. Không có con gái, không có niềm vui. Chỉ có em và chiếc ghế sofa này.”
“Đừng bắt đầu lại nữa,” anh lẩm bẩm, nhưng không có sự tức giận trong giọng nói. “Anh ổn.
” “Không ổn,” cô gắt lên. “Em có thể thấy anh đang đau khổ đến mức nào.” Anh chạm vào em, rồi anh bỏ chạy… Vậy thì có ích gì? Vẫn không giống như xưa.
Anh ta cứng người lại, cảm thấy hơi nóng chạy dọc cơ thể. Bà im lặng một giây, rồi quay người lại gần anh hơn.
"Đừng chịu đựng như thế này nữa," bà nói nhỏ nhẹ nhưng kiên quyết. "Chúng ta hãy làm như người lớn. Bà sẽ biến con thành một người đàn ông, theo đúng cách. Thà bà ở đây còn hơn là con phải sống cô đơn cả đời."
Tim anh đập thình thịch đến nỗi anh nghe thấy tiếng ù ù trong tai. Anh nuốt nước bọt, không tin vào mắt mình.
"Bà ơi... Bà nói thật chứ?" Giọng anh khàn đặc.
"Cái gì không nghiêm túc chứ?" Bà mỉm cười, nhưng giọng nói có chút cay đắng. "Bà già rồi, mù rồi, nhưng chưa chết. Và bà hiểu con cần gì. Nào, Artyomka, đừng sợ."
Anh từ từ tiến lại gần hơn, cảm thấy tấm chăn sột soạt. Bà vén áo ngủ lên, để lộ đùi, bụng và ngực. Bà không mặc quần lót—đã lâu rồi bà không mặc chúng ở nhà. Anh nhìn thấy cơ thể bà trong bóng tối—những đường nét mờ ảo, những nếp gấp mềm mại của làn da, những sợi lông bạc giữa hai chân bà. Ham muốn dâng trào mãnh liệt, nóng bỏng, gần như không thể chịu đựng nổi. Anh chạm vào đùi cô, bàn tay run rẩy.
"Vậy thì sao?" anh hỏi, gần như không thở nổi.
"Thôi nào," cô thì thầm. "Em sẽ giúp anh."
Cô cảm nhận được bàn tay anh và đưa nó xuống thấp hơn, về phía mình. Rồi cô kéo quần anh xuống, giúp anh cởi bỏ chúng. Anh cảm nhận được hơi ấm của cô, hơi thở của cô, sự gần gũi khiến đầu óc anh quay cuồng. Cô nằm nghiêng, lưng quay về phía anh, và hơi nâng chân lên. Anh tiến lại gần hơn, áp sát vào cô, cảm nhận được sự mềm mại, mùi hương của cô—mùi kem cũ, xà phòng, một thứ gì đó quen thuộc. Dương vật của anh, cứng và nóng, chạm vào da cô. Cô cầm lấy nó trong tay, hướng dẫn nó, giúp nó vào trong.
“Im lặng nào, Artyomka,” cô thì thầm khi anh bắt đầu chuyển động. “Đừng vội… Hàng xóm sẽ nghe thấy đấy.”
Anh gật đầu, mặc dù cô không thể nhìn thấy, và chậm lại. Bên trong cô ấm áp, ẩm ướt, chặt chẽ. Anh chuyển động cẩn thận, cảm nhận mỗi cú thúc rung động khắp người như một làn sóng nhiệt. Ham muốn, niềm vui, sự nhẹ nhõm—tất cả hòa quyện trong lồng ngực anh, xua tan mọi nghi ngờ. Anh vùi mặt vào cổ cô, hít hà mùi tóc bạc của cô. Cô thở hổn hển, thỉnh thoảng rên rỉ nhẹ—lúc đầu là do căng thẳng, nhưng sau đó cơ thể cô trở nên mềm mại hơn, dễ uốn nắn hơn. Bà siết chặt bàn tay anh, đang đặt trên bụng bà.
“Bà ơi…” anh thì thầm, thở hổn hển vì phấn khích.
“Không sao đâu,” bà đáp nhẹ nhàng. “Thôi nào, đừng sợ.”
Anh tăng tốc, không kìm nén gì cả. Cơn sóng ập đến nhanh chóng – nóng bỏng, run rẩy, khoái lạc. Anh xuất tinh, áp sát vào bà, cảm thấy cơ thể mình run lên vì nhẹ nhõm. Bà nằm im lặng, không cử động, cho đến khi anh rời ra. Sau đó, bà lăn người nằm ngửa, mặc áo ngủ vào và nhắm mắt lại.
“Xong rồi,” bà nói khẽ. “Giờ thì thành một người đàn ông.”
Anh nằm cạnh bà, nhìn lên trần nhà. Trong lòng tràn ngập hạnh phúc – thuần khiết, nóng bỏng, hòa lẫn với dục vọng và niềm vui. Anh biết một người phụ nữ, người đầu tiên trong đời, và dù đó là bà, già yếu và mù lòa, anh cũng không quan tâm. Đó là điều tuyệt vời nhất anh từng cảm nhận. Anh quay sang bà, mỉm cười trong bóng tối.
“Cháu hạnh phúc, bà ơi,” anh nói khẽ. “Bà không thấy lạ sao?
” “Có ạ,” bà đáp, giọng run run. “Nhưng không sao đâu. Ngủ đi.”
Anh gật đầu, nhưng vẫn không ngủ được. Nửa tiếng sau, ham muốn quay trở lại—mãnh liệt, không thể thỏa mãn. Anh nằm đó, cảm thấy mình lại cương cứng, cơ thể đòi hỏi nhiều hơn. Bà thở đều bên cạnh anh, nhưng bà không ngủ—anh có thể nhận ra điều đó qua cách tay bà cử động dưới chăn. Anh tiến lại gần hơn, chạm vào vai bà.
“Bà ơi…” anh bắt đầu khẽ khàng, giọng run run vì phấn khích. “Cháu có thể làm lại không?”
Bà khựng lại, rồi quay sang anh. Trong bóng tối, anh không thể nhìn thấy khuôn mặt bà, nhưng anh có thể cảm nhận được ánh mắt bà.
“Lại nữa sao?” bà hỏi, như thể không tin anh. “Cháu chỉ…
” “Cháu muốn nhiều hơn nữa,” anh thừa nhận không chút xấu hổ. “Làm ơn.”
Bà thở dài, nhưng không có sự khó chịu trong giọng nói—chỉ có sự mệt mỏi và một điều gì đó khác giống như sự thấu hiểu.
“Được rồi, Artyomka,” bà nói nhỏ hơn. “Cứ làm đi, nếu đó là điều cháu cần.”
Bà ngồi dậy, kéo áo ngủ qua đầu và cởi bỏ nó. Sau đó, bà kéo tay anh.
“Nằm ngửa ra,” bà nói nhỏ. "Tôi sẽ tự làm."
Anh nằm xuống, tim đập thình thịch. Cô vắt chân qua người anh và ngồi lên trên, chống tay lên ngực anh để giữ thăng bằng. Thân thể cô nặng trĩu và ấm áp, làn da mềm mại dưới những ngón tay anh. Cô tìm thấy dương vật anh, dẫn dắt nó, và từ từ hạ thấp người xuống. Anh tiến vào trong cô, cảm nhận được sự siết chặt của cô, hơi ấm lan tỏa khắp cơ thể. Anh khẽ rên rỉ, không kìm nén được.
"Im lặng," cô thì thầm, nhưng giọng cô run run. Cô bắt đầu chuyển động - do dự, cẩn thận, nhưng nhịp nhàng. Ngực cô phập phồng phía trên anh, hông cô áp sát vào hai bên sườn anh. Anh ôm lấy eo cô, cảm giác dục vọng lại dâng trào.
Đối với cô, nó bắt đầu từ lòng thương hại, từ lòng biết ơn đối với tất cả những gì anh đã làm cho cô. Nhưng giờ đây, trong bóng tối, đôi mắt mù lòa không thể nhìn thấy khuôn mặt anh, cô tưởng tượng ra điều gì đó của riêng mình - tuổi trẻ của cô, đã qua lâu rồi, một người đàn ông đã không còn bên cạnh cô hàng thập kỷ. Và đột nhiên cô nhận ra mình đang nghĩ rằng cô thích điều đó - hơi ấm, sự chuyển động, hơi thở của anh bên dưới cô. Cô chuyển động nhanh hơn, cảm nhận cơ thể mình phản ứng, một cảm giác đã bị lãng quên từ lâu đang trỗi dậy trong cô. Hơi thở của cô trở nên sâu hơn, gấp gáp, cô gần như đạt đến đỉnh điểm—chỉ một chút nữa thôi là cô sẽ vỡ òa. Nhưng anh đã đạt cực khoái trước.
Anh cố gắng níu giữ lâu hơn, tận hưởng từng chuyển động, từng hơi thở. Lần này không nhanh như lần đầu—anh kéo dài khoái cảm, cảm nhận hơi ấm, sức nặng của cô đè lên mình. Nhưng cuối cùng, hơi nóng lại tràn ngập anh—anh siết chặt hông cô, thở ra một tiếng rên nhẹ, và xuất tinh vào trong cô, run rẩy vì khoái cảm. Cô dừng lại, thở hổn hển, chỉ còn một bước nữa là đạt cực khoái. Cô chỉ thiếu một chút nữa thôi, và điều đó để lại cho cô một cảm giác kỳ lạ—một sự pha trộn giữa nhẹ nhõm và hơi khó chịu.
Cô trèo khỏi người anh và nằm xuống bên cạnh anh. Cô im lặng một giây, rồi với tay đến mép ghế sofa và tìm thấy một miếng giẻ cũ—một chiếc khăn tắm, bị bỏ quên sau khi giặt. Cô lau người chậm rãi, cẩn thận, cảm nhận sự ẩm ướt giữa hai chân. Cô ném miếng giẻ xuống sàn và kéo chăn lên đến cằm.
“Được rồi, thế là đủ cho cháu rồi,” bà nói khẽ, nhưng giọng bà có chút dịu dàng, gần như ân cần.
“Cảm ơn bà,” cậu thở ra, vẫn còn run rẩy vì sung sướng. “Bà là tuyệt nhất.”
Bà cười khúc khích rồi quay đi. Bà cảm thấy lạ lẫmCô cảm thấy xấu hổ vì suýt nữa đã đánh mất chính mình trong đó, nhưng đồng thời cũng thấy dễ chịu, bất ngờ. Còn anh nằm đó, cảm thấy vui sướng và nhẹ nhõm, nghĩ rằng đêm nay đã biến anh thành một người đàn ông thực thụ.
Chiếc ghế sofa kêu cót két dưới chân họ, như mọi khi. Nhưng giờ tiếng kêu ấy chỉ còn của riêng hai người.
Vài tuần đã trôi qua kể từ đêm mưa hôm đó, khi Olga Ivanovna đã biến Artyom thành một người đàn ông. Cuộc sống của họ không sụp đổ hay được xây dựng lại, mà chỉ thay đổi – giống như một chiếc ghế sofa cũ đã hơi chùng xuống dưới sức nặng của họ và giờ kêu cót két với một âm điệu mới. Ban ngày, mọi thứ vẫn diễn ra theo chu kỳ quen thuộc: Artyom loay hoay trong bếp, nấu súp hoặc chiên khoai tây, kỹ năng thái dao của anh ngày càng tiến bộ, mặc dù cô vẫn càu nhàu rằng anh không thái hành đều. Olga Ivanovna ngồi ở bàn, lắng nghe tiếng bước chân của anh, thỉnh thoảng đưa ra lời khuyên về cách không nấu quá chín hoặc khi nào nên tắt bếp. Anh đi học nghề, làm thêm ca ở kho, và trở về với đôi vai đau nhức và vài tờ tiền nhàu nát trong túi. Nhưng những đêm đã thay đổi. Không phải tối nào cũng vậy, nhưng hai hoặc ba lần một tuần, khi không khí trong phòng trở nên đặc quánh bởi những điều không nói thành lời, và bàn tay anh vươn ra với cô.
Olga Ivanovna đã quen với điều đó. Ban đầu, chỉ là vì anh – lòng thương hại và lòng biết ơn thôi thúc cô phải cho anh ít nhất một điều gì đó, vì cô không thể cho anh một cuộc sống bình thường. Nhưng giờ đây, cảm nhận hơi ấm của anh dưới tấm chăn, hơi thở của anh trên làn da mình, cô nhận ra rằng mình cũng cần điều đó không kém. Không giống như thời trẻ, khi đam mê với chồng cô nồng nhiệt và nhanh chóng, mà là một thứ khác – chậm rãi hơn, tĩnh lặng hơn, sâu lắng hơn. Cơ thể cô, đã hằn sâu
dấu ấn của năm tháng, vẫn có thể đáp lại, và điều này khiến cô sợ hãi, nhưng cũng kéo cô đến với anh mạnh mẽ hơn. Đêm đó trời lạnh. Gió rít bên ngoài, những giọt mưa nhỏ li ti rơi xuống cửa kính. Artyom về nhà muộn sau giờ làm thêm, đặt túi xách bên ngưỡng cửa và đổ sụp xuống ghế. Olga Ivanovna ngồi trên ghế sofa, nghịch mép chăn, lắng nghe tiếng sột soạt của những chuyển động của anh.
"Ít nhất hãy ăn chút gì đó đi," cô nói, giọng khàn nhưng ấm áp. "Có súp trên bếp, vẫn chưa nguội.
" "Anh không muốn ăn bây giờ," anh xua
tay, xoa xoa cổ. "Anh không còn sức nữa." Cô đưa tay ra, tìm thấy vai anh và vỗ nhẹ.
"Vậy thì lại đây, ngồi với em đi," cô nói nhỏ.
Anh đứng dậy, đi đến và ngồi xuống bên cạnh cô. Áo ngủ của cô hơi vén lên, để lộ đầu gối, và anh cảm thấy một hơi nóng quen thuộc phả vào bụng dưới. Cô quay sang anh và siết chặt tay anh.
"Sao anh lại ủ rũ thế?" cô hỏi, những ngón tay hơi run run. "Anh mệt lắm à?
" "Không," anh trả lời, nhìn cô. "Anh chỉ... muốn em thôi."
Cô ho khẽ, như thể muốn xua đi sự ngượng ngùng, nhưng không rút tay lại.
"Anh lại bồn chồn rồi," cô nói nhỏ, nhưng một nụ cười thoáng hiện trong giọng nói. "Vậy thì cứ làm đi."
Anh tắt đèn, và căn phòng chìm trong bóng tối lờ mờ. Họ nằm xuống dưới chăn, gần nhau hơn bình thường. Cô cảm nhận được hơi ấm, sự căng thẳng của anh. Ông nằm nghiêng, nhìn bóng dáng bà - mái tóc bạc, những đường cong mềm mại của bờ vai, và bộ ngực lộ ra dưới lớp vải.
Cô kéo áo ngủ lên đến ngực, để lộ thân hình như thường lệ. Anh kéo quần xuống, áp sát người vào cô từ phía sau và từ từ tiến vào, cố gắng không gây ra tiếng động. Anh chuyển động nhịp nhàng, tận hưởng hơi ấm, sự gần gũi của cô. Cô thở sâu, siết chặt tay anh, và anh thích điều đó - không chỉ là ham muốn, mà còn là việc cô hoàn toàn thuộc về anh. Anh thấy ở cô một người phụ nữ đã cho anh tất cả, và anh muốn cho cô nhiều hơn nữa.
Họ kết thúc trong im lặng - anh xuất tinh khi đang áp sát vào cô, cô lau người bằng một chiếc khăn đặt cạnh ghế sofa. Họ nằm cạnh nhau, nhưng sự im lặng thật ấm áp, gần như dễ chịu.
"Em thích chứ?" anh hỏi, tiến lại gần hơn.
"Đủ rồi," cô trả lời khẽ, nhưng giọng nói đã tố cáo cô - cô đang tận hưởng nó.
Anh nằm đó, cảm nhận cô bên cạnh mình, và nghĩ rằng anh không chỉ muốn nhận, mà còn muốn cho đi. Anh nhớ lại lần cô đã thở dài nhẹ khi anh chạm vào cô bằng những ngón tay, và một ý nghĩ thoáng qua trong đầu anh - một điều gì đó mới mẻ, riêng tư, chỉ dành cho hai người. Anh ta do dự, tim bắt đầu đập thình thịch, nhưng rồi anh ta quyết định.
“Bà ơi…” anh ta bắt đầu nói nhỏ, giọng run run vì xấu hổ. “Cháu có thể thử… chỗ đó… theo cách khác được không ạ?”
Bà quay sang anh ta, cau mày, không hiểu ngay.
“Khác như thế nào ạ?” bà hỏi, giọng thận trọng.
“Ừm…” anh ta nuốt nước bọt, má đỏ bừng. “Cháu muốn… dùng lưỡi với bà… chỗ đó. Nếu bà không phiền.”
Bà cứng người lại, như thể không khí mắc kẹt trong cổ họng. Mặt bà căng thẳng, tay nắm chặt chăn.
“Cháu đang nghĩ gì vậy?” bà nói gay gắt nhưng nhỏ nhẹ. “Ý cháu là… làm sao có thể? Bà chưa bao giờ nghe nói đến chuyện như vậy.
” “Cháu nghe nói họ làm thế,” anh ta lẩm bẩm, nhìn đi chỗ khác. “Họ nói phụ nữ thích điều đó.” “Cháu muốn bà cảm thấy dễ chịu.”
Bà ho khan và quay mặt đi, như thể muốn trốn tránh lời nói của anh ta.
“Thôi nào, Artyom,” bà lẩm bẩm, giọng run run vì xấu hổ. “Chuyện này… có vẻ đáng xấu hổ. Tôi là một bà già, mà anh lại như thế này…
” “Em không phải là bà già,” anh nhẹ nhàng phản đối, chạm vào vai cô. “Và anh không xấu hổ. Anh muốn thử vì em. Nếu em không thích, anh sẽ không làm lại nữa.”
Cô im lặng, nghịch nghịch mép chăn. Chuyện này thật lạ lẫm với cô – chưa bao giờ có chuyện như thế này xảy ra trong đời cô, ngay cả với chồng cô, mọi thứ đều đơn giản, không ồn ào. Nghĩ rằng anh muốn cô như thế này khiến cô sợ hãi, nhưng nó cũng làm cô cảm động – anh đang cố gắng vì cô. Cuối cùng, cô thở dài, giọng nói nhỏ dần.
“Ừm… nếu anh muốn thế,” cô nói ngập ngừng. “Chỉ cần im lặng, được không? Và… đừng nhìn em quá lâu.”
“Anh sẽ không,” anh hứa, cảm thấy tim mình đập thình thịch vì phấn khích.
Cô nằm ngửa, hơi dang rộng đùi và nhắm mắt lại, như thể đang trốn tránh chính mình. Anh kéo chăn ra, ngồi giữa hai chân cô và di chuyển xuống thấp hơn. Anh chạm môi vào làn da ấm áp, ẩm ướt của cô, không phải mùi xà phòng, mà là mùi của chính cô, tự nhiên, hơi nồng một chút. Điều này không làm anh khó chịu – thực tế, ham muốn càng mãnh liệt hơn. Anh bắt đầu chậm rãi, bằng lưỡi, cẩn thận, vụng về, nhưng dịu dàng, cố gắng hiểu cô thích gì. Cô rùng mình, cơ thể căng cứng, và bàn tay cô đặt lên đầu anh.
"Artyom..." cô thở ra, những ngón tay nắm chặt tóc anh. "Anh đang làm gì vậy...
" "Như thế có sao không?" anh hỏi, ngước nhìn lên trong giây lát, giọng run run.
Cô im lặng, rồi thở ra:
"Tiếp tục đi... vì anh đã bắt đầu rồi."
Anh quay lại với cô, di chuyển lưỡi nhẹ nhàng hơn, sâu hơn, cảm nhận cô thả lỏng dưới anh. Hơi thở của cô trở nên gấp gáp, chân cô run nhẹ. Cô cảm thấy xấu hổ—cô không ngờ điều này lại có thể xảy ra, rằng cơ thể già nua của cô lại có thể phản ứng như thế này. Nhưng hơi ấm từ đôi môi anh, hơi thở của anh, nỗ lực của anh đã làm tan chảy sự kháng cự của cô. Cô không thể nhìn thấy khuôn mặt anh, chỉ cảm nhận được nó—và điều đó làm mọi thứ dễ dàng hơn. Cảm giác nóng bỏng dâng lên từ bụng dưới, ngực cô phập phồng nhanh hơn, cô nắm chặt tóc anh, không nhận ra mình đang rên rỉ khe khẽ—lúc đầu rụt rè, sau đó to hơn.
"Ôi, Artyomka..." cô thì thầm, giọng run run. "Đây là..."
Cô không nói hết câu. Làn sóng ập đến bất ngờ—sắc bén, mạnh mẽ, đã bị lãng quên từ lâu. Thân thể cô cong lên, hơi thở nghẹn lại trong cổ họng, và cô đạt cực khoái, run rẩy dưới anh với một tiếng nức nở khe khẽ. Anh cảm nhận được điều đó, khựng lại trong giây lát, rồi đứng dậy, lau miệng bằng tay, nhìn cô với vẻ ngạc nhiên và vui sướng.
“Em… cảm thấy tuyệt chứ?” anh hỏi khàn khàn, vẫn còn run rẩy vì phấn khích.
“Vâng…” cô thở hổn hển, mở mắt ra, giọng nói yếu ớt và ngạc nhiên. “Em không nghĩ nó lại như thế này… Ôi, Artyom, anh đang làm gì với em vậy…
” “Anh muốn em cũng cảm nhận được như vậy,” anh nói nhỏ, mỉm cười. “Giờ anh có thể chứ?
” “Cứ tự nhiên,” cô đáp, vẫn còn thở hổn hển vì trải nghiệm đó.
Anh nằm lên trên cô và từ từ tiến vào, cảm nhận hơi ấm, sự ẩm ướt của cô – mãnh liệt hơn trước. Cô vòng tay ôm lấy anh, ép anh sát vào mình. Anh chuyển động nhịp nhàng, tận hưởng từng cú thúc, từng hơi thở của cô. Cơn cực khoái của cô thúc đẩy anh – anh xuất tinh một phút sau đó, với một tiếng rên nhẹ, ép sát người vào cô, run rẩy vì khoái cảm. Cô nằm dưới anh, thở hổn hển, cảm nhận anh thư giãn.
Họ rời nhau ra, cô với lấy một chiếc khăn, lau người rồi kéo chăn lên. Họ nằm xuống cạnh nhau, sự im lặng thật nhẹ nhàng, gần như dịu dàng.
“Anh thật đặc biệt, Artyomka,” cuối cùng cô nói, giọng ngạc nhiên nhưng ấm áp. “Anh học cách làm điều đó ở đâu vậy?
” “Không ở đâu cả,” anh đáp, tiến lại gần hơn. “Anh tự nghĩ ra. Vì em.”
Cô cười khúc khích, nhưng cảm giác ấm áp lan tỏa khắp lồng ngực. Cô cảm thấy dễ chịu—không chỉ về thể xác, mà còn vì anh đang cố gắng vì cô. Điều này là của riêng họ, riêng tư, và cô ngạc nhiên vì nó chạm đến trái tim mình nhiều đến thế.
“Ngủ đi, anh chàng phát minh,” cô nói nhẹ nhàng, quay sang anh.
Anh ôm cô qua lớp chăn, cảm nhận hơi ấm của cô. Anh yêu điều đó—không chỉ là chuyện chăn gối, mà còn là việc anh đang học cách cảm nhận cô, rằng cô đang mở lòng với anh. Cô nằm đó, nhìn chằm chằm lên trần nhà, nghĩ rằng điều đó là sai, nhưng đã quá muộn để rút lui. Cơ thể cô khao khát anh, trái tim cô đã quen với anh—và điều này là của riêng họ, chỉ của riêng họ mà thôi.
Chiếc ghế sofa kêu cót két dưới người họ như mọi khi, nhưng giờ đây tiếng kêu ấy nghe như một giai điệu chung của hai người.
• • •
Buổi tối sau đêm Artyom lần đầu tiên nếm trải hương vị của bà bằng lưỡi, một sự im lặng lạ lùng bao trùm căn hộ nhỏ của họ. Cơn mưa bên ngoài đã tạnh, chỉ còn lại hơi ẩm và tiếng gió rì rào nhẹ nhàng. Artyom ngồi vào bàn, múc súp nguội, nhưng tâm trí anh lại ở nơi xa xôi – trong bóng tối nơi những tiếng rên rỉ run rẩy và khe khẽ của bà vẫn còn văng vẳng bên tai anh. Olga Ivanovna ngồi xuống ghế sofa, tựa gối sau lưng, và lắng nghe tiếng anh nhai, tiếng thìa va vào bát. Chứng mù lòa từ lâu đã làm cho thính giác của bà trở nên nhạy bén hơn – bà có thể phân biệt được những tiếng động sột soạt nhỏ nhất, cảm nhận tâm trạng của anh qua hơi thở, qua cách anh cử động. Và giờ đây, sau đêm đó, bà cảm nhận anh khác đi – không chỉ như một người cháu trai, mà như một người đàn ông mà những ham muốn của anh đã trở thành một phần da thịt của bà.
Ngón tay bà nghịch nghịch gấu áo ngủ, suy nghĩ rối bời. Bà vẫn còn cảm nhận được hơi ấm của đôi môi anh ở đó, những chuyển động vụng về nhưng rất dịu dàng của anh. Bà xấu hổ khi phải thừa nhận điều đó, nhưng nó đã chạm đến bà sâu sắc hơn bà tưởng. Lần đầu tiên sau nhiều năm, cô cảm thấy mình không chỉ là một gánh nặng cũ kỹ, mà là một người phụ nữ, quyến rũ, sống động. Và cảm giác này—mãnh liệt, gần như bị lãng quên—thúc đẩy cô làm điều gì đó mới mẻ. Cô muốn đáp lại, muốn cảm ơn anh vì đêm đó anh đã mang đến cho cô một cảm giác hồi hộp mà cô chưa từng mơ tới. Nhưng bằng cách nào? Trải nghiệm của cô với chồng rất đơn giản, không cầu kỳ—chỉ là thân thể kề cận, không có những cử chỉ âu yếm không cần thiết. Và rồi... cô nhớ lại hồi còn trẻ, cô từng nghe bạn bè nói về "điều đó"—đôi môi mang lại khoái cảm cho đàn ông. Hồi đó cô đã gạt bỏ nó, cười trừ, nhưng giờ ý nghĩ đó lại ám ảnh trong đầu cô. Vì anh, vì Artyomka của cô, cô có thể thử. "
Sao anh lại ngồi đó, buồn ngủ thế?" — cô phá vỡ sự im lặng, giọng khàn nhưng nhẹ nhàng. — Súp không trôi xuống à?
Anh đặt thìa xuống và quay sang cô.
— Vâng, anh đang ăn mà, — anh đáp, mỉm cười nhẹ. — Anh chỉ đang suy nghĩ thôi.
— Về cái gì? — cô hỏi, dù cô đã biết câu trả lời — cô có thể ngửi thấy nó trong mồ hôi, trong sự run nhẹ của giọng nói anh.
— Về em, — anh khẽ thừa nhận, và không có sự ngượng ngùng thường thấy trong giọng nói của anh.
Cô hắng giọng và tựa lưng vào gối. Tim cô bắt đầu đập thình thịch — không phải vì sợ hãi, mà vì một điều gì đó ấm áp, gần như quen thuộc. Cô quyết định.
— Lại đây, — cô gọi, vỗ nhẹ vào ghế sofa. — Chúng ta ngồi xuống.
Anh đứng dậy, đi đến và ngồi xuống bên cạnh cô. Cô cảm nhận bàn tay anh, siết nhẹ — thô ráp, hơi ẩm ướt vì mệt mỏi. Ngón tay cô lướt trên cổ tay anh, cảm nhận mạch đập, nhanh và nóng.
"Hôm qua..." cô bắt đầu, giọng run run, "anh đã cố gắng rất nhiều vì em. Em không ngờ điều đó... Và em... thích điều đó."
Anh sững lại, không biết nói gì. Má anh ửng hồng, nhưng trong bóng tối cô không thể nhìn thấy — cô chỉ cảm nhận được hơi ấm từ làn da anh.
"Thật sao?" anh thở ra. "Anh sợ em sẽ cảm thấy không thoải mái.
" "Lúc đầu thì đúng vậy," cô thừa nhận, mỉm cười. "Và rồi... tốt lắm. Cậu làm rất tốt, Artyomka."
Anh mỉm cười rộng hơn và tiến lại gần hơn. Cô hít hà mùi hương của anh – không phải mùi xà phòng, mà là một mùi nồng nàn, nam tính, từ công việc và cái nóng. Mù lòa càng làm tăng thêm cảm giác: cô có thể nghe thấy tiếng thở của anh, tiếng ghế sofa kêu cót két dưới người anh, và điều đó khơi dậy trong cô một khao khát – không chỉ muốn làm
anh hài lòng, mà còn muốn chia sẻ một phần của bản thân với anh. Cô nuốt nước bọt, quyết định. “Em cũng muốn anh…” cô nói khẽ, gần như thì thầm. “Để anh cảm thấy dễ chịu. Giống như em đã cảm thấy hôm qua.
” “Sao vậy?” anh hỏi, giọng run run vì ngạc nhiên.
Cô do dự, những ngón tay siết chặt tay anh hơn.
“À…” cô bắt đầu, cảm thấy mặt mình nóng bừng. “Em từng nghe nói… rằng người ta có thể… bằng miệng. Cho một người đàn ông. Em chưa bao giờ thử, nhưng… nếu anh muốn, em sẽ thử.”
Anh sững lại, hơi thở gấp gáp. Anh không ngờ tới điều này – ngay cả trong những tưởng tượng điên rồ nhất, anh cũng chưa từng hình dung cô lại như thế này. Tim anh bắt đầu đập thình thịch, cổ họng khô khốc.
“Bà ơi…” anh thở ra. “Bà nói thật chứ?
” “Có chuyện gì vậy?” Cô trả lời, cố gắng che giấu sự ngượng ngùng bằng giọng nói kiên quyết. “Hôm qua anh là người của em… và bây giờ em cũng là người của anh. Rốt cuộc thì chúng ta đâu phải người xa lạ.”
Anh im lặng một giây, rồi gật đầu, dù cô không nhìn thấy.
“Anh muốn,” anh nói khẽ, giọng run run vì mong chờ.
Cô buông tay anh ra và kéo quần anh xuống. Anh nằm ngửa, cảm thấy ghế sofa lún xuống. Cô từ từ, do dự, hạ thấp người xuống, cảm nhận hông anh. Ngón tay cô chạm vào dương vật anh – cứng, nóng, hơi ẩm ướt vì ham muốn. Cô rùng mình, nhưng không lùi lại. Cô nghiêng người và hít lấy mùi hương của anh – nồng, chua, không hoàn hảo, nhưng quen thuộc. Môi cô chạm vào đầu dương vật anh, và anh khẽ rên rỉ, cố gắng kiềm chế để không làm cô sợ.
Cô bắt đầu một cách cẩn thận, vụng về – bằng lưỡi, rồi bằng môi, bao bọc anh chặt hơn. Cảm giác thật lạ lẫm: vị mặn, kết cấu kỳ lạ, hơi dính. Cô cố gắng, dùng lưỡi lướt dọc theo người anh, đưa anh vào sâu hơn, nhưng khá vụng về—thỉnh thoảng răng cô khẽ chạm vào anh, khiến anh rùng mình. Đây không phải là màn oral sex mượt mà trong tưởng tượng của cô, mà là một điều gì đó chân thực, thô ráp, thuộc về riêng hai người. Cô nhăn mặt vì hơi ghê tởm, nhưng sự kích thích—từ tiếng rên rỉ, từ sự run rẩy của anh—đã lấn át cô. Đây là cháu trai của cô, máu mủ ruột thịt của cô, và cô muốn làm hài lòng anh.
"Vậy... được chứ?" cô hỏi khàn khàn, lùi lại một giây.
"Vâng..." anh thở ra, nắm chặt tấm chăn. "Rất... Xin hãy tiếp tục."
Cô quay lại, cố gắng hơn—sâu hơn, nhẹ nhàng hơn, cảm nhận sự căng thẳng của anh. Thính giác của cô nghe thấy từng hơi thở, từng tiếng động nhỏ của anh, và điều đó càng thúc đẩy cô. Anh run rẩy dữ dội hơn, cơ thể căng cứng, và đột nhiên anh xuất tinh—đột ngột, với một tiếng rên nhẹ, ngay vào miệng cô. Cô không ngờ tới điều đó và đông cứng người, cảm nhận dòng tinh dịch nóng hổi tràn ngập trong mình. Cô cảm thấy hơi ghê tởm—vị đắng, lạ lẫm—nhưng cô vẫn nuốt xuống, ôm chặt lấy anh cho đến khi anh thả lỏng. Một cảm giác kích thích kỳ lạ, đen tối dâng trào trong cô—cô đã làm điều này vì anh, và nó càng gắn kết họ chặt chẽ hơn.
“Ôi…” anh thở ra khi bà rời tay, lau môi bằng mu bàn tay. “Bà ơi, bà… cháu không nghĩ…
” “Ổn rồi,” bà lẩm bẩm, nhưng giọng bà rất nhẹ nhàng. “Cháu có hạnh phúc không?
” “Không thể tốt hơn được nữa,” anh trả lời, vẫn còn thở hổn hển. “Và bà… không thấy ghê tởm sao?”
“Một chút,” bà khẽ thừa nhận. “Nhưng không sao. Với cháu thì không sao cả.”
Anh tiến lại gần và ôm bà, cảm nhận hơi ấm của bà. Bà nằm xuống bên cạnh anh, tim đập thình thịch – một sự pha trộn giữa xấu hổ, tự hào và một điều gì đó mới mẻ mà bà không thể gọi tên.
Sau một tuần, sự thân mật của họ trở nên dễ dàng hơn, tự do hơn. Sự mù quáng của bà làm cho mọi thứ trở nên sắc bén hơn: bà cảm nhận được ham muốn của anh qua mùi hương, qua tiếng bước chân, qua cách anh thở bên cạnh bà. Bà bớt ngại ngùng hơn – bà thay quần áo trước mặt anh mà không cần che đậy, bà tắm mà không sợ phải nhờ anh giúp. Một buổi tối nọ, bà đang ngồi trong bồn tắm, nước chảy xuống vai, và anh đứng bên cạnh bà, cầm một chiếc khăn.
"Artyom," cô gọi, giọng trầm thấp, hơi tinh nghịch. "Anh... lại hưng phấn rồi à?"
Anh khựng lại, cảm thấy máu dồn lên mặt.
"Ừ..." anh khẽ thừa nhận, nhìn mái tóc ướt đẫm của cô, những giọt nước trên da cô.
Cô mỉm cười, vươn tay ra và sờ vào quần anh.
"Lại đây nào," cô nói nhẹ nhàng. "Em sẽ giúp."
Anh tiến lại gần hơn, cô kéo quần anh xuống, những ngón tay cô tìm thấy dương vật đã cương cứng của anh. Cô cúi xuống và ngậm lấy nó vào miệng - tự tin hơn lần đầu, nhưng vẫn chưa hoàn hảo. Cô di chuyển môi và lưỡi, cảm nhận hơi ấm, sự run rẩy của anh. Anh đứng dậy, chống tay vào tường, rên rỉ khe khẽ. Cô nghe thấy từng âm thanh của anh, cảm nhận từng cú thúc của anh, và điều đó khiến cô hưng phấn hơn cả mong đợi. Anh xuất tinh nhanh chóng, với một tiếng thở khàn khàn, và cô nuốt nước bọt lần nữa, lau môi và mỉm cười trong khoảng không.
"Xong rồi," cô nói khi anh giúp cô ra khỏi bồn tắm. "Xuống chưa?
" "Ừ," anh trả lời, ôm lấy cơ thể ướt át của cô. "Em... tuyệt nhất."
Nàng khẽ cười, nhưng sự ấm áp lan tỏa trong lòng. Mù lòa lại đưa nàng đến gần chàng hơn – nàng cảm nhận chàng rõ hơn bao giờ hết, và điều đó trở thành bí mật, là sợi dây kết nối của họ. Chiếc ghế sofa kêu cót két dưới chân họ đêm đó, như mọi khi, nhưng giờ đây âm thanh ấy là tiếng thở, là nhịp điệu của họ.
Một tuần trôi qua mà không ai hay biết sau buổi tối hôm đó, khi đôi môi của Olga Ivanovna lần đầu tiên mang đến cho Artyom một cảm giác rùng mình khoái lạc. Căn hộ nhỏ của họ có nhịp điệu riêng: ban ngày, tiếng dao lách cách trên thớt, tiếng bước chân chàng xào xạc trên tấm lót sàn cũ kỹ, giọng nói nhẹ nhàng nhắc nhở chàng đừng nấu khoai tây quá chín; ban đêm, hơi ấm từ cơ thể họ kéo họ lại gần nhau hơn. Nàng không còn khép kín với chàng nữa – nàng thay đồ mà không che giấu bộ ngực chảy xệ, để cửa phòng tắm hé mở, và chàng dần quen với những điều nhỏ nhặt ấy, như mùi kem dưỡng da cũ của nàng thoang thoảng trong không khí.
Đêm đó, không khí đặc quánh và oi bức, mặc dù gió thu đang rít gào bên ngoài. Artyom đi làm thêm về, thả cặp sách xuống cạnh cửa rồi đổ sụp xuống ghế sofa bên cạnh cô. Olga Ivanovna ngồi đó, dùng vạt áo ngủ quạt mát, lắng nghe tiếng thở nặng nhọc của anh, tiếng lò xo kêu cót két dưới sức nặng của anh. Anh quay về phía cô, cảm nhận sự gần gũi của cô đánh thức một ngọn lửa trong anh, quen thuộc và không thể cưỡng lại. Áo ngủ của cô bị kéo lên, để lộ đầu gối, và anh không thể cưỡng lại được—anh vươn tay, chạm vào đùi cô, rồi từ từ vuốt những ngón tay lên cao hơn.
"Artyom, có chuyện gì vậy?" cô hỏi, giọng nhỏ nhẹ, hơi khàn nhưng không hề khó chịu.
"Anh muốn em," anh trả lời khẽ, tiến lại gần hơn, hơi thở phả vào cổ cô. "Anh không thể chịu đựng được nữa... em ở đây, và anh đã nghĩ về em cả ngày rồi."
Cô ho khẽ, cảm thấy những ngón tay anh kéo vạt áo choàng của mình, hơi ấm của anh thấm vào dưới làn da cô. Mù lòa khiến cô cảm nhận được mọi thứ—mùi hương của anh, nồng nàn, pha chút mồ hôi và mệt mỏi, giọng nói run rẩy vì khao khát. Cô có thể gạt bỏ tất cả, nhưng cô không muốn—cơ thể cô đã quen với anh, trái tim cô hướng về anh.
"Anh lại bồn chồn rồi," cô nói khẽ, nhưng không rời xa. "Vậy em phải làm gì với anh đây?"
"Thôi nào... như thường lệ," anh thì thầm, áp sát người vào cô; bàn tay anh luồn xuống dưới áo ngủ và chạm vào bụng cô.
Cô đông cứng người, cảm nhận được sự thôi thúc, hơi ấm của anh. Suy nghĩ của cô rối bời—anh muốn cô, và cô muốn anh—nhưng một bóng dáng của điều gì đó mới mẻ thoáng hiện trong tâm trí cô. Cô nhớ lại một cuộc trò chuyện cũ với bạn bè, trước khi cô kết hôn: một người, cười khúc khích, đã thì thầm về "lối vào khác." Lúc đó, điều đó có vẻ điên rồ với cô, nhưng giờ đây, với anh, Artyomka của cô, ý nghĩ đó không còn xa lạ nữa. Vì anh, cô có thể tiến xa hơn.
"Chờ đã," cô nói nhỏ, giọng run run vì ngượng ngùng. "Nếu như... chúng ta thử một điều gì đó khác thì sao?"
Anh khựng lại, tay dừng trên hông cô.
"Sao vậy?" anh hỏi, giọng pha lẫn sự tò mò và mong chờ.
Cô nuốt nước bọt, cảm thấy mặt mình đỏ bừng, dù anh không thể nhìn thấy trong bóng tối.
"Em từng nghe nói..." cô bắt đầu, lắp bắp, "rằng anh có thể... từ phía sau nữa... Không phải lúc nào cũng vậy, nhưng... ừm, chỗ đó. Em không biết anh có cần điều này không, nhưng nếu anh muốn..."
Anh nín thở, tim đập thình thịch. Ý nghĩ về điều gì đó như thế này—tối tăm, cấm kỵ—khiến anh cảm thấy nóng bừng xen lẫn ngạc nhiên. Anh không ngờ điều này lại đến từ cô, từ sự quan tâm thầm lặng của cô.
"Em... thật sao?" anh thở ra, giọng run run. — Em nghiêm túc chứ?
— Cái gì không nghiêm túc? — cô đáp, cố che giấu sự xấu hổ bằng vẻ kiên quyết. — Anh đang cố ép buộc em, và em không thể cho anh điều gì sao? Nếu anh muốn, cứ làm đi, chỉ cần... cẩn thận nhé.
Anh tiến lại gần hơn, cảm thấy ham muốn dâng trào, nhưng cùng với đó là sự ấm áp—cô tin tưởng anh hơn bất cứ ai khác.
— Anh muốn lắm, — anh khàn giọng nói, những ngón tay siết chặt đùi cô. — Sẽ không làm em đau sao?
— Em không biết, — cô thừa nhận, mỉm cười. — Em chưa bao giờ làm chuyện đó. Nhưng nếu anh muốn... chúng ta sẽ thử.
Cô vén chăn ra, nằm nghiêng, và khẽ vén áo ngủ lên, để lộ đùi và mông – rộng, mềm mại, với những nốt ruồi mà anh thuộc lòng. Anh kéo quần xuống, cảm thấy sự ham muốn khiến anh hành động vội vã. Anh áp sát người vào cô từ phía sau, dương vật – cứng, nóng – chạm vào da cô, nhưng không phải ở chỗ thường thấy. Cô căng thẳng, thở nhẹ, cảm nhận sự gần gũi của anh.
“Anh… hãy cẩn thận,” cô nói, giọng run run. “Em không biết làm thế nào…
” “Anh sẽ cố gắng,” anh đáp, cảm thấy tim mình đập thình thịch trong lồng ngực. “Hãy nói cho anh biết nếu có gì.”
Anh vuốt tay lên mông cô, dùng ngón tay tách ra – mọi thứ khô, căng, cứng. Cô rùng mình, co rúm lại, và anh nhận ra rằng điều này không được. Anh nhớ ra dầu ăn trong bếp, đứng dậy, đi vào bóng tối, và mò mẫm tìm chai dầu hướng dương. Anh quay lại, làm ướt ngón tay, và chạm vào cô lần nữa – giờ trơn trượt hơn, mềm mại hơn. Cô thở ra, thả lỏng dưới bàn tay anh.
“Dễ chịu hơn chưa?” anh hỏi, nhẹ nhàng dẫn ngón tay vào, thăm dò cô, cảm nhận sự căng thẳng của cô.
“Vâng…” cô trả lời khẽ, giọng nói căng thẳng. “Nhưng… vẫn lạ lắm.”
Anh gật đầu, áp sát người vào cô và ấn nhẹ nhàng. Cô siết chặt hơn, khẽ thở hổn hển, cơ thể chống cự. Anh dừng lại, cảm nhận sự chật chội, khó khăn khi mở cô ra.
“Có đau không?” anh hỏi, giọng run run vì phấn khích.
“Hơi đau một chút,” cô thừa nhận, nghiến răng. “Anh… cứ từ từ. Để em quen dần.”
Anh khựng lại, thở vào cổ cô, cố gắng trấn an cô bằng hơi ấm của mình. Anh ấn nhẹ nhàng hơn, nhưng cô càng căng thẳng hơn, và anh lùi lại.
“Không được rồi,” anh nói khẽ, cảm nhận sự run rẩy của cô. “Có lẽ chúng ta không nên làm nữa?”
“Không đời nào,” cô trả lời, giọng nói bướng bỉnh nhưng yếu ớt. “Vì chúng ta đã bắt đầu rồi… hãy làm lại lần nữa. Chỉ cần… thêm dầu.”
Anh gật đầu, làm ướt ngón tay lần nữa và vuốt ve cô, cố gắng làm cho cô mềm mại hơn. Cô thở hổn hển, những ngón tay nắm chặt chiếc gối, nhưng cô không đẩy anh ra. Anh thử lại lần nữa—chậm rãi, kiên nhẫn, cảm nhận cô dần khuất phục, nhưng rất khó khăn. Cơ thể cô nhỏ hẹp, cứng rắn, mỗi centimet đều là một nỗ lực. Cô thở dốc hơn, mím chặt môi để không rên rỉ vì đau đớn.
“Em chịu được không?” anh hỏi, giọng đầy lo lắng và khao khát.
“Em chịu được,” cô thở ra, nắm chặt chiếc gối. “Tiếp tục đi… Em làm được mà.”
Anh di chuyển cẩn thận nhưng dứt khoát, cảm nhận hơi ấm của cô bao trùm lấy mình—chặt hơn anh tưởng tượng. Nỗi đau trong giọng nói của cô hòa lẫn với một thứ khác—sự bướng bỉnh, lòng tin. Anh đẩy sâu hơn, và cô khẽ kêu lên, nhưng ngay lập tức im lặng, nghiến răng. Anh cảm thấy nóng, chặt, gần như khó chịu, nhưng sự kích thích—sắc bén, gần như hoang dã—thúc đẩy anh tiến lên.
“Em… cảm thấy thế nào?” anh hỏi, gần như không thở, cố gắng không bật khóc.
“Đau quá…” cô thừa nhận, giọng run rẩy. “Nhưng… nó cũng kỳ lạ nữa. Tôi không biết… tiếp tục đi.”
Anh gật đầu, chuyển động chậm rãi, cảm nhận từng hơi thở, từng thớ cơ căng cứng của cô. Cô chịu đựng, vượt qua chính mình, và điều đó chạm đến trái tim anh sâu sắc – cô làm điều này vì anh. Cơn đau dịu đi, nhường chỗ cho một điều gì đó mới mẻ – không phải khoái cảm như trước, mà là một sự thân mật kỳ lạ, gần gũi. Cô thả lỏng hơn một chút, tiến về phía trước để gặp anh, và anh tăng tốc, không kìm được những tiếng rên rỉ khe
khẽ. “Vẫn… đau à?” anh hỏi, siết chặt đùi cô, cảm nhận sự căng cứng của cô đẩy anh đến bờ vực.
“Ít hơn,” cô trả lời khàn khàn, hơi thở gấp gáp. “Cứ… tùy anh.”
Anh chuyển động nhanh hơn, cảm nhận sự căng cứng của cơ thể cô siết chặt lấy anh, hơi nóng bao trùm mọi thứ bên trong. Nó quá sức – quá chặt, quá mạnh, và anh không thể chịu đựng được nữa. Anh xuất tinh nhanh chóng, với một tiếng rên rỉ khẽ, áp sát vào cô, run rẩy vì khoái cảm tràn ngập anh gần như đau đớn. Cô nằm im lặng, cảm nhận anh rung động bên trong, hơi ấm của anh lấp đầy cô. Anh khựng lại, thở hổn hển, và dương vật của anh bắt đầu từ từ co lại, mất đi độ cứng. Cô cảm thấy anh rút ra khỏi cô – nhẹ nhàng, trơn trượt, với một chút căng thẳng trong cơ thể. Và rồi cô cảm thấy có thứ gì đó chảy ra từ hậu môn – một dòng ấm áp, màu vàng nhạt trong ánh sáng lờ mờ của đèn đường bên ngoài, lẫn với dầu và tinh dịch của anh. Cô nhăn mặt, ho sặc sụa.
“Ôi…” cô thở hổn hển, với lấy một chiếc giẻ. “Có phải bị rò rỉ không?”
“Phải…” anh trả lời, ngượng ngùng giúp cô. “Để anh lau cho.”
Anh cầm chiếc giẻ và nhẹ nhàng lau sạch chất dịch dính trên mông cô. Cô nằm thư giãn, cảm nhận những ngón tay anh vuốt ve làn da mình. Họ nằm cạnh nhau, hơi thở của cô nặng nề nhưng đều đặn, còn của anh vẫn hổn hển.
“Sao rồi?” cô hỏi, quay sang anh, giọng mệt mỏi nhưng có chút tò mò.
“Thật không thể tin được,” anh trả lời, ôm cô, cảm nhận làn da đẫm mồ hôi của cô dưới những ngón tay mình. “Anh… chưa bao giờ nghĩ em lại có thể đề nghị điều như vậy.
” “Em cũng chưa bao giờ nghĩ vậy,” cô cười khúc khích, áp sát người vào anh. “Em cứ nài nỉ anh, và đó là lý do mọi chuyện xảy ra… Nhưng nếu em thấy ổn… thì thôi vậy.
” “Còn em thì sao?” anh hỏi, vuốt ve lưng cô, giọng nói đầy dịu dàng.
“Lúc đầu thì đau lắm,” cô khẽ thừa nhận. “Em cứ nghĩ mình không chịu nổi… Rồi dần dần nó trở nên dễ chịu hơn. Và… lạ thật. Không giống như thường lệ, nhưng… lại gần gũi với anh.”
Anh mỉm cười, cảm nhận hơi ấm, hơi thở của cô. Sự bướng bỉnh, lòng tin của cô đã chạm đến anh sâu sắc hơn cả lời anh có thể nói. Cô nằm đó, đôi mắt vô hồn nhìn chằm chằm vào khoảng không, nghĩ rằng đây là của riêng họ—khó khăn, mới mẻ, nhưng cũng quen thuộc. Nỗi đau đã lùi lại phía sau, nhường chỗ cho bí mật chung của họ, bước chân vào bóng tối mà cô đã gánh chịu vì anh.
“Cảm ơn em,” anh thì thầm, hôn lên vai cô.
“Ngủ đi,” cô đáp nhẹ nhàng, nhưng giọng nói vẫn ấm áp. “Chính em mới là người nài nỉ anh.”
Chiếc ghế sofa kêu cót két dưới chân họ, như người bạn đồng hành thầm lặng, và trong tiếng kêu đó, sự mệt mỏi, sự gần gũi, đêm dài của họ hòa quyện vào nhau.
Những ngày sau đêm Artyom lần đầu tiên tiến đến với cô từ phía sau trôi qua mà không ai hay biết, nhưng chúng đã để lại dấu ấn trong căn hộ nhỏ của họ. Mùi dầu hướng dương nhường chỗ cho mùi xà phòng sạch sẽ, tiếng gió xào xạc ngoài cửa sổ nhường chỗ cho tiếng bát đĩa lách cách khi anh rửa chén sau bữa tối. Olga Ivanovna không còn nhìn thấy ranh giới giữa họ nữa—cả trong cuộc sống thường nhật lẫn những đêm của họ. Sự mù quáng của cô từ lâu đã trở thành sức mạnh chung của họ: cô cảm nhận được bước chân, hơi thở, khát khao của anh, và điều này đã xóa bỏ những điều cấm kỵ cuối cùng từng trói buộc cô trong quá khứ.
Cuộc sống của họ trôi chảy tự nhiên: anh nấu ăn—vụng về nhưng siêng năng—gọt khoai tây, nấu súp, dọn dẹp căn phòng chật chội, đi mua bánh mì bằng tiền lương hưu của cô và những công việc bán thời gian của anh. Cô phụ thuộc vào anh—vào đôi bàn tay anh đưa cho cô bát thức ăn, vào giọng nói anh kể cho cô nghe ngày hôm đó đã diễn ra như thế nào. Nhưng giờ đây, sự phụ thuộc này không chỉ là điều tầm thường—nó hiện hữu trong những cái chạm của họ, trong những đêm của họ, nơi anh chiếm hữu cô một cách tự do, mãnh liệt, nhưng với sự dịu dàng sinh ra từ tình yêu kỳ lạ của họ.
Đêm đó không khí se lạnh, nhưng căn phòng lại ấm áp vì sự gần gũi của họ. Artyom nằm xuống bên cạnh cô, cảm nhận chiếc áo ngủ ôm sát lấy làn da cô. Cô quay về phía anh, sờ vào vai anh, vuốt ve làn da thô ráp.
"Hôm nay anh mệt à?" cô hỏi, giọng trầm ấm.
"Không đến nỗi không ngủ được," anh đáp, tiến lại gần hơn, bàn tay trượt xuống đùi cô. "Anh muốn em."
Cô mỉm cười trong bóng tối, cảm nhận hơi ấm, sự tha thiết của anh. Trái tim cô không còn thắt lại vì xấu hổ nữa—cô đã quen với anh, với ham muốn của anh, và chính cô cũng bị thu hút bởi anh với một niềm vui khiến cô ngạc nhiên.
"Vậy thì, nếu anh muốn..." cô nói khẽ, vén chăn ra. "Lại đây."
Anh kéo áo ngủ của cô xuống, để lộ thân thể cô—bộ ngực đầy đặn, cái bụng mềm mại, những sợi lông màu xám giữa hai chân. Cô nằm ngửa, dang rộng hai đùi, và anh di chuyển xuống thấp hơn, chạm vào cô bằng môi—vùng kín đầy lông của cô, ấm áp, hơi ẩm ướt, thoang thoảng mùi hương của chính cô. Nàng rùng mình khi cảm nhận lưỡi và hơi thở của anh, khẽ thở dài, buông mình hoàn toàn. Cảm giác mù quáng của nàng càng lúc càng rõ rệt – mỗi tiếng động nhỏ nhất từ chuyển động của anh, mỗi âm thanh từ đôi môi anh đều vang vọng trong nàng với hơi nóng. Anh liếm nàng nhẹ nhàng nhưng đầy ham muốn, lướt lưỡi qua những nếp gấp của nàng, tìm thấy sự nhạy cảm, và nàng siết chặt tóc anh, khẽ rên rỉ.
“Artyomka…” nàng thở ra, giọng run run vì khoái cảm. “Anh… thật tuyệt…”
Anh ngẩng đầu lên và mỉm cười, cảm nhận vị ngọt của nàng trên môi.
“Em thích chứ?” anh hỏi khàn khàn.
“Vâng…” nàng trả lời, giọng nàng ấm áp. “Còn anh… anh có muốn em thích không?”
Anh gật đầu, nằm xuống bên cạnh anh, và nàng với tay về phía anh, sờ vào quần anh, kéo xuống. Ngón tay nàng tìm thấy dương vật của anh – cứng, nóng – và nàng cúi xuống, đưa nó vào miệng. Giờ đây nàng làm điều đó với niềm vui sướng – vụng về, nhưng siêng năng, di chuyển môi, lưỡi, cảm nhận sự run rẩy của anh. Mù lòa lại là một lợi thế của cô – cô nghe thấy từng tiếng rên rỉ, từng hơi thở của anh, và điều đó càng khiến cô thêm hưng phấn. Anh xuất tinh nhanh chóng, kèm theo một tiếng rên khẽ, và cô nuốt nước bọt, đã quen với mùi vị của anh, với sự gần gũi của anh.
Nhưng những đêm của họ không dừng lại ở đó. Quan hệ tình dục qua đường hậu môn trở thành chuyện thường xuyên – không phải mỗi đêm, nhưng thường xuyên hơn trước. Artyom đặt mua chất bôi trơn trực tuyến, dùng một phần tiền làm thêm của mình, và giờ mọi thứ trở nên dễ dàng, suôn sẻ hơn. Cô ấy thích điều đó hơn – chất bôi trơn làm giảm cơn đau nhói, chỉ còn lại sự ấm áp, cảm giác chặt chẽ, một niềm khoái cảm kỳ lạ ngày càng lớn dần trong cô theo từng khoảnh khắc. Anh cũng thích điều đó – sự ngoan ngoãn, lòng tin của cô, cơ thể cô đón nhận anh ở mọi nơi.
Một buổi tối, sau bữa tối, anh kéo cô về phía ghế sofa, mắt anh sáng lên.
"Chúng ta làm lại nhé... từ phía sau," anh nói nhỏ, vuốt ve lưng cô.
Cô gật đầu, cảm nhận cơ thể mình đáp lại giọng nói của anh.
"Được thôi," cô đáp nhẹ nhàng. "Chỉ cần... đừng quên chất bôi trơn."
Anh lấy ra một tuýp, bóp chất gel mát lạnh lên ngón tay và chạm vào mông cô – mềm mại, rộng rãi, quen thuộc. Cô nằm nghiêng, hơi nâng chân lên, và anh bắt đầu chậm rãi, cẩn thận, thoa đều chất bôi trơn, thử nghiệm. Cô thư giãn, dần quen với bàn tay của anh, và khẽ thở ra khi anh đặt mình vào vị trí áp sát cô. Anh ta không tiến vào ngay lập tức—thân thể cô hẹp, kháng cự, nhưng chất bôi trơn đã giúp ích, và anh ta trượt sâu hơn, cảm nhận được sự chật hẹp, nóng bỏng bên trong.
"Ổn chứ?" anh ta hỏi, giọng run run vì căng thẳng.
"Vâng..." cô trả lời, hơi thở gấp gáp. "Cứ... tùy em."
Anh ta chuyển động nhịp nhàng, nhẹ nhàng, nhưng với sự tự tin điêu luyện đã trở thành thói quen của họ. Cô cảm thấy anh ta bên trong mình—sâu thẳm, trọn vẹn—và nó là của cô, của họ. Tay cô trượt xuống, đến khe hở của mình, nhưng anh ta đã đi trước cô—những ngón tay anh ta tìm thấy cô ở đó, bắt đầu vuốt ve, nhẹ nhàng nhưng dứt khoát. Cô rên rỉ, cảm nhận sự ấm áp kép—dương vật của anh ta trong hậu môn, ngón tay anh ta ở phía trước—áp đảo cô. Cơ thể cô căng cứng, một cơn run chạy dọc xuống chân, và đột nhiên cô lên đỉnh—mạnh mẽ, dữ dội, với một tiếng kêu khàn khàn mà cô không ngờ tới. Hậu môn của cô siết chặt anh ta đến nỗi anh ta đông cứng lại, sợ hãi trước sức mạnh, sự run rẩy của cô.
"Bà ơi... bà... mọi chuyện ổn chứ?" Anh thở hổn hển, cảm nhận cơ thể cô rung động quanh mình.
“Vâng…” cô trả lời hổn hển, giọng yếu ớt nhưng hạnh phúc. “Nó… mạnh quá… Ôi, Artyomka…”
Cơn cực khoái của cô càng thúc đẩy anh – anh xuất tinh ngay sau đó, với một tiếng rên khẽ, áp sát vào cô, run rẩy vì sự khít chặt và hơi ấm của cô. Anh …Anh từ từ rút ra, cảm nhận chất bôi trơn và tinh dịch của mình chảy trên da cô, rồi giúp cô lau người bằng một chiếc giẻ. Họ nằm xuống cạnh nhau, hơi thở của cô nặng nề nhưng mãn nguyện, còn của anh thì gấp gáp, dịu dàng.
“Em… ổn chứ?” anh hỏi, vuốt ve vai cô.
“Không thể tốt hơn được nữa,” cô khẽ đáp, bám chặt lấy anh. “Còn anh thì sao?
” “Với em lúc nào cũng như thế này,” anh nói, mỉm cười trong bóng tối. “Em… là của anh.”
Cô cười khúc khích, nhưng hơi ấm lan tỏa trong lồng ngực. Cô yêu cảm giác anh ở bên trong mình—khắp mọi nơi, bằng mọi cách. Những điều cấm kỵ của họ đã biến mất, những đêm của họ trở thành thế giới của họ. Anh sử dụng cô một cách tự do nhưng đầy yêu thương, và cô trao thân cho anh với niềm vui, biết rằng anh là cuộc sống của cô, là ánh sáng của cô. Họ nằm đó, ôm nhau, người phụ nữ mù và đứa cháu trai của bà, người đã trở thành tất cả đối với họ, và chiếc ghế sofa kêu cót két dưới họ như một giai điệu chung—nghèo nàn, chật chội, nhưng là của họ.
Buổi sáng đến thật yên bình. Anh đứng dậy và bắt đầu pha trà cho cô, và cô lắng nghe tiếng bước chân của anh, cảm thấy rằng không cần gì hơn nữa. Câu chuyện của họ không kết thúc—nó cứ thế tiếp diễn, qua những cái chạm, qua những đêm họ ở bên nhau, nơi họ hiểu nhau trọn vẹn.
Những tuần sau đêm Olga Ivanovna đến từ cái chạm kép của anh trôi qua thành tháng, rồi tháng trôi qua thành năm. Căn hộ nhỏ của họ trở thành nơi trú ẩn, thế giới của họ, nơi những điều cấm kỵ tan biến trong hơi ấm của cơ thể họ. Ban ngày, Artyom tất bật quanh nhà—nấu súp, gọt khoai tây, lau nhà, mua bánh mì bằng tiền lương hưu của cô và tiền làm thêm của anh—trong khi cô ngồi ở bàn, lắng nghe tiếng bước chân, giọng nói của anh, và mỉm cười lặng lẽ vào khoảng không. Thỉnh thoảng anh mang về cho cô chút tiền lẻ từ chợ—một viên kẹo bọc giấy dính, một bông hoa rẻ tiền—và cô, dù mắt cũng nhìn thấy, vẫn vuốt ve những cánh hoa bằng ngón tay, hít hà mùi hương thoang thoảng. Có một ngày, anh cho quá nhiều muối vào súp, và họ cười đến chảy nước mắt, ngồi trên chiếc ghế sofa ọp ẹp, cho đến khi cô nói, "Anh nấu ăn giỏi thật đấy, Artyomka, ít nhất anh cũng có một trái tim vàng." Vào ban đêm, họ hòa làm một – anh liếm khe hở đầy lông của cô, cảm nhận sự rùng mình của cô, cô ngậm lấy anh trong miệng với niềm vui sướng như thể nó đã trở thành thói quen, và quan hệ tình dục qua đường hậu môn, với chất bôi trơn mới mua trên mạng, trở thành một thú vui thường xuyên. Cô thích nó hơn – sự trơn trượt làm mất đi sự thô ráp, để lại sự ấm áp, sự khít chặt, một niềm khoái lạc kỳ lạ lớn dần trong cô theo từng khoảnh khắc. Anh yêu sự ngoan ngoãn, lòng tin, cơ thể cô, thứ đón nhận anh ở khắp mọi nơi.
Họ sống như vậy, hạnh phúc, trong vài năm – khoảng năm năm, mặc dù thời gian trôi qua không được chú ý trong cuộc sống chật chội, nghèo khó của họ. Anh chiếm hữu cô một cách tự do, mãnh liệt, nhưng với sự dịu dàng sinh ra từ tình yêu kỳ lạ của họ – đôi khi trên ghế sofa, đôi khi ở bàn, khi cô vuốt ve mái tóc anh và anh kéo cô về phía mình. Cô trao thân cho anh với sự ấm áp, biết rằng anh là ánh sáng, là chỗ dựa, là tất cả của cô. Những đêm của họ tràn ngập – những cơn cực khoái của cô, tiếng rên rỉ của anh, những cái ôm của họ dưới chiếc ghế sofa kêu cót két, nơi lưu giữ tiếng cười và sự gần gũi của họ. Cô cảm nhận được sự hiện diện của anh bên trong mình, ở khắp mọi nơi, và điều đó trở thành chân lý, hạnh phúc của họ.
Nhưng rồi một buổi sáng nọ, bà không còn thở nữa. Artyom tỉnh giấc, cảm nhận cái lạnh bên cạnh, và nhìn thấy bà – bất động, mắt nhắm nghiền, một nụ cười nhạt nhòa trên môi. Các bác sĩ nói rằng một cục máu đông, đột ngột và tàn nhẫn, đã cướp đi sinh mạng bà trong giấc ngủ. Anh ba mươi ba tuổi, bà hơn bảy mươi. Nỗi đau ập đến anh như một cơn sóng dữ – anh ngồi trên ghế sofa, ôm chặt chiếc áo ngủ của bà, và khóc như một đứa trẻ mất mẹ. Bà là tất cả đối với anh – không chỉ là bà nội, mà là người phụ nữ đã cho anh sự sống theo đúng nghĩa đen. Tang lễ diễn ra lặng lẽ, trong sân nhà nghèo nàn của họ, dưới bầu trời xám xịt, và anh bị bỏ lại một mình trong căn hộ, nơi mỗi tiếng kẽo kẹt đều nhắc anh nhớ đến bà – tiếng càu nhàu, hơi ấm, câu nói "Hãy chạm vào tôi", câu nói mở ra thế giới cho anh.
Thời gian trôi qua, từ từ chữa lành vết thương của anh. Anh đau buồn, nhưng cuộc sống kéo anh về phía trước. Một năm sau, anh gặp một người phụ nữ – Nina, một người phụ nữ giản dị với đôi mắt hiền hậu và giọng nói nhỏ nhẹ. Cô ấy không biết về quá khứ của anh, cũng không hỏi, và anh biết ơn vì điều đó. Tình yêu không đến ngay lập tức, nhưng nó lớn dần lên – bình lặng, mộc mạc, khác biệt. Họ kết hôn và có một cô con gái – một cô bé tóc vàng với đôi mắt trầm tư giống anh. Họ đặt tên con là Olya, để tưởng nhớ người con gái vẫn còn ở trong trái tim anh. Anh làm việc, xây dựng gia đình, dạy con gái đi xe đạp, và ngôi nhà của họ tràn ngập một sự ấm áp mới.
Thời gian trôi nhanh. Olya lớn lên và đi học ở một thành phố khác, để lại anh và Nina một mình. Cha của Nina qua đời, và họ đón mẹ cô – mẹ vợ anh – về nhà, bà già yếu, tay run rẩy và giọng khàn đặc. Artyom nhìn bà, và một điều gì đó dâng trào trong lồng ngực anh – quen thuộc, xa lạ. Anh biết cách chăm sóc người già: anh nấu cháo cho bà, giúp bà đứng dậy, đỡ khuỷu tay bà. Một buổi tối, khi Nina đi thăm hàng xóm, anh dìu mẹ vợ vào nhà vệ sinh – bà không chịu nổi, chân bà run rẩy. Anh bật vòi nước, cởi áo choàng của bà, cố gắng không nhìn, nhưng vẫn giúp bà tắm rửa – chậm rãi, cẩn thận, giống như anh đã từng làm với Olga Ivanovna.
"Anh không... phấn khích sao?" bà đột nhiên hỏi, giọng khàn đặc, nhưng thoáng chút táo bạo của ngày xưa, và bà liếc nhìn anh một cách lờ đờ nhưng tinh ranh, đầy ngạc nhiên và một tia sáng nhỏ.
Lời nói của bà khiến anh bất ngờ – bà, già yếu, nhận thấy sự căng thẳng, hơi ấm của anh, và điều đó chạm đến bà, đánh thức một điều gì đó đã bị lãng quên từ lâu. Bà ngạc nhiên rằng, ở tuổi già yếu ớt, bà lại có thể khiến anh sốt, và một làn sóng yếu ớt chạy khắp cơ thể bà, run rẩy vì bệnh tật, nhưng vẫn còn sống. Artyom chết lặng, nhớ lại quá khứ – mùi hương mái tóc bạc của Olga Ivanovna, cái "chạm" thì thầm của bà, lần đầu tiên hơi ấm của bà thiêu đốt anh. Ký ức ùa về trong anh, sống động và sắc nét, anh cảm thấy máu dồn xuống, quần anh bó chặt giữa hai chân—không chỉ vì ánh mắt của mẹ vợ, mà còn vì người vẫn còn ở trong thân xác, trong trái tim anh.
"Không," anh nói dối khẽ, nhìn đi chỗ khác, nhưng giọng anh run run, tố cáo anh.
Bà khẽ cười, khóe miệng khẽ nhếch lên thành một nụ cười yếu ớt nhưng đầy sức sống, và ông đỡ bà dậy, quấn bà trong một chiếc khăn. Cuộc trò chuyện của họ kết thúc – bà ốm yếu, nhưng không hề suy sụp, ông ân cần, nhưng ấm áp. Ông đặt bà lên giường, trở lại phòng, lấy chiếc khăn cũ của bà từ ngăn kéo và vuốt ve lớp vải đã bạc màu. Ông nhìn mẹ vợ đang ngủ – hơi thở, sự yếu đuối của bà, quen thuộc, nhưng bên trong đó lại âm ỉ một tia lửa, khác biệt, mới mẻ. Quá khứ trỗi dậy trong ông, và một câu chuyện mới, chưa bắt đầu, đã hiện hữu trong ngôi nhà này – trong đôi bàn tay từng biết đến sự chăm sóc, trong cơ thể từng ghi nhớ tình yêu, trong ánh mắt nhìn xa xăm vượt qua cơn gió thu bên ngoài cửa sổ.
Bạn đang đọc truyện trên: Truyen3h.Co