Alone - Chapter 6: Tex
Năm thứ hai, tháng thứ ba.
Vườn táo trải dài và uốn lượn, những hàng cây thẳng tắp nhảy múa trong ánh sáng buổi sáng. Táo treo lủng lẳng như đồ trang trí—sáng, đỏ và sẵn sàng—và Carlos di chuyển giữa chúng với bàn tay vững vàng và một sự hiện diện tĩnh lặng. Không ai ở đây biết tên thật của anh. Chỉ là Rafael, hoặc đôi khi là Tex, vì giọng nói.
Anh không bận tâm.
Đó là một công việc vất vả. Lưng anh đau nhức vào buổi trưa, cánh tay luôn ê ẩm, và ngón tay thì nhuốm màu, sứt mẻ và thô ráp. Nhưng đó là một công việc tốt. Chân thật. Kiểu công việc kết thúc một ngày với những chi mỏi mệt và một cái đầu minh mẫn, không phải hối tiếc và bóng tối.
Hầu hết những người hái táo đều đến rồi đi.
Những người lang thang. Những tâm hồn tự do. Những đứa trẻ hai mươi tuổi với vai cháy nắng và những bài thơ được viết nguệch ngoạc trên cẳng tay. Một vài người đàn ông lớn tuổi với đôi mắt xa xăm và đôi bốt đã thấy hàng trăm thị trấn. Có những cô gái mặc quần yếm denim và đeo khuyên mũi, cười đùa dưới những tán cây, và những chàng trai với cây đàn guitar mà họ hầu như không biết chơi, coi mọi nơi là nhà và mỗi đêm là một khởi đầu mới.
Carlos thích họ.
Họ tốt bụng. Mắt sáng. Hào phóng với tiếng cười của mình.
Nhưng họ đang theo đuổi một thứ mà họ sẽ không tìm thấy trong một vườn táo khác, trên một chiếc giường khác hay ở một bang khác. Anh có thể thấy điều đó trong mắt họ—cái cách họ di chuyển liên tục để không phải dừng lại và suy nghĩ. Anh biết cái nhìn đó.
Họ đang tìm kiếm tự do, nhưng họ lại nhầm nó với việc chạy trốn.
Và cuối cùng, họ sẽ học được. Từng người một.
Họ luôn luôn như vậy.
Giữa trưa. Giờ nghỉ trưa dưới một gốc cây già cằn cỗi.
Carlos ngồi khoanh chân trên mặt đất, lưng tựa vào thân cây, nhấp một ngụm cà phê đen đậm đặc từ một chiếc bình giữ nhiệt móp méo. Mặt trời ấm áp trên da anh, và một làn gió nhẹ khuấy động những chiếc lá phía trên. Anh nhìn một nhóm người hái táo ném táo vào một cái rổ, cười khúc khích như trẻ con.
Một trong những cô gái—Leah, có lẽ?—nở một nụ cười rạng rỡ và nháy mắt với anh. Anh gật đầu một cách lịch sự và quay lại với cà phê của mình.
Không phải vì không quan tâm. Một vài người trong số họ rất đẹp, hoang dại theo một cách mà từng khuấy động điều gì đó trong anh. Nhưng bây giờ... anh chỉ thấy mệt mỏi.
Và không ai là TK.
Carlos nhắm mắt lại.
Anh nhớ TK đã cố gắng làm bánh táo vào một mùa thu ở Austin. Bột mì ở khắp mọi nơi. TK cười khi bôi một chút lên má Carlos, nói "Đây. Giờ thì anh trông mộc mạc rồi đấy."
Đó là một cuộc đời khác.
Nhưng anh vẫn giữ nó gần bên.
---
Đêm đó.
Trở lại trại của những người hái táo—chỉ là một mảnh đất và những chiếc xe tải nhỏ và lều rải rác—ngọn lửa bập bùng, hắt bóng lên những khuôn mặt mệt mỏi.
Một cậu bé tên Micah gảy đàn guitar. Cậu ấy chơi không hay lắm, nhưng cậu ấy cố gắng. Những người khác vẫn lắng nghe, tựa vào nhau, chuyền tay nhau một chai rượu vang rẻ tiền.
Leah cuộn mình bên cạnh Carlos. "Anh không nói nhiều nhỉ."
Anh liếc nhìn cô, nhún vai một cái nhỏ.
"Anh luôn ở một mình."
"Tôi thích sự yên tĩnh."
Cô gật đầu chậm rãi. "Anh đã từng yêu chưa?"
Carlos quay lại nhìn ngọn lửa.
"Rồi."
"Vẫn còn yêu?"
Một khoảng im lặng dài.
Sau đó, một cách khẽ khàng: "Ừ."
Leah không gặng hỏi. Cô chỉ vỗ nhẹ vào đầu gối anh và để cuộc trò chuyện trôi đi. Một sự tử tế khác.
Cuối cùng, tiếng nhạc tắt dần, ngọn lửa tàn lụi, và mọi người tản ra về túi ngủ, võng và xe tải của mình.
Carlos thức thêm một lúc nữa, ngắm các vì sao sáng và bầu trời trong vắt.
Anh không khóc. Đã lâu rồi anh không khóc.
Nhưng anh cảm nhận được nó, sâu thẳm trong xương cốt—nỗi đau của khao khát, của sự cô đơn, của một tình yêu mà thời gian chưa hề chạm tới.
"Anh vẫn là của em," anh thì thầm vào bóng tối.
Và rồi anh ngủ. Kiệt sức, chân thật và một mình.
---
Buổi chiều muộn ở vườn táo.
Mặt trời xuống thấp, và những chiếc thùng gần như đã đầy. Carlos đi bộ trở lại chuồng với một xô táo vắt trên vai, sức nặng của nó giờ đã thoải mái. Áo anh ướt đẫm mồ hôi, tay anh sứt sẹo và dính, nhưng đó là một kiểu mệt mỏi dễ chịu.
Anh sắp đi qua một nhóm những người hái táo trẻ tuổi thì anh nghe thấy nó.
Không phải là thứ âm nhạc họ thường chơi. Không phải là tiếng cười quen thuộc.
Giọng của Marjan.
"...khi lính cứu hỏa và nhân viên y tế làm việc cùng nhau như vậy? Đó là điều tạo nên sự khác biệt. Đó là một đội."
Carlos đứng khựng lại.
Không thể nào.
Anh từ từ quay lại, tim đã đập thình thịch, và thấy một nhóm bốn người đang tụ tập quanh một chiếc điện thoại. Một người trong số họ đang cầm nó ra, màn hình sáng, một video đang phát ở âm lượng tối đa. Anh rón rén lại gần hơn, cẩn thận để không thu hút sự chú ý.
Và cô ấy ở đó.
Marjan Marwani. Mặc đầy đủ đồ bảo hộ, bồ hóng trên má, mắt lấp lánh. Rõ ràng là cô ấy vừa trở về từ một cuộc gọi, adrenaline vẫn còn mới mẻ trong giọng nói của cô.
"Một pha cứu hộ đáng kinh ngạc hôm nay," cô nói vào camera. "Gửi lời chào đến đội của tôi. Đây là những gì chúng tôi làm."
Camera lia đi, và hơi thở của Carlos nghẹn lại.
Paul. Lấm lem bồ hóng và mỉm cười, khoanh tay như một người chú tự hào.
Mateo, đỏ bừng và lấp lánh mồ hôi, giơ một ngón tay cái mệt mỏi.
Và rồi—
Cậu ấy.
TK.
Toàn bộ thế giới của Carlos tĩnh lặng.
Cậu ấy ở đó. Đứng ở phía sau bức ảnh, chất thiết bị lên xe. Mặc áo màu xanh navy, tay áo xắn lên, tóc xoăn lại vì mồ hôi và hơi nóng. Có một vệt bồ hóng nhỏ trên thái dương cậu. Vẻ mặt cậu nhỏ bé và mệt mỏi, nhưng bình tĩnh. Quen thuộc. Vai cậu ấy rộng hơn trước đây. Cơ thể rắn rỏi hơn, ít bồn chồn hơn. Nhưng đôi mắt của cậu ấy...
Vẫn vậy.
Carlos không thể thở được.
"—và ở đằng kia," giọng Marjan vang lên, giờ đã tinh nghịch, "người đàn ông đó—cậu ấy đã cứu mạng hôm nay. Cả dân thường và lính cứu hỏa. Một người hùng."
TK ngước lên, giật mình khi bị gọi tên.
Cậu ấy nở một nụ cười rất nhạt. Ngượng ngùng. Mệt mỏi.
Và Carlos—Carlos tan nát.
Anh loạng choạng bước tới nửa bước, cái xô bị lãng quên dưới chân. Tiếng cười xung quanh video chỉ là tiếng ồn. Màn hình là tất cả những gì anh có thể thấy.
TK cố bước ra khỏi khung hình, nhưng Marjan chỉ vòng tay qua cổ cậu, kéo cậu lại gần hơn.
"Và nhân viên y tế quyến rũ, dũng cảm này?" cô nói một cách rạng rỡ. "Là một người cha đơn thân, công khai và tự hào đấy, các cậu. Đúng vậy. Ai đó hãy cướp cậu ấy đi trước khi tôi làm điều đó."
TK cười—cười—và đẩy vai cô ấy, cúi đầu tránh đi.
Video kết thúc.
Carlos không cử động. Tim anh đập thình thịch. Tay anh run rẩy.
"#firefox," một trong những cô gái nói. "Video của cô ấy luôn gây sốt. Như... mọi lúc."
"Nhân viên y tế đó là ai vậy?" một người khác hỏi. "Cái anh dễ thương ấy?"
"Tôi nghĩ anh ấy trong đội của cô ấy," cô gái đầu tiên nói. "Anh ấy cũng có một vài video cũ hơn. Có vẻ như anh ấy đã nghỉ một thời gian và vừa quay lại."
Carlos vẫn đứng hình. Vẫn nhìn chằm chằm.
Anh lùi lại một bước, rồi một bước nữa, cho đến khi anh ra khỏi vòng tròn của họ và vào trong bóng tối giữa hai cái cây. Anh tựa lưng vào thân cây và đưa tay lên mặt.
TK.
Chồng của anh.
Cậu ấy đã đi làm lại. Mặc đồng phục. Trở lại với các cuộc gọi.
Tâm trí Carlos quay cuồng—Em ấy đã trở lại làm việc. Tất nhiên rồi. Em ấy phải làm vậy. Em ấy có Jonah. Em ấy không thể gục ngã. Nhưng nhìn thấy nó... nhìn thấy cậu ấy ở đó, vẹn toàn và đẹp đẽ và mỉm cười với những người lạ, mỉm cười với người khác—
Carlos trượt xuống thân cây cho đến khi anh ngồi dưới đất, đầu gục vào đầu gối.
Anh nên vui mừng.
TK còn sống. TK đang làm việc. TK ổn.
Nhưng có một sự thật khác trong video đó.
Giọng của Marjan. Giọng điệu trêu chọc của cô.
Người cha đơn thân.
Carlos biết cô ấy. Biết cô ấy đủ để nhận ra những gì cô ấy đang làm.
Cô ấy đang đẩy TK trở lại thế giới. Thử nghiệm. Cho thế giới biết cậu ấy đã sẵn sàng.
Bởi vì đã hơn hai năm rồi.
Và cuối cùng, mọi người bắt đầu bước tiếp.
Carlos nuốt ngược một âm thanh có thể là một tiếng nức nở. Cổ họng anh thắt lại. Ngực anh nóng ran.
Ý nghĩ về việc có người khác chạm vào TK, yêu TK, nuôi Jonah cùng cậu—nó xé nát ruột gan anh. Không phải vì anh không muốn TK được yêu. Mà vì anh lẽ ra phải là người đó. Mãi mãi. Luôn luôn. Duy nhất.
"Anh vẫn ở đây," anh thì thầm.
Nhưng vũ trụ không trả lời.
Chỉ có gió lướt qua những chiếc lá.
---
Đêm đó.
Carlos không ăn. Anh không ngủ.
Anh ngồi bên rìa vườn táo, chân duỗi thẳng, tấm ảnh của TK và Jonah trên đùi. Ánh sáng từ chiếc xe tải của ai đó nhấp nháy gần đó, một bữa tiệc đang bắt đầu, tiếng nhạc mờ nhạt. Anh không ngước lên.
Anh nhìn chằm chằm vào khuôn mặt của TK.
Và anh tự hỏi—cậu ấy có mỉm cười như vậy khi hôn người khác không? Phía giường của Carlos có còn trống không?
Bàn tay anh siết chặt lấy tấm ảnh.
Và dù vậy, anh vẫn biết—nếu TK đang chữa lành, anh phải để cậu ấy làm điều đó. Ngay cả khi nó giết chết anh.
---
Đêm. Muộn. Vườn táo ngủ. Nhưng Carlos thì không.
Anh vẫn ngồi dưới gốc cây, co chân lại, hai tay khoanh hờ quanh người như một cái vỏ bọc. Ánh đèn từ những chiếc xe tải và lều đã tắt đi từng cái một, tiếng cười đã lụi tàn. Chỉ có tiếng lách tách mờ nhạt của một chiếc radio ở đâu đó trong khoảng cách xa xôi nhắc nhở anh rằng những người khác vẫn còn ở ngoài kia, sống, mơ ước, bước tiếp.
Và rồi—
Mưa bắt đầu.
Lúc đầu thì mềm mại. Sương nhẹ lướt trên những chiếc lá. Một lời cảnh báo.
Carlos không cử động.
Nó nặng hạt hơn, đều đặn hơn, những giọt nước dày đặc rơi xuống như có người đã mở tung bầu trời. Nó thấm ướt áo anh, chảy qua tóc anh, nhỏ giọt từ lông mi anh. Đất xung quanh anh biến thành bùn, nhưng anh vẫn ở nguyên vị trí.
Rùng mình. Nhưng vẫn bất động.
Cái lạnh cắn vào xương anh. Các ngón tay anh đau nhức. Lưng anh cứng đờ và đùi anh ẩm ướt với bùn đất, nhưng chẳng có gì quan trọng.
Bởi vì TK còn sống.
TK đang mỉm cười. Đang làm việc. Đang thở. Thậm chí đang cười. Vẫn là người đàn ông mà Carlos biết—chỉ là mệt mỏi hơn một chút. Nhiều vết sẹo hơn một chút. Nhưng vẫn là TK. Vẫn là của anh.
Ngực Carlos lại thắt lại, sức nặng của tất cả đè xuống mạnh đến mức anh cảm thấy mình có thể bị nghiền nát.
Trái tim anh rất mừng—và cũng rất tan vỡ.
Anh ấn trán vào đầu gối, vai run rẩy. Mưa nhỏ giọt từ người anh như thể nó là một phần của anh bây giờ. Nước mắt rơi quá lâu khiến anh không thể phân biệt được chúng là nước mưa nữa.
"Anh yêu em," anh thì thầm. "Anh rất tự hào về em."
Giọng anh vỡ ra ở từ cuối cùng.
Kiểu tự hào có vị như máu. Như nỗi đau và niềm vui trộn lẫn. Kiểu tự hào đau đớn hơn bất kỳ lời tạm biệt nào.
Anh nghĩ về TK bước vào trạm cứu hỏa một lần nữa, cằm ngẩng cao, căng thẳng trong cổ họng. Về việc cậu ấy đeo găng tay, nhấc những bức vẽ bằng bút chì màu của Jonah ra khỏi tủ khóa. Về việc cậu ấy trở lại phía sau xe cứu thương, làm những gì cậu ấy phải làm.
Carlos đáng lẽ phải ở đó.
Anh đáng lẽ phải là người ôm cậu ấy vào đêm trước ca làm việc đầu tiên trở lại, để áp môi lên các khớp ngón tay của TK và nói, "Đi làm đi, em yêu. Anh sẽ đợi."
Thay vào đó, anh đã bị chôn vùi.
Và dù vậy—TK đã làm được. Một mình. Cậu ấy đã làm được.
Carlos nuốt khan, cổ họng anh rát vì cảm xúc. Răng anh va vào nhau, nhưng anh hầu như không còn cảm thấy lạnh nữa.
Bởi vì chồng của anh—tình yêu của cuộc đời anh—vẫn còn ở ngoài kia và vẫn là TK Strand.
Mạnh mẽ. Dũng cảm. Tươi sáng.
Và có lẽ—có lẽ đang bước tiếp.
Carlos không biết phải cảm thấy thế nào. Không biết phải làm gì với mớ cảm xúc rối bời đang bóp nghẹt anh từ bên trong.
Sự nhẹ nhõm. Nỗi buồn. Cảm giác tội lỗi. Niềm vui. Nỗi đau.
Tất cả chỉ... nằm trong anh. Nặng nề, ướt át và không thể lay chuyển.
Anh nhắm mắt lại, để cơn mưa trút xuống người, và tưởng tượng TK đang đứng dưới một ngọn đèn đường ở đâu đó, đầu nghiêng lên, để những giọt mưa tương tự hôn lên mặt mình. Có lẽ cậu ấy đang đi bộ về nhà từ trạm. Có lẽ cậu ấy đang mỉm cười với một trò đùa nào đó mà một trong những người trong đội đã kể.
Carlos mỉm cười xuyên qua những giọt nước mắt. Cơ thể anh đang run rẩy.
Nhưng anh vẫn ở đây.
Vẫn yêu. Vẫn đợi. Vẫn cố gắng.
Cuối cùng, mưa tạnh.
Nhưng Carlos không cử động.
Không cho đến khi bình minh bắt đầu trải dài trên bầu trời—hồng, xám và dịu dàng. Một ngày mới. Một ngày khác không có TK. Một ngày khác gần hơn với việc có lẽ, có lẽ sẽ quay lại với cậu ấy.
Khi anh cuối cùng đứng dậy, mọi khớp xương đều đau nhức. Quần áo anh ướt sũng. Da anh nhăn nheo và lạnh lẽo. Nhưng đôi mắt anh thì trong sáng, và tim anh vẫn đập, chậm rãi và đều đặn.
Anh bước trở lại qua vườn táo trong im lặng, bùn lạo xạo dưới chân.
Và lần đầu tiên sau một thời gian dài... anh không chắc liệu mình cảm thấy lạc lối, hay chỉ là đang chờ đợi.
---
Ba ngày sau cơn mưa. Hoàng hôn buông xuống vườn táo.
Carlos hầu như không ăn gì.
Anh đã làm việc xuyên qua cơn đau—phớt lờ cái cổ họng đau rát, vượt qua những cơn đau nhức cơ thể, gạt đi tiếng ho khù khụ sâu thẳm như không có gì. Chỉ mệt, chỉ bị cảm lạnh, anh tự nhủ.
Nhưng bây giờ, khi anh nâng một xô táo còn nửa đầy, thế giới đột ngột chao đảo sang bên trái. Đầu gối anh khuỵu xuống, và anh chỉ kịp bám vào thân cây. Hơi thở anh rít lên qua hàm răng nghiến chặt. Mồ hôi nhỏ giọt xuống sống lưng, dù không khí buổi tối mát mẻ.
Anh tựa vào thân cây, mắt nhắm nghiền, tim đập thình thịch.
Đó là lúc Maureen tìm thấy anh.
Maureen đã già theo tiêu chuẩn của những người lang thang—có lẽ cuối năm mươi, đầu sáu mươi—nhưng khỏe mạnh. Bàn tay rộng. Tóc buộc thành một bím tóc màu xám. Bà nổi tiếng với món ớt và vì đã đuổi những kẻ đáng sợ bằng một cây gậy đi bộ nhắm trúng đích. Bà được kính trọng. Được để yên.
Bà bước đến bên cạnh Carlos và cau mày. "Cậu trông như một người chết sống lại vậy, Tex."
Carlos không trả lời. Anh không thể.
"Cậu đã ho hai ngày rồi," bà nói, bước lại gần hơn. "Giờ thì run như cầy sấy và tái nhợt như tờ giấy. Thôi nào. Giả vờ mạnh mẽ đủ rồi đấy."
Anh cố gắng xua tay bà đi, lẩm bẩm Tôi ổn, nhưng những lời đó tan biến thành một cơn ho bẻ cong anh.
"Chúa ơi," Maureen lẩm bẩm, vòng một tay quanh anh. "Thôi được. Thế là đủ rồi."
Carlos không chống cự. Anh không thể. Cơ thể anh đã quá mệt mỏi. Cơn sốt đang tăng nhanh, nóng ran sau mắt, làm thế giới mờ đi. Anh để bà dẫn anh—nửa dìu—đi qua những hàng cây, về phía rìa trại nơi chiếc RV cũ rỉ sét của bà đậu như một người bảo vệ phong trần.
---
Đêm đó, Carlos bốc cháy.
Maureen dìu anh nằm xuống một chiếc ghế dài sờn rách, đắp chăn ho anh, và lẩm bẩm những lời chửi rủa khi bà lau người cho anh bằng một chiếc khăn ẩm. Những biện pháp của bà rất hiệu quả. Không ồn ào. Nhưng bàn tay bà thì dịu dàng.
Anh chìm vào và tỉnh dậy khỏi giấc ngủ, miệng khô khốc, áo dính vào ngực. Phổi anh đau nhức. Da anh quá nóng. Và trong cơn sốt, những ký ức ùa về—lộn xộn, sống động, chân thật.
Anh quay trở lại hồi năm tuổi.
Mẹ anh đang hát khẽ trong bếp. Tay bà có mùi tỏi và bánh mì ấm. Bà cười khi anh lén lút ăn một thìa bột masa. "Ay, Carlito," bà quở trách. "Siempre con los dedos." (Này Carlito, lúc nào cũng bằng ngón tay.)
Anh cố giữ lấy bà. Nhưng bà mờ đi.
Rồi Jonah.
Jonah, bé nhỏ và cuộn tròn trong vòng tay anh sau một cơn ác mộng, thì thầm, "Đừng đi, Papa. Ở lại ngay đây."
Carlos cố gắng trả lời, nhưng những lời nói không thể thốt ra. Anh với lấy con trai và chỉ thấy không khí.
Và rồi TK.
Chúa ơi. TK.
Cậu ấy đang ở trên giường của họ, cởi trần, ấm áp và mỉm cười, tóc xoăn ẩm ướt sau khi tắm, giọng nói dịu dàng vì buồn ngủ. "Anh ổn chứ, anh yêu?"
Carlos nức nở. Anh đang nức nở trong đời thực bây giờ, đẫm mồ hôi, bám lấy một chiếc gối không phải là chồng anh, miệng lẩm bẩm cái tên mà anh không thể ngừng gọi.
"TK—làm ơn—TK."
Maureen ngồi bên cạnh anh, vắt chiếc giẻ lại. Bà không hỏi han. Chỉ lau mặt cho anh và lẩm bẩm, "Không sao đâu, con trai. Cậu an toàn rồi. Cứ để nó qua đi. Có tôi ở đây."
Nhưng Carlos không ở đây.
Anh ở đó. Trong nhà bếp của họ. TK đang làm trứng vào buổi sáng sớm, nhảy múa chân trần theo một bài hát trên radio. TK quay lại, cười toe toét. "Anh đang nhìn mông em đấy à, Sĩ quan Reyes?"
Carlos vươn tay ra. "Anh nhớ em—làm ơn—đừng đi—"
Maureen vỗ nhẹ lên trán anh. "Cậu ấy không ở đây, con trai à. Nhưng cậu sẽ ổn thôi. Tôi hứa đấy."
Nhiều giờ trôi qua. Có thể là nhiều ngày.
Carlos đổ mồ hôi ướt sũng quần áo. Anh rên rỉ trong giấc ngủ, cuộn tròn lại, khóc gọi mẹ, con trai, chồng. Anh lẩm bẩm những lời xin lỗi—Anh xin lỗi vì đã bỏ đi, anh xin lỗi vì đã chết, anh không cố ý làm em tan vỡ, anh không cố ý biến mất—cho đến khi ngay cả Maureen cũng phải lau mắt mình.
Bà đã thấy nhiều điều trên quãng đường đã qua. Nhưng nỗi đau của người đàn ông này? Nó xuyên qua bà một cách lạ lùng.
Cuối cùng, cơn sốt đã hạ.
Nó xảy ra vào lúc gần bình minh—cơ thể anh ướt sũng và run rẩy, tim vẫn đập mạnh như một con chim bị thương. Maureen sờ trán anh và thở ra một hơi nhẹ nhõm.
"Chào mừng trở lại, con trai," bà lẩm bẩm.
Carlos cựa mình. Chớp mắt.
Giọng anh tan nát. "Đây là đâu...?"
"RV của tôi," bà nói, đưa một chai nước vào tay anh. "Cậu đã mê man hai ngày rồi. Nóng bừng như một đống lửa. Làm tôi sợ chết khiếp."
Anh nhấp một ngụm. Tay anh run rẩy.
"Cậu đã khóc gọi mẹ," bà nói một cách dịu dàng. "Và gọi con trai cậu. Và chồng cậu. Rất nhiều lần."
Carlos không nói gì. Chỉ cuộn mình chặt hơn trong chiếc chăn.
"Dù họ là ai," bà nói, giọng nói dịu dàng nhưng chắc chắn, "cậu yêu họ mãnh liệt."
Carlos gật đầu, chỉ một lần. Cổ họng anh quá rát để nói.
Maureen vỗ vai anh. "Tốt. Có nghĩa là cậu vẫn còn ở đó."
Bà đứng dậy, đi rót thêm nước vào chậu. "Cậu an toàn ở đây, Tex. Đừng lo. Tôi không quan tâm quá khứ của cậu. Tôi chỉ muốn thấy cậu sống sót qua cái đêm chết tiệt này thôi."
Carlos nhắm mắt lại.
Lần đầu tiên sau nhiều tuần, anh không còn một mình.
Và ngay cả khi đó không phải là vòng tay anh cần—vòng tay của TK—thì đó cũng là một điều gì đó. Một sợi dây. Một sự tử tế. Một nơi để nghỉ ngơi.
Bạn đang đọc truyện trên: Truyen3h.Co