Chương 8 : Realisations by Moonlight
Draco trăn trở trong giấc ngủ, gò má áp lên gối đẫm nước mắt.
Trời tối, quá tối, nhưng đôi chân hắn vẫn không ngừng bước, cứ leo mãi lên cao, và cuối cùng hắn có thể nhìn thấy ánh sáng, và những vì sao. Có hàng trăm ngôi sao, sáng rực và lấp lánh, Draco ước gì mình có thể dừng lại và ngắm nhìn chúng, quên đi những gì hắn phải làm, và những gì sẽ xảy ra nếu hắn thất bại.
Có tiếng rít sau lưng, một giọng nói trầm đục, rồi hắn bị đẩy về phía trước, bị ra lệnh phải tiếp tục di chuyển. Mụ dì của hắn cười khanh khách bên cạnh. Draco bước đi, và cuối cùng hắn cũng chạm tới bậc thang cuối cùng, khoảnh khắc mà cuộc đời hắn sẽ kết thúc, hoặc bắt đầu lại từ đầu.
Không hiểu sao, hắn không biết mình thích phương án nào hơn.
Còng lưng vì yếu ớt và đau đớn, cụ Dumbledore đứng trước mặt hắn, gương mặt cụ quá đỗi hiền từ, quá đỗi tin cậy đối với một người sắp bị sát hại.
Draco cố giơ đũa phép lên, nhưng cánh tay hắn nặng như chì, nặng nề và chậm chạp, cử động như trong một giấc mơ.
Có những giọng nói, mọi người đang nói vào tai hắn, Tử thần Thực tử, vị Hiệu trưởng, nhưng tất cả những gì Draco có thể nghe thấy là tiếng của Potter. Hắn xoay người lại, đôi chân tê dại, tuyệt vọng tìm kiếm giọng nói đó, giọng nói của Potter. Nhưng Potter không có ở đó, Draco không thấy cậu đâu cả, không thể tìm thấy cậu trong không gian nhỏ hẹp và tròn trịa của Tháp Thiên văn.
"Mày không giống bọn họ."
"Tao có! Tao chính xác là giống bọn họ!" Draco cố hét lên, nhưng cơ cổ không hoạt động, và đôi môi hắn dính chặt lại sau một tiếng nức nở.
"Mày không giống bọn họ," Potter lại nói. Draco xoay người, nhìn vào từng cái bóng, từng kẽ hở, nhưng Potter không ở đâu cả.
Hắn có thể cảm thấy những mũi đũa phép đâm vào lưng, găm vào cột sống, lũ Tử thần Thực tử bảo hắn làm ngay đi. Nhưng Draco không thể. Hắn cần tìm Potter trước đã.
"Mày không giống bọn họ!" Draco nghe thấy điều đó trong tâm trí mình, và chính lúc đó hắn nhận ra Potter không ở đâu cả nhưng cũng hiện hữu ở khắp mọi nơi cùng một lúc. Sự chấn động đó đánh gục hắn xuống bằng cả tay và đầu gối với một lực gây chóng mặt.
Lòng bàn tay Draco không bao giờ chạm tới mặt sàn cứng nhắc, hắn cứ thế rơi, rơi mãi, và mọi thứ hắn cố bám lấy đều tuột khỏi tầm tay, ngoại trừ những lời bình thản của Potter, vì Draco không nghĩ mình sẽ bao giờ có thể buông bỏ những lời đó.
Draco giật mình tỉnh giấc, cơ thể đau nhức vì một cú ngã thậm chí không có thật, tóc bết chặt vào trán. Hắn hớp lấy từng ngụm không khí đầy tham lam, người lịm đi vì nhẹ nhõm khi dưỡng khí tràn vào phổi, khi bộ não mụ mẫm của hắn kết nối được rằng đây là sự thật, và nơi hắn vừa thoát khỏi không gì khác ngoài một mảnh ký ức méo mó, bị vấy bẩn bởi sự hiện diện không mong muốn của Potter.
Draco nắm chặt tấm ga trải giường mềm mại, vò nát chúng trong tay trước khi hất văng ra, sức nặng của chúng làm hắn thấy ngột ngạt và gò bó. Draco trượt xuống mép chiếc giường bốn cọc, chiếc giường mà hắn biết Potter đã đặt ở đó, thứ mà hắn cố gắng không nghĩ về hình dạng của nó trước khi được biến hình. Với tính cách của Potter, nó có thể là một chiếc giày cũ bẩn thỉu hay thứ gì đó đại loại vậy.
Draco đưa bàn tay hơi run rẩy vuốt mái tóc đẫm mồ hôi, rồi đứng dậy, ước gì mình có ít thuốc Ngủ Không Mộng Mị. Nhưng hắn không có, nên tất cả những gì hắn có thể làm là đi dạo qua những hành lang ngập ánh trăng, giống như cách hắn vẫn làm ở Trang viên trước khi nơi đó bị chiếm đóng, và hy vọng rằng những giấc mơ sẽ không đuổi theo mình.
Sàn gỗ mát lạnh dưới chân, và để tìm việc gì đó làm, Draco mở hết cánh cửa này đến cánh cửa khác. Hắn không lo lắng về việc giữ yên lặng, vì ngay cả khi hắn có quan tâm đến việc làm Hermione và Ron thức giấc, hắn cũng biết họ ngủ cách đây hai tầng lầu, còn Potter thì có lẽ cũng mất ngủ chẳng kém gì hắn.
Draco bước vào một căn phòng có trần cao, bóng dáng của một chiếc đèn chùm đang rên rỉ treo lơ lửng phía trên trong bóng tối. Có một vệt sáng len qua khe hở giữa những bức màn, và không chút do dự, Draco bước tới kéo toang chúng ra.
Căn phòng ngập tràn ánh sáng, đóng khung trong những món đồ nội thất được phủ khăn trắng đẩy lùi vào sát tường. Thứ duy nhất lộ ra là một chiếc đại dương cầm, hứng trọn ánh sáng rực rỡ từ cửa sổ như thể đang dưới ánh đèn sân khấu. Ngay lập tức, Draco bị ném trở lại thời gian khi mẹ dạy hắn chơi đàn, bà ngồi cạnh hắn trên ghế đẩu, dẫn dắt những ngón tay hắn lướt trên các phím đàn, tạo ra những giai điệu tuyệt vời khiến khuôn mặt trẻ thơ của Draco phải há hốc mồm kinh ngạc.
Draco quay đi, vì ý nghĩ đó làm ngực hắn đau nhói, và đột nhiên mọi thứ trở nên quá sức chịu đựng, quá đau đớn. Nhưng khi mắt hắn rơi vào phía bên kia căn phòng, trên bức tường xa nhất, nỗi đau đó lại tăng lên thành một thứ gì đó nặng nề và không lay chuyển, kéo hắn lại gần cho đến khi tất cả những gì hắn thấy là gia phả dòng họ Black rộng lớn.
Những gương mặt nhạo báng hắn, nói rằng hắn sẽ không bao giờ trở thành người mà hắn được định sẵn, không bao giờ là một người nhà Black, mà chỉ là một Malfoy. Có những cái tên Draco không nhận ra, những hình bầu dục cháy xém trên giấy dán tường, làm hoen ố những người mà Draco đoán là cũng giống như mình. Những kẻ thất bại, hoặc một nỗi nhục nhã. Hắn nuốt khan, và mắt hắn dừng lại ở mẹ hắn, ở "Narcissa Malfoy", và với một tiếng gầm gừ cay đắng, nước mắt trào ra trên gò má.
Draco cau mày, nhưng không thể rời mắt đi. Không thể thoát khỏi dòng thác cầu xin đột ngột của chính mình.
"Làm ơn hãy tìm bà ấy! Tôi sẽ làm bất cứ điều gì — tôi thề là tôi không nói dối, tôi thề —"
Hai người đàn ông, những Thần Sáng, mặc áo choàng với khuôn mặt nghiêm nghị, trao nhau một cái nhìn. Và Draco hoảng loạn, vì họ không được phép từ chối — họ đơn giản là không thể — và —
"Tôi đang nói thật — tôi đang nói thật chết tiệt mà tại sao các người không chịu NGHE TÔI HẢ!?"
Những cánh tay ôm quanh ngực hắn, chặt đến mức hắn gần như không thể thở nổi, và một bùa Choáng đánh trúng bụng hắn, hất văng hắn về phía trước, và sau đó tất cả những gì hắn thấy chỉ là một màu đen.
Draco đưa tay ra, rồi rụt lại khi nhận ra đây chỉ là một bức tranh, và mẹ hắn đã chết. Hắn chớp mắt, và nước mắt rơi xuống cằm. Hắn lùi lại, suýt vấp vào chân mình khi quay người, và rồi chiếc đàn piano ở đó, chờ đợi hắn, cầu xin hắn bước tới và tái tạo lại những giai điệu mà hắn biết sẽ chỉ mang lại nỗi đau. Nhưng Draco không thể cưỡng lại, và khi hắn ngồi xuống ghế đẩu, nhấc nắp đàn lên và cảm thấy bụi bám vào ngón tay, hắn chỉ nghĩ về mẹ, và những gì hắn đã mất.
Harry chập chờn bên rìa giấc ngủ, chân mày nhíu lại, và vết sẹo râm ran. Đâu đó, cậu nghe thấy tiếng nhạc, và nó đánh thức cậu một cách chậm chạp, trêu ngươi, cho đến khi mí mắt hé mở và cậu ngồi dậy, bối rối. Đó là tiếng đàn piano, và đó là một bản nhạc quá đỗi tự tin để có thể là của Hermione, người mà Harry biết là đáng lẽ đang trực ca lúc này.
Đũa phép đã cầm sẵn trên tay khi cậu đứng dậy. Khi lẻn ra khỏi phòng chú Sirius, tim đập thình thịch kỳ lạ trong lồng ngực, Harry bắt gặp cánh cửa phòng áp mái đang mở, và điều đó xác nhận sự nghi ngờ của cậu. Tất nhiên đó phải là Malfoy, còn ai vào đây nữa? (Trừ khi Ron có bí mật âm nhạc đen tối nào đó mà chưa kể cho Harry nghe.) Nhưng Harry chưa bao giờ tưởng tượng, chưa bao giờ dừng lại để nghĩ rằng Malfoy lại có tài năng, hay có những thứ hắn thích làm trong thời gian rảnh rỗi khi hắn không đóng vai một thằng khốn đáng ghét.
Ý nghĩ đó gợi nhắc cậu về cảnh Malfoy trong vòng tay mình, run rẩy và khóc lóc, và đột nhiên Harry nghĩ mình nên quay lại giường và giả vờ ngủ, vì những gì cậu sắp dấn thân vào có thể rất đáng sợ. Nhưng Harry không thể ngăn mình lại, và cậu tiến về phía âm thanh đó, như một con thiêu thân hướng về ánh sáng, về phía cánh cửa đang mở toang, mời gọi cậu.
Và Malfoy ở đó, những ngón tay dài và thanh tú nhảy múa trên phím đàn, nhanh, chậm, thoăn thoắt, nhưng dường như rất mạnh mẽ. Harry nuốt khan, định bụng sẽ quay người đi ngay lập tức, nhưng rồi Malfoy chuyển động theo lực của giai điệu, ngả đầu ra sau vào ánh trăng đang tràn vào, và mắt Harry mở to. Cậu không thể cử động, cậu như một con hươu chết trân trước thứ gì đó chết chóc, một kẻ đang làm điều gì đó chết chóc với lồng ngực của Harry.
Tay cậu đẫm mồ hôi quanh cây đũa phép, không phải vì sợ, thậm chí không phải vì bối rối — mà từ một cơn hoảng loạn kỳ lạ, vì ngay khi ý nghĩ đó hiện lên trong đầu, Harry không thể rút lại, không thể phủ nhận sự thật của nó.
Bởi vì Draco Malfoy thật đẹp.
Nhưng hắn đang đau đớn, Harry có thể thấy từ vị trí quan sát — thấy đôi vai Malfoy run rẩy, thấy hắn gục về phía trước trên phím đàn, như thể sắp sụp đổ, nhưng hắn chỉ thở dốc, thả lỏng và tiếp tục chơi. Như thể linh hồn hắn phụ thuộc vào tiếng đàn, như thể đó là phương pháp chữa lành của riêng hắn, và Harry không thể rời mắt, cậu thậm chí không biết mình có muốn rời mắt hay không.
Và đó là lúc Harry bị bủa vây bởi nỗi sợ vô lý về chính suy nghĩ của mình, sợ hãi trước sự nhận thức rằng cậu thấy Malfoy đẹp. Chân cậu trượt trên sàn và lưng đập vào khung cửa, âm nhạc đột ngột ngắt quãng, những nốt nhạc cuối cùng vang vọng vào không gian tĩnh lặng. Khi mắt Harry ngước lên, cậu gần như lo sợ về những gì mình sẽ bắt gặp trên khuôn mặt Malfoy.
Malfoy như được tạc ra từ đá xám, và khi hắn nhìn chằm chằm vào Harry, đôi mắt hắn có vẻ cũng sợ hãi y như Harry cảm thấy. Harry hít một hơi chậm rãi, rồi vì cậu là Harry Potter, và nếu có điều gì cậu học được từ việc lớn lên với cái đầu bị treo thưởng, thì đó là luôn nắm lấy cơ hội khi nó đến. Cậu bước tới, tiến sâu hơn vào phòng. Có lẽ chỉ là những đặc tính Gryffindor đang trỗi dậy, nhưng Harry xây dựng cho mình sự tự tin qua từng bước chân, cho đến khi cậu chắc chắn mình đang đưa ra quyết định đúng đắn.
"Đừng dừng lại, chỉ vì có mình ở đây," Harry thì thầm, và Malfoy trông như vừa bị tát một cái. Thậm chí, có lẽ hắn thà để Harry tát mình còn hơn. Harry dừng lại ngay sau ghế đẩu piano, và khi nhìn xuống, cậu có thể thấy ánh trăng đang đùa nghịch với những sợi tóc của Malfoy, biến chúng thành những sợi tơ trắng mịn, và Harry phải nắm chặt ngón tay để kìm nén thôi thúc không thể phủ nhận là muốn chạm vào. "Mình không biết là cậu chơi piano đấy," Harry nói nhanh, phòng trường hợp cậu cần che giấu sự co giật của đôi bàn tay mình.
Malfoy dường như ngập ngừng trước khi trả lời, giọng hắn đầy vẻ nghi ngờ: "Tôi không phải kẻ thất học, Potter..." Malfoy nhìn Harry như thể cậu là một cơn ác mộng mộng du nào đó, như thể hắn vẫn đang đấu tranh xem có nên chuồn đi khi còn có thể hay không.
Nhưng rồi mắt Malfoy nheo lại, và hắn cử động như thể sắp đứng dậy, sắp chạy đi, và trước khi Harry kịp nhận thức mình đang làm gì, cậu buột miệng: "Dạy mình đi."
Nghe như một mệnh lệnh chứ không phải một lời thỉnh cầu, và có lẽ đó là lý do Malfoy chết lặng, chứ không phải vì sự im lặng đó liên quan đến việc cân nhắc. Harry, tuyệt vọng tìm kiếm điều gì đó để nói, vật lộn tìm một lý do để ngăn Malfoy bỏ chạy, biết rằng Malfoy chắc chắn phải nghĩ cậu là một thằng ngốc. Harry thừa nhận, vào lúc này, cậu có lẽ là một thằng ngốc thật. Cậu chưa bao giờ đặc biệt muốn học chơi một nhạc cụ, cậu không có năng khiếu âm nhạc, và cậu đoán mình chưa bao giờ thực sự có cơ hội khi lớn lên với nhà Dursley. Vậy tại sao, đột nhiên, cậu lại muốn Malfoy dạy mình? Không chỉ vì Malfoy khó có khả năng đồng ý dạy nhạc ngang với việc Voldemort lăn đùng ra chết vì ngộ độc thực phẩm, mà Malfoy còn là loại người sẽ không làm gì trừ khi nhận được thứ gì đó bù lại.
Sự tĩnh lặng quá ồn ào, quá đậm đặc, và Harry cảm thấy vụng về, bất lực đến mức gò má bắt đầu nóng bừng. Hy vọng rằng ánh sáng đơn sắc sẽ che giấu điều này, nhưng khuôn mặt Malfoy vẫn không đổi khỏi chiếc mặt nạ của sự bối rối đầy thù địch. Đôi mắt Malfoy không thể thấu hiểu, đầy tính toán, và Harry chỉ thở dài khi thọc tay vào túi chiếc quần jean mà cậu chưa kịp thay từ hôm qua. Tay trái cậu chạm vào góc của Bản đồ Đạo tặc, và nhớ lại sự tò mò háo hức của Malfoy trong việc khám phá bí mật của nó, Harry lôi nó ra, nghĩ rằng thứ này chắc là đủ rồi. Cậu cười gượng gạo và tằng hắng, tự hỏi chú Sirius sẽ nói gì nếu chú thấy những gì con đỡ đầu của chú đang làm, rồi gõ nhẹ đũa phép lên bản đồ. "'Tôi xin thề tôn trọng là tôi đang mưu đồ chuyện chẳng lành.'"
Cậu quan sát Malfoy cau mày, quan sát cái cách đôi môi hắn hé mở khi mực bắt đầu vẽ những đường nét trên giấy da. "Đó có phải là —" Malfoy ngắt lời, và Harry có thể nhận ra hắn đang xấu hổ bởi cả sự háo hức lẫn vẻ không tin trong giọng nói của chính mình.
Lần này, nụ cười của Harry đầy vẻ thích thú, vì phản ứng của Malfoy gợi nhắc cậu về chính mình, bao nhiêu năm về trước, khi Fred và George Weasley đứng hai bên cậu. "Hogwarts hả? Ừ." Harry đưa bản đồ cho Malfoy, và biểu cảm của hắn chuyển thành sự kinh ngạc và vui sướng không kiềm chế khi đôi mắt hắn cố gắng thu nhận mọi thứ cùng một lúc.
Harry cẩn thận ngồi xuống ghế đẩu cạnh Malfoy, đảm bảo vẫn còn khoảng trống rộng rãi giữa hai đứa, và quan sát những cung bậc cảm xúc lướt qua mặt hắn. Từ vị trí này, ánh sáng làm nổi bật góc cạnh của xương gò má Malfoy, đổ những bóng tối thú vị lên môi hắn, và Harry phải nhanh chóng giả vờ như mình không bị mê hoặc khi Malfoy đột ngột ngước lên đầy kinh ngạc: "Làm thế nào mà cậu — cậu lấy cái này ở đâu?"
Cổ họng Harry thắt lại trước cái cách Malfoy nghe như hụt hơi vì phấn khích, nên cậu cụp mắt xuống, và ánh nhìn rơi vào cái chấm đang đi lại của Severus Snape, di chuyển từ đầu này đến đầu kia văn phòng Hiệu trưởng. "Anh em của Ron đã cho mình hồi năm thứ ba." Một nụ cười hoài niệm kéo nhẹ môi Harry, nhưng nó đượm chút cay đắng khi mắt cậu dõi theo chuyển động của vị bậc thầy Độc dược.
Ngạc nhiên thay, Malfoy khịt mũi, và khi đôi mắt tham lam của hắn khóa chặt vào mắt Harry, chúng tràn đầy một sự tán thưởng tách biệt. "Chà, cái này giải thích được nhiều chuyện đấy."
"Vậy sao?"
Malfoy đảo mắt: "Potter quý hóa — hóa ra luôn có nhiều thứ hơn là chỉ sự may mắn đứng về phía cậu."
"Ồ," Harry gật đầu suy nghĩ, nhận ra lần này mình không thấy cần phải tự bào chữa, "phải rồi. Đừng quên cái Áo khoác Tàng hình nữa. Nó cũng giúp ích nhiều lắm."
Malfoy nhìn cậu đầy hoài nghi, và một cách vô thức, Harry nghĩ về lồng ngực của Malfoy áp sát lồng ngực mình, ấm áp và run rẩy, ngay trước khi cậu để lộ ra một trong những bí mật không-được-canh-giữ-cẩn-thận-lắm của mình. "Cậu không nói dối về chuyện đó chứ?"
"Không," Harry trả lời ngay lập tức, hơi tổn thương vì Malfoy lại nghĩ như vậy. Nhưng dù sao thì, đây là Malfoy, kẻ luôn nhanh chóng giả định những điều tồi tệ nhất.
Họ nhìn nhau, đủ lâu để Harry bắt đầu thấy hơi lo lắng. "Vậy thì..." cậu nhìn đầy ẩn ý vào chiếc đàn piano. "Tụi mình có thỏa thuận chứ?"
Malfoy mím môi, đôi ngón tay gầy guộc của hắn gấp bản đồ lại và nhét vào túi quần mình, điều đó khiến Harry nghĩ về việc Malfoy đã mặc chiếc quần jean đó bao lâu rồi, và về cái túi giấy đã thu nhỏ đầy quần áo mới đang giấu trong túi xách của Harry.
"Cho tôi xem cái Áo khoác Tàng hình của cậu đi," Malfoy nói một cách trịnh thượng.
"Không, mình vừa thực hiện xong phần giao kèo của mình rồi, giờ đến lượt cậu."
"Được thôi. Thanh toán mới cho mỗi bài học. Chấp nhận hoặc thôi."
"Được," Harry đồng ý, tự hỏi liệu họ có nên bắt tay hay làm gì đó để chốt không. Ý nghĩ về việc nắm bàn tay thon dài của Malfoy trong tay mình đột nhiên khiến nhịp tim Harry tăng vọt. Tuy nhiên, Malfoy trông không có vẻ gì là có ý định chạm vào tay Harry, và thực tế thì, bắt tay sau một thỏa thuận có lẽ cũng chỉ là một trò của dân Muggle mà thôi. Harry không biết mình nên thấy thất vọng hay nhẹ nhõm nữa.
"Chà," Malfoy giục, rõ ràng là đang mất kiên nhẫn, "Cậu muốn học cái gì?"
Harry nhún vai: "Không biết. Cái gì đó dễ thôi."
"Được rồi... vậy tụi mình sẽ bắt đầu với cái này... Cậu chắc là có thể nhồi nhét vào cái đầu hạn hẹp của mình thứ gì đó đơn giản như vầy chứ..." Malfoy nhập vai một người thầy một cách dễ dàng, ngoại trừ lời xúc phạm mà Harry hầu như không thèm để tâm, và Harry không dám chớp mắt vì sợ bỏ lỡ cái cách ngón tay Malfoy nhảy múa trên phím đàn. Đó là một bài hát nổi tiếng, Harry không nghĩ có người gốc Muggle hay dân Muggle nào còn sống mà không biết nó, nên cậu hơi bị sốc khi thấy Malfoy, một kẻ tôn sùng thuần chủng, lại biết bài đó.
"Cậu biết bài Twinkle Twinkle Little Star (Kìa con bướm vàng/Ngôi sao nhỏ lấp lánh) luôn hả?" Harry hỏi, sững sờ. Cậu phải dùng lực để khép miệng lại.
Malfoy cho cậu một cái nhìn xéo đầy bực bội. "Tại sao tôi lại không biết chứ?"
"Thì — bắt đầu bằng việc — đó là một bài hát của Muggle."
Lần này, Malfoy xoay hẳn người về phía Harry, khiến đùi hai đứa sát lại gần nhau hơn trên ghế đẩu. "Cậu có chắc cái vết sẹo là thứ duy nhất Chúa tể Hắc ám đã làm với cái đầu của cậu không Potter?"
Harry lườm: "Cái gì?" Rồi bị xao nhãng, "Tại sao cậu vẫn gọi hắn như thế?" Malfoy giật mình khi Harry khịt mũi, "'Chúa tể Hắc ám'."
Malfoy thở dài, và hỏi một cách mỉa mai như thể không mong đợi câu trả lời: "Tại sao tôi lại không gọi ông ta như thế?"
"Bởi vì, nghe nó rợn người, và toàn là chuyện nhảm nhí." Và trên hết, nó gợi Harry nhớ đến Snape, và bằng cách nào đó, cậu không muốn Malfoy bị vấy bẩn bởi điều đó nữa, không bao giờ nữa.
"Dù sao thì," Malfoy bắt đầu đầy ẩn ý, đưa tay vuốt khuôn mặt mệt mỏi, "Mozart là một phù thủy đấy Potter, đồ khỉ đầu chó xấc xược. Cậu thực sự tin rằng một người tài năng như thế lại có thể là một Muggle sao?"
Harry không bị lừa, và cậu vẫn chưa hoàn toàn xong xuôi với chủ đề "Chúa tể Hắc ám". "Phải rồi, đó là những gì họ nói với cậu hả? Đến lúc phải đối mặt với âm nhạc rồi đấy Malfoy. Nghĩa đen luôn." Môi Harry kéo thành một nụ cười nửa miệng khi thấy Malfoy nghẹn một tiếng cười khịt mũi trước câu đùa nhạt nhẽo của cậu.
"Cậu sẽ ngạc nhiên khi biết có bao nhiêu nhà soạn nhạc và nghệ sĩ nổi tiếng là Phù thủy đấy Potter."
"Và cậu sẽ ngạc nhiên khi biết có bao nhiêu người Muggle thực sự giỏi một thứ gì đó đấy, Malfoy." Một cách trẻ con, Harry muốn là người nói lời cuối cùng, "Vậy, mình có được học bài này không, hay là thôi?"
"Bây giờ là giữa đêm rồi," Malfoy vặc lại, nhưng giọng hắn không than vãn như cái cách hắn có lẽ đã định nhắm tới.
"Cái đó đâu có ngăn cản được cậu nãy giờ," Harry chỉ ra, duỗi ngón tay và đặt lên những phím đàn ngẫu nhiên. Chúng quá ngắn, quá rám nắng và chai sần so với hình ảnh đôi bàn tay của Malfoy lúc nãy, và Harry cảm thấy ghen tị một cách mơ hồ. Ghen tị về đôi bàn tay của ai đó, ai mà ngờ được chứ? Harry đảo mắt trước khi nhận ra Malfoy vẫn chưa nói gì, và với một sự thắt lại nghiệt ngã trong bụng, cậu nhớ lại tình trạng của hắn trước khi Harry bước vào. Với một tiếng thở dài, và một thôi thúc kỳ quặc muốn một lần nữa chứng kiến đôi mắt Malfoy rực sáng nhiệt huyết, Harry viện đến sự hối lộ: "Mình sẽ cho cậu xem cái Áo khoác Tàng hình vào lúc nào đó."
Malfoy cười toe. Đó là một nụ cười hơi buồn, hơi vụn vỡ, nhưng dù sao vẫn là một nụ cười, và nó đánh tan những tàn dư đau đớn còn vương trên mặt hắn, mở lòng hắn ra trước mầm mống hy vọng bền bỉ của Harry, và chạm vào cái thứ lạ lùng đang cuộn xoáy quanh trái tim Harry, khiến cậu cũng mỉm cười theo.
Hermione đang buộc dây giày ủng, nhưng cứ cách vài giây cô ấy lại ngước đầu lên và trao cho Harry cái nhìn "mình biết tuốt" đầy khó chịu.
"Được rồi, cái gì vậy?" Harry hỏi, ước gì cậu có thể ăn miếng bánh mì nướng của mình trong yên bình, và ước gì cậu không có linh cảm về những gì cô ấy đang nghĩ.
"Mình không biết bồ chơi piano đấy Harry." Giọng cô ấy trêu chọc, nhẹ nhàng, và có một nụ cười ranh mãnh trên môi.
"Mình — ờ — mình đâu có?" Harry thử trả lời một cách yếu ớt. Cậu tập trung vào việc bẻ vụn lớp vỏ bánh, hy vọng gò má mình không đỏ như cảm giác lúc này. Cậu thở dài, "xin lỗi nếu tiếng đàn làm cô thức giấc."
"Ồ không," Hermione đứng dậy và uống nốt cốc cà phê, "Dù sao mình cũng thức khuya đọc sách — đang trực ca mà." Cô ấy tiếp tục nhìn cậu chằm chằm một cách kiên trì, trước khi nói khẽ: "Cụ Dumbledore sẽ tự hào về bồ lắm Harry. Vì đã cho Malfoy một cơ hội thứ hai."
Harry lườm cái đĩa của mình, vì mặc dù biết điều đó là đúng, cậu không biết liệu mình còn làm điều này vì cụ Dumbledore nữa hay không.
"Phải rồi," cậu lẩm bẩm, nhai một cách dữ dội dù bỗng nhiên không còn thấy đói. Tâm trí cậu quá xao nhãng — nó vẫn còn ở trên lầu, lùi lại vài giờ trước, mắc kẹt ở tràng cười bực bội của Malfoy trước những lỗi sai liên tục của Harry, trước cái cách cậu luôn nhấn nhầm phím. Ở trên đó, dưới ánh trăng, với những nốt nhạc lộn xộn của bài Twinkle Twinkle Little Star trôi nổi quanh họ, họ đã có thể sống trọn vẹn trong khoảnh khắc đó, và đó là thứ Harry không bao giờ có đủ cơ hội để làm, thứ mà cậu sẽ không thể nào quên. Và Harry không biết điều này là vì Malfoy, hay vì chính khoảnh khắc đó.
Harry được kéo trở lại căn bếp khi tay Hermione chạm vào vai cậu lúc cô ấy rời khỏi cái ôm cổ cậu, và Ron bước vào vỗ mạnh vào lưng cậu. Họ chào tạm biệt, và khi Harry nhìn hai người bạn thân bước đi và tiến vào hiểm nguy đang chờ đón, cậu biết đây sẽ là một ngày rất dài. Một ngày tràn ngập sự chờ đợi lo âu. Cậu tự hỏi liệu đây có phải là cảm giác của Malfoy, khi cả ba người bọn họ rời đi trong bốn mươi tám giờ tới.
Cậu vẫn chưa nói với Malfoy, và đó là điều cậu có lẽ nên làm sớm — ngay hôm nay. Nhưng cậu không thể, vì nếu làm vậy, mọi chuyện sẽ có vẻ như là định đoạt rồi, như thể họ sẽ không bao giờ quay lại nữa. Và Harry lo lắng, vì cậu biết Malfoy sẽ hoặc là mừng rỡ, hoặc là sợ hãi, và cậu không biết cái nào tệ hơn.
"Cái quái gì mày đang làm vậy?" Draco đang đói, và hắn xuống lầu để tìm cái gì đó ăn, chứ không phải để được chào đón bởi cái này — cái sự kết hợp kỳ quái đến sững sờ của việc Potter đang cố gắng nấu nướng, và dòng thác ký ức của chính Draco xoay quanh một bài học nhạc còn-hơn-cả-mức-chịu-đựng-được.
Potter nhìn hắn, và Draco không thể biết liệu Potter có ngạc nhiên trước sự hiện diện của hắn hay không.
Có những chiếc bát và những dụng cụ lạ lùng mà Draco chưa từng thấy bao giờ bày la liệt trên bàn bếp, một túi bột mì đổ dở, và một quả trứng vỡ nát bên cạnh giày của Potter.
"Làm bánh." Potter nói khi đập một quả trứng mới một cách vụng về vào một chiếc bát nhỏ. Cậu dừng lại, phát ra một âm thanh ngân nga đầy suy tư và khó chịu khiến Draco nghiến răng, rồi đập thêm quả thứ hai và thứ ba.
"Tại sao?" Draco hỏi một cách chua cay, vẻ khinh khỉnh hiện lên nơi môi trên khi quan sát Potter mất quá nhiều thời gian để quyết định xem nên cho nguyên liệu nào tiếp theo.
"Vì," Potter gạt tóc khỏi mắt và để lại một vệt bột mì, "Nó khá là có tính trị liệu."
Draco nghĩ đó có lẽ là điều ngu xuẩn nhất mà hắn nghe thấy trong cả tháng nay, nhưng hắn quá xao nhãng bởi cái vệt trắng chết tiệt trên trán Potter nên không buồn bình luận.
Potter múc một ít bơ vào đống trứng, Draco nhướng mày: "Tao không biết mày là kiểu người nội trợ đấy Potter. Ron hẳn là phải mừng lắm."
Potter chỉ đảo mắt và đánh trứng, còn Draco thấy mắt mình dán chặt vào những cử động thoăn thoắt của cổ tay Potter. Khi Potter bắt gặp hắn đang nhìn chằm chằm, Draco cau mày, mặt nóng bừng lên, và hắn nói điều đầu tiên nảy ra trong đầu: "Mày có một con gia tinh mà. Tại sao phải bày vẽ rắc rối không cần thiết vậy?"
Potter nhún vai, phủi tay vào quần jean, rồi đổ một lượng bột mì hào phóng lên bàn: "Tao thích làm theo cách này."
Draco vẫn không hiểu, nhưng rồi Potter xắn tay áo lên và, trước sự kinh hoàng tột độ của Draco, thọc tay vào đống hỗn hợp. "Có một cái dụng cụ nhỏ nhắn thú vị gọi là cái muỗng đấy Potter. Đó là thứ mày dùng khi không muốn trông giống như một thằng người tiền sử chết tiệt."
Potter cười. Đó không phải kiểu cười ngắn ngủi mà Draco thường nghe, nó trọn vẹn, trầm ấm và... dễ chịu.
Có thứ gì đó trong ngực hắn rung động một chút, và mắt Draco mở to trước cảm giác xa lạ đó. Nghĩ rằng mình tốt nhất nên biến khỏi đây ngay lập tức để tránh xa cái điệu cười du dương chết tiệt của Potter, Draco định bỏ đi nhưng bị chặn lại khi Potter ném một thanh sô-cô-la vào ngực hắn. Phản xạ Quidditch buộc Draco phải chụp lấy, và hắn nhướng mày mỉa mai.
"Mày có thể băm cái đó ra," Potter bảo hắn.
"Tao á?" Draco hỏi một cách châm chọc.
"Mày có thể làm phần bột, nếu muốn," Potter chỉ xuống đống hỗn hợp mà cậu đang bận rộn hành hạ.
"Tao thà đi hôn mông một con ma xó còn hơn," Draco nói một cách cay nghiệt.
Potter lại cười. Chết tiệt. "Được thôi, khi nào tao thấy một con ma xó, tao sẽ báo cho mày biết."
Câu nói đó không nên làm Draco phải suy nghĩ nhiều như vậy, nhưng thật tuyệt vọng, khi hắn bóc lớp giấy gói sô-cô-la và đặt lên tấm thớt gỗ mà Potter đưa cho, Draco thấy mình đang nghiền ngẫm lời nói của Potter, và những ẩn ý rằng hắn sẽ hiện hữu trong suy nghĩ của Potter trong thời gian tới, ngay cả khi những suy nghĩ đó xoay quanh một con ma xó bẩn thỉu trong vườn — và sự nhận thức đó gây ra những điều lạ lẫm một cách nguy hiểm cho cái thứ đang rung động trong lồng ngực Draco.
Chuyện gì sẽ xảy ra khi Potter rời đi? Draco biết cậu sẽ đi — hắn không hiểu tại sao Potter vẫn chưa nhắc đến chuyện đó, rõ ràng cậu không biết rằng Draco đã biết. Có lẽ tốt nhất là một số chuyện nên để mặc cho không nói ra. Nhưng sau chuyện này — sau bất kể cái thứ đang diễn ra này — kết thúc, liệu Potter có thực sự giữ Draco trong tâm trí không? Và tại sao Draco lại quan tâm — không, hắn không quan tâm, hắn không thể quan tâm, vì hắn phải ghét Potter, đó là tất cả những gì Draco còn lại lúc này, và hắn cần phải bám lấy điều đó.
Draco trút những cảm xúc bối rối lên thanh sô-cô-la vô tội, và con dao mang lại cảm giác tốt và nặng chắc trong tay. Thực tế, hắn làm hăng hái đến mức Potter phải ngước nhìn từ đống lộn xộn mà cậu đang thọc sâu đến tận khuỷu tay và nhướng một bên chân mày.
Draco thậm chí không biết mình đang làm gì, hay tại sao mình lại làm vậy, có lẽ nó liên quan đến cái vết bột mì trên trán Potter, cái vệt bột mì gần như che mất vết sẹo của cậu, đóng vai trò như một tấm màn che phủ tất cả những gì Draco đã lớn lên cùng niềm tin về kẻ thù của mình. Và trong một khoảnh khắc, cứ như thể họ chỉ là hai gã trai đang nấu ăn trong bếp, và mặc dù điều đó tự thân nó đã có vẻ kỳ lạ, Draco cảm thấy bình tâm.
Lưỡi hắn chắc hẳn đã bị lỏng lẻo rồi, đó phải là lý do tại sao hắn nói: "Tụi mình đang làm gì vậy?" Tụi mình (We), chứ không phải mày (You), và điều đó kết nối Draco với cảm xúc của mình, làm hắn nhận ra rằng hắn ổn với chuyện này, cái sự sắp đặt nhỏ nhặt mà hắn và Potter đang có, về việc không giết nhau và có những cuộc trò chuyện gần như văn minh. Giống như đêm qua — sáng nay chứ, Draco thầm sửa lại — khi thậm chí không có lấy một cuộc tranh cãi, và Draco thích điều đó. Lúc này, Draco có thể quên đi rằng sự sắp đặt này sẽ không kéo dài lâu, rằng nó sẽ sụp đổ bất cứ ngày nào, và trong khi điều đó đáng lẽ phải làm hắn ngất ngây, thì thay vào đó nó lại làm hắn bồn chồn và không yên, như thể hắn đang đợi một cuộc viếng thăm mà hắn đã mong đợi từ quá lâu.
"Bánh quy sô-cô-la chip," Potter nói, và có một nụ cười trong giọng nói của cậu.
Draco nhăn mũi, "Sô-cô-la 'chip' (khoai tây chiên)? Merlin ơi, dân Muggle đúng là hết thuốc chữa. Khoai tây và sô-cô-la, đó hẳn là thứ kinh tởm nhất mà tao từng —"
Potter lại cười, cười rạng rỡ, khoe cả hàm răng và những âm thanh không nên mang lại sự an ủi đến thế nhưng chúng có — và rồi cậu chỉ vào đống sô-cô-la đã thái nhỏ trước mặt Draco, "Đó là mấy cái miếng nhỏ (chips) đấy, đồ ngốc. Không phải khoai tây chiên theo nghĩa đen đâu."
Mắt Draco mở to, và hắn không nên cảm thấy bị hớ, bị xấu hổ như vậy, nhưng hắn có, và sự xấu hổ luôn làm hắn mất đi sự kiềm chế. Có lẽ đó là lý do tại sao hắn hất một ít sô-cô-la vào người Potter, và bắt đầu một chuyện mà có lẽ hắn sẽ hối hận về sau.
Potter dừng lại việc đang làm — có một sự im lặng kéo dài một, hai giây, và nó bị phá vỡ bởi một tiếng két dọc theo những bức tường, và Potter ném bột mì vào vai Draco. Cậu di chuyển nhanh, quá nhanh để Draco có thể né được đòn tấn công, nhưng không sao, vì Draco chỉ việc chộp lấy một quả trứng và phóng thẳng vào thằng kia. Quả trứng vỡ tung trên tóc Potter, chảy xuống cổ cậu, và khi Draco quan sát vệt lòng đỏ đó, hắn mỉm cười, cười rạng rỡ, cười thành tiếng.
Mọi chuyện leo thang nhanh chóng, giống như tất cả những thứ quá vui vẻ hoặc quá bị cấm đoán, và rồi họ chỉ là hai cậu trai đang hụp lặn quanh căn bếp, một chiến trường của bột mì, trứng và sô-cô-la, sử dụng đồ đạc làm lợi thế — và cứ như thể mọi thứ trong thế giới của họ đã được chắt lọc vào khoảnh khắc này. Không có cuộc chiến nào đang diễn ra bên ngoài, những người họ yêu thương không hề đang chết đi, chỉ có Potter đang bôi bột bánh quy lên khắp mặt Draco, những ngón tay cậu ấm áp và mềm mại, và Draco cố gắng vật lộn để đẩy Potter ra khỏi người mình.
Ở đâu đó trong cuộc ẩu đả, tay áo của Draco đã bị đẩy lên cao, và hắn không nhận ra điều đó cho đến khi mắt Potter rơi xuống cánh tay trần của hắn, và rồi cứ như thế khoảnh khắc bị phá vỡ bởi lực tác động tàn khốc của thực tại. Lồng ngực Draco phập phồng, nhưng sự phấn khích của hắn đã biến mất — biến mất và được thay thế bằng sự kinh hoàng và nhục nhã. Hắn lùi lại một bước, nhưng không đủ xa, vì ngay từ đầu hắn đã đứng quá gần Potter.
Potter không rời mắt khỏi Dấu hiệu Hắc ám, nổi bật và đen đúa trên da thịt Draco, và cái thứ vốn đã rung động bên trong lồng ngực Draco, rung động một cách thất thường lúc nãy, giờ đây héo hắt và lụi tàn.
Draco cử động nhanh chóng, để đôi chân đưa mình lùi lại phía sau, và rồi mắt Potter bắt lấy mắt hắn, chúng là một màu ngọc lục bảo rực cháy như thiêu đốt tâm can Draco, làm hắn hối hận về việc mình là ai và những gì mình đã làm — chúng làm hắn khao khát một thứ mà giờ đây hắn biết rõ hơn bao giờ hết rằng hắn sẽ không bao giờ có được. Sự chấp nhận.
Draco không thể chịu đựng cái nhìn đó lâu hơn được nữa, vì nếu hắn tiếp tục thì sự thất vọng của Potter sẽ tỏa sáng qua ánh nhìn xanh rực rỡ đó, thậm chí có thể xé nát Draco ra, nên thay vào đó hắn làm điều mà hắn giỏi nhất — hắn chạy, và hắn thậm chí không dừng lại khi Potter gọi với theo. "Draco — đợi đã!"
Nhưng Draco không đợi, hắn không dừng lại để thắc mắc tại sao mình lại trở thành Draco, thay vì Malfoy, hắn chỉ chạy và chạy và chạy, và khi hắn đã an toàn sau một cánh cửa đóng kín, tim hắn đập nhanh đến mức đau đớn.
Bạn đang đọc truyện trên: Truyen3h.Co