Họ bảo tôi, em hận, em hận, hận tôi hành hạ em, hận tôi ruồng bỏ em, hận tôi không đối tốt với em... Em bảo tôi, em không nghĩ xấu, cũng chẳng ganh ghét, cũng không hận thù gì cả. Tôi bảo mình, ngày nào đó tôi chết, bản thân tôi sẽ để lại gì cho em, cho họ? Hận thù? Ganh ghét? Sung sướng? Hổ thẹn? Em gạt tay tôi, ôm mặt, bảo rằng, ngày nào đó chị chết, em nhất định sẽ hái hoa cài áo chị...