33
Chương Ba Mươi Ba
"Chắc tai tôi có vấn đề rồi, vì tôi tưởng ông vừa nói là không thể giúp chúng tôi."
Họ đã vào bếp và đóng cửa lại phía sau. Trong lò đang nướng một loại bánh pie nào đó. Draco nhìn xuống sàn một lúc, trông như đang chìm trong suy nghĩ. Mà nơi tâm trí anh đang mắc kẹt, hẳn không phải là chốn bình yên gì.
Rồi anh ngẩng lên nhìn Arne—khiến ông phải cố cưỡng lại thôi thúc rút đũa phép ra. Borgin không hề phóng đại khi nói rằng thằng nhóc này khá dễ kích động.
"Cậu nghe đúng đấy," Arne đáp. "Không có cách chữa cho tình trạng của hai người. Nó là vĩnh viễn."
"Ai mà chẳng biết nó là vĩnh viễn!" Draco nói đầy sốt ruột. Rồi sau khi liếc về phía cánh cửa đóng kín, anh hạ giọng thêm: "Nhưng những người hiểu rõ hơn thì biết rằng có hai kiểu 'vĩnh viễn'. Một kiểu có thể giải quyết bằng tiền và hắc thuật, và một kiểu chỉ có cái chết mới sửa được."
"Có thể nói ngắn gọn rằng đây là kiểu thứ hai," Arne đáp tỉnh bơ.
"Nhảm nhí," Draco gắt lên.
"Nó vĩnh viễn vì cô gái đáng yêu đang ngồi lo lắng ngoài phòng khách kia tự cho mình là đang yêu cậu. Bùa chú đã được niêm phong. Không thể đảo ngược nữa."
Draco lùi lại như thể vừa bị tát thẳng vào mặt. Anh trông kinh hãi—rồi ngay sau đó là giận dữ đến tái mét.
"Cô ấy không yêu tôi."
"Cậu biết điều đó vì đã hỏi cô ấy? Hay vì cô ấy đã nói ra?" Arne nhẹ nhàng hỏi.
"Làm sao ông biết đó là tình yêu? Làm sao ai biết được?" Draco bắt đầu đi qua đi lại trong căn bếp nhỏ như thú bị nhốt trong lồng.
Arne cố làm dịu tình hình. "Không quan trọng việc cậu có biết hay không, hay có chắc chắn hay không. Bùa chú biết. Tôi có thể loại bỏ bùa khỏi một mối quan hệ qua đường, một cuộc vui nhất thời, hay một sai lầm được cả hai bên chấp nhận. Nhưng tôi không có khả năng phá vỡ Fida Mia khi hai linh hồn riêng biệt đã gắn kết nó vào vị trí."
Draco phát ra một tiếng bực bội, đá đổ một chiếc ghế rồi nhìn Arne đầy thách thức. Lúc này, anh trông đúng như một thiếu niên cáu kỉnh mà người ta vẫn hay gán cho anh.
"Thế thì biến đi," anh nói đầy cay đắng. "Vậy chúng tôi đến đây làm quái gì?"
Arne khoanh tay, ngồi lên mép bàn bếp. Nana chắc sẽ nổi giận khi biết một trong những chiếc ghế bếp yêu quý của bà vừa bị hành hung.
"Vì người liên hệ của cậu đã sắp xếp buổi gặp. Vì cậu đồng ý trả tiền tư vấn. Và vì tôi là một doanh nhân."
"Ông phải nói cho tôi biết cách sửa chuyện này!" Draco tựa nặng nề vào bồn rửa, nhìn Arne với ánh mắt u ám đến mức người đàn ông lớn tuổi thoáng chốc sững lại.
"Có khi nào cậu nghĩ rằng cô gái của cậu có thể không xem đây là vấn đề lớn đến vậy không?"
Draco run run đưa tay vuốt tóc. "Làm vợ tôi là một vấn đề."
"Tại sao?"
"Tại sao à?" Draco cười khẩy. "Vì chúng tôi mới mười tám tuổi chết tiệt. Vì cô ấy là cô ấy, còn tôi thì... tôi rất chắc rằng sắp tới cô ấy sẽ phải đối mặt với những chuyện cực kỳ khó khăn, mà không cần phải tính thêm một người chồng vào mớ rắc rối đó. Tôi không muốn có vợ! Tôi muốn thoát khỏi chuyện này! Phải có cách chứ!" anh rít lên.
Arne tự hỏi những "chuyện khó khăn" đó là gì, và liệu chúng có thực sự nghiêm trọng đến mức có một người quan tâm bên cạnh lại trở thành gánh nặng thay vì chỗ dựa hay không.
Rồi ông nhớ ra cô gái kia là bạn của Harry Potter—và mọi thắc mắc đều được giải đáp. Quả thật là những chuyện khó khăn.
"Với tính chất vĩnh viễn của nó, chỉ có hai cách để loại bỏ Fida Mia thực sự," Arne nói với Draco, lúc này trông đầy cảnh giác. "Cậu biết điều đó."
Draco gật đầu. Giờ anh trông như đã bị đánh bại. "Cắt bỏ phần thịt bị ảnh hưởng... hoặc chết."
"Đúng vậy. Nhưng cũng nên nhớ rằng tình yêu là chất xúc tác, là yếu tố kích hoạt bùa chú. Không có nó, bùa sẽ tự tách ra, sạch sẽ. Vì vậy mà phần lớn những người nghĩ mình bị ảnh hưởng thực ra không phải. Phải có tình yêu, cậu hiểu chứ."
"Vậy tôi cần loại bỏ tình yêu của cô ấy," Draco kết luận, mắt nhắm nghiền.
Arne khịt mũi. "Tôi có thể chỉ 'lớn hơn cậu một phút', như cậu nói, nhưng tôi có thể nói cho cậu biết rằng yêu thì dễ hơn nhiều so với ngừng yêu."
"Cô ấy sẽ ngừng," Draco tuyên bố. Gần như một lời thề. "Tôi sẽ khiến cô ấy ngừng. Đáng lẽ cô ấy không nên bắt đầu ngay từ đầu." Anh quay người định rời khỏi bếp, nhưng Arne giữ anh lại ở cửa.
"Khoan đã. Trước khi cậu đi, có lẽ tôi nên nhắc rằng chúng ta dường như đã thuận tiện bỏ qua một chi tiết—Fida Mia chỉ hoạt động khi cả hai bên đều yêu." Arne để mặc hàm ý lơ lửng trong không khí.
Tay Draco đặt trên tay nắm cửa.
"Không có thứ gì trên đời này tôi cần đến mức không thể sống thiếu nó."
Arne nhìn theo khi anh bước đi, cảm thấy bản thân thật bất lực. Và lần đầu tiên kể từ khi bắt đầu làm việc cùng Nana Hendricks, ông cũng cảm thấy tội lỗi.
Sau khi đôi trẻ rời đi, Nana Hendricks xuống cầu thang. Mọi chuyện hẳn đã không suôn sẻ, nhìn vào vẻ mặt của đứa chắt trai bà là đủ hiểu.
Arne đứng bên cửa sổ, nhìn theo bóng hai người đang rời đi. "Cậu thanh niên đó có lẽ là người giận dữ nhất mà cháu từng gặp. Mà trong cái nghề của chúng ta, cháu đã gặp không ít thanh niên giận dữ rồi," ông nói với bà cố của mình.
Nana Hendricks đang đan len. Chiếc bánh pie đã được lấy ra khỏi lò và đặt nguội trên bàn bếp. Bà thích đan len mỗi khi bực bội—mà nói cho cùng, sau khi biết rằng đứa chắt yêu quý của mình không muốn tính tiền buổi tư vấn của khách hàng, thì bà quả thật đang rất bực.
Thế là hai tháng công sức đổ sông đổ biển. Bao nhiêu thời gian lảng vảng trong những quán rượu tồi tàn, săn tìm mục tiêu thích hợp, dời tiệm xăm từ làng này sang thị trấn khác rồi lại quay về—tất cả đều vô ích. Dạo này bà không còn đủ sức nhận quá nhiều "phi vụ" trong một năm. Cùng lắm một hoặc hai. Mà tiền bạc cũng đang cạn dần.
Không phải bà có thể giận thằng bé quá lâu. Nó giống hệt cha mình—mềm lòng quá mức. Chính vì vậy mà bà cho "nghỉ hưu" đứa cháu trai và nhận con trai nó làm bạn đồng hành mới.
"Cứ yên tâm, không phải bùa chú khiến nó giận dữ đâu," Nana nói.
"Cháu thích cậu ta," Arne thừa nhận. "Có lẽ vì cậu ta hoàn toàn trái ngược với cháu."
"Bà biết," bà mỉm cười trìu mến. Hai chiếc kim đan lách cách nhịp nhàng, xoa dịu bà. "Hồi nhỏ cháu hiền lành và điềm đạm biết bao. Áo len của cháu có muốn thêm chút màu cam không, cưng? Bà vừa nhớ ra là cháu ghét màu cam."
"Nana, cháu lo không biết cậu ta sẽ làm gì." Arne không thể quên việc Draco là hậu duệ của Tử Thần Thực Tử. Hy vọng quả táo này đã rơi rất xa khỏi gốc cây của nó.
"Chúng sẽ ổn thôi," bà trấn an. "Bà chưa từng thấy cặp nào dưới ảnh hưởng của Fida Mia thật sự mà lại không ổn cả."
Arne khịt mũi. "Thế còn bà với cụ cố thì sao?"
Hai chiếc kim đan khựng lại. "Sao? Bọn bà thì sao?"
"Thì... có lần bà cố đầu độc cụ, rồi còn vụ suýt chết đuối. Bố cháu bảo cụ từng đốt cháy nhà bà một lần."
"À chuyện đó." Bà phẩy tay. "Chỉ là tán tỉnh thôi, cưng à. Nếu cuối cùng không thành, thì làm sao cháu có mặt ở đây? Giờ thì có muốn màu cam không?"
Arne vẫn chưa hoàn toàn yên tâm. Ông đã thấy nỗi sợ và cơn giận trong mắt chàng trai trẻ ấy, và ông tự hỏi liệu cô gái kia có đủ mạnh mẽ để xoa dịu nó hay không. Khi Fida Mia thực sự trúng đích, nó đánh xuống với lực lượng mù quáng.
"Không, không màu cam, cảm ơn bà."
Hai đứa trẻ ấy sáng láng một cách bất thường—ông nhận ra điều đó. Chúng cũng có quá nhiều lý trí. Đôi khi tốt hơn là nên ném lý trí ra sau đầu. Bản năng để làm gì nếu ai cũng chỉ nghe theo cái đầu của mình?
Draco phớt lờ những câu hỏi cô ném về phía anh.
"Có chuyện gì vậy? Ông ta nói gì?"
Cô không moi được gì từ anh, dù chỉ là một gợi ý nhỏ. Dù có lẽ, cơn giận dữ mà cô đang nhìn thấy mới chính là manh mối lớn nhất.
Họ đẩy cửa quán Cobblestone rồi tiếp tục lên lầu.
"Dừng lại đi!" cô gọi.
Anh không dừng. Anh gần như đá tung cửa phòng vì vội vã. Vừa vào trong, anh đóng sầm cửa và nhấc túi lên.
"Chúng ta đi," anh nói. "Ngay bây giờ."
Hermione không thể tin anh đang quát vào mặt cô. Và dường như anh cũng không nhận ra điều đó.
"Trời ơi, không thể tệ đến thế chứ?" Cô bước lại gần anh. Đây cũng là tương lai của cô, và cô đã quá chán ngán việc liên tục bị anh gạt ra ngoài. "Anh dừng lại và nói cho tôi biết chuyện gì đã xảy ra được không? Thuốc giải đâu? Anh chưa trả tiền ông ta đúng không? Tôi không thấy anh đưa gì khi—"
Anh quay phắt lại. Giật mình, cô lùi cho đến khi mép giường chạm vào sau đầu gối. Lúc đó cô nhìn rõ gương mặt anh. Đây không phải một thiếu niên đang nổi cơn tam bành. Đây là cơn thịnh nộ Malfoy toàn diện. Trong khoảnh khắc, cô nghĩ anh có thể thực sự đánh mình.
"Im đi," anh nói, giơ một ngón tay lên. "Chỉ một lần thôi—im đi!"
Hermione lách qua anh. Run rẩy, hoang mang, nhưng vẫn quyết tâm buộc anh phải chú ý hoàn toàn đến mình, cô rút đũa phép ra và chĩa một bùa Incendio về phía giường.
Một góc tấm phủ giường bốc cháy.
Draco nhìn ngọn lửa trong giây lát rồi như bừng tỉnh. Anh giật tấm phủ xuống sàn và dẫm tắt lửa.
Rồi anh nhìn cô như thể cô đã hóa điên. "Đồ điên..."
Cô lại giơ đũa phép, lần này chĩa thẳng vào anh. Anh lao tới, túm lấy hai cẳng tay cô một cách thô bạo.
"Cô nghĩ mình là gì đối với tôi?"
"Cái gì?" cô bật ra, vừa hoảng hốt vừa vì câu hỏi ngu ngốc và bất ngờ ấy. Dù vậy, cô sẽ trả lời—nếu anh chịu bình tĩnh lại. "Đừng có chạm vào tôi, Malfoy."
Anh lắc cô đến mức răng va vào nhau lách cách. "Cô chẳng là gì cả, hiểu chưa? Cô chẳng là gì đối với tôi. Cô chỉ là một thứ phiền toái, mệt mỏi, nhàm chán—một sự xao nhãng mà thôi!"
Rồi anh nói những lời bẩn thỉu. Những lời cực kỳ bẩn thỉu. Không lời nào nhắc đến xuất thân của cô—điều đó lẽ ra phải là dấu hiệu về trạng thái tinh thần của anh lúc ấy. Anh không gọi cô là Máu Bùn, nhưng anh gọi cô bằng những cái tên ghê tởm khác. Và chỉ đến khi anh bắt đầu lôi Ron và Harry vào những lời lẽ đê tiện của mình, cô mới thực sự bùng nổ.
Có những lúc, việc tiếp tục lắng nghe sự vu khống mà không phản ứng là điều không còn khôn ngoan, khả thi hay lành mạnh nữa. Thật kỳ lạ, việc cô cũng có một giới hạn—và anh đã vượt qua nó—lại khiến cô thấy nhẹ nhõm.
Chết tiệt, cứ như năm ba quay lại vậy.
Cô giật mạnh tay phải ra, biết rằng ngày mai sẽ có những vết bầm như vòng tay, và tát anh một cái bằng tất cả sức lực mình có. Tiếng "chát" vang dội trong căn phòng nhỏ nghe thật thỏa mãn. Lòng bàn tay cô rát bỏng, nhưng đáng giá.
"Anh dám sao!" cô rít lên.
Đầu anh giật mạnh sang một bên, nhưng anh vẫn giữ được thăng bằng hoàn hảo. Cô rùng mình nghĩ đến mức độ lực mà Lucius đã dùng để đánh khiến Draco bị hất văng như vậy.
Draco hất tóc khỏi má và vén nó ra sau tai. Đầu lưỡi anh thò ra, liếm lấy vệt máu mỏng vừa trào trên môi trên. Đôi mắt anh trở nên tối lại, ánh lên màu thép súng khi anh mút nhẹ vào vết thương.
"Em thật sự không nên làm thế," anh thì thầm.
Được rồi, chạy ngay bây giờ đi!—một giọng cảnh báo nhỏ trong đầu cô hét lên. Nhưng cô không nghe theo. Giọng đó không phải lúc nào cũng đúng. Đó là bộ não của cô lên tiếng, không phải trái tim.
Anh kéo cô sát vào ngực mình. Lần này không đau vì anh đang rất nhẹ nhàng.
"Anh dám. Thế là đủ để em biết rồi," anh đáp. "Em nhớ những gì anh nói ở nhà trọ chứ? Về việc anh sẽ làm gì nếu em còn đánh anh lần nữa?" ngón cái anh vuốt dọc sống mũi cô, giọng anh khàn và trầm.
"Anh sẽ bẻ gãy tay em phải không?" cô thách thức.
Anh cầm lấy tay cô—bàn tay phải, cái tay đã tát anh hai lần từ khi họ quen nhau—và hôn vào lòng bàn tay cô. Cằm anh sột soạt, hẳn anh cần cạo râu, cô nghĩ.
"Không phải tay em, Hermione," anh nói rõ. "Anh sẽ bẻ gãy em nếu em không tránh xa anh."
Cô chưa kịp hiểu hết lời anh thì bàn tay còn lại của cô cũng bị giữ chặt. Cô nhíu mày kéo thử, nhưng tay anh siết rất chắc. Anh đưa chân vòng ra sau cô và chỉ bằng một động tác gọn ghẽ, quật cô ngã ngửa xuống giường.
Giờ chúng ta nên hoảng chưa?—giọng nói trong đầu hỏi.
Chưa. Chưa phải lúc. Vì có vẻ anh vẫn cho cô một lựa chọn để bỏ chạy. Draco tiếp tục nhìn xuống cô với một biểu cảm không sao định nghĩa nổi.
Cô nằm yên.
Anh bò lên người cô trên giường, hơi thở anh nóng và ẩm, men dần lên cổ họng cô. Cô cảm thấy thiếu hơi, chóng mặt.
Da cô nổi gai ở mọi điểm anh chạm đến. Chất liệu quần anh thô ráp lướt qua đôi chân trần của cô—hoặc có lẽ là do mọi đầu dây thần kinh của cô bỗng trở nên nhạy bén. Anh ép phần cứng rắn của chiếc quần jean lên vùng bụng dưới mềm mại của cô trong khi cắn nhẹ cổ cô và mút lấy một điểm nhạy cảm ngay dưới tai cô.
"Nếu có thể đóng chai mùi hương em lúc này, anh sẽ kiếm được một gia tài." Giọng anh mơ hồ, như đang chìm trong men say. Cô không nghĩ anh nhận ra điều đó.
Mơ hồ, cô nhận ra tay mình đã được tự do. Cô đặt chúng lên vai anh và đẩy thử. Anh bật cười (hay gầm gừ, cô không chắc) vào cổ cô rồi cắn cô. Cô quay mặt, muốn hôn anh, muốn nếm anh, muốn gần anh theo cách mà cô biết anh không thích khuyến khích.
Nhưng anh quá thông minh, anh rời ra. Hoặc là khả năng kiềm chế của anh phi thường, hoặc anh thật sự rất tàn nhẫn trong sự quyến rũ của mình.
Hoặc có thể... anh đang sợ.
Draco chống khuỷu tay hai bên người cô, nhìn xuống cô gần như ung dung. Sự cương cứng của anh—cô cảm nhận rất rõ qua lớp quần áo—như một thanh lửa nóng dí vào bụng cô. Mấy nút kim loại lạnh ở cạp quần anh lại đối lập hoàn toàn với hơi nóng đó.
"Anh nghĩ anh chưa làm em hiểu rõ bản chất thật của anh," Draco nói. Anh hôn khóe miệng cô, và Hermione biết rằng nếu cô liếm vào đó, cô sẽ nếm được vị máu của anh.
Điều đó quá thật, quá rõ ràng khiến cô sợ. Hermione lùi về phía đầu giường, nhưng anh túm lấy mắt cá chân cô và kéo xuống lại. Thật tệ, cô nhận ra váy mình đã bị xốc lên tận eo. Giày cô đã rơi mất, và tay cô lại bị giữ chặt.
Cô chưa bao giờ nghĩ mình yếu, đã làm đủ thứ việc nặng ở nhà và ở Hogwarts, nhưng dù cô có mạnh đến đâu, cũng chẳng là gì so với Malfoy.
Sự căng thẳng giữa họ không chỉ là cảm xúc — đó còn là sự căng thẳng nguyên thủy giữa nam và nữ.
"Anh đang làm gì vậy?" cô hỏi, bình tĩnh hơn. Một câu hỏi ngớ ngẩn. Giống như hỏi người đưa thư xem công việc của anh ta là gì.
"Đoán xem," anh thì thầm bên môi cô. Anh nhìn cô như thể muốn ghi nhớ từng inch trên gương mặt cô.
Cô hé môi định nói gì đó sắc bén, và đúng khoảnh khắc ấy, anh tấn công. Anh không cho cô cơ hội hôn anh theo ý mình, cô nhận ra. Anh không muốn cô tự nguyện.
Anh hôn cô, hết lần này đến lần khác. Miệng anh áp lên miệng cô. Đó là nụ hôn xứng đáng với toàn bộ sự dồn nén mà họ đã chịu đựng bấy lâu. Anh ăn lấy môi cô, quét lưỡi qua và quanh lưỡi cô, khám phá mọi điểm anh có thể chạm tới, và nếu anh không thể đi sâu hơn, anh nghiêng đầu cô hoặc ép cằm cô xuống rồi bắt đầu lại từ đầu. Cô thở gấp và anh hứng lấy hơi thở đó, trả lại cho cô, nóng hơn.
Không hiểu bằng cách nào anh có thể giữ cả hai cổ tay cô chỉ bằng một tay, nhưng anh làm được. Anh dùng trọng lượng cơ thể để ghì cô, còn tay còn lại kéo áo cô lên khỏi đầu.
Anh không thể cởi hẳn áo vì như thế phải thả tay cô, nên anh để nó dồn lại ở đâu đó trên đầu, quanh khủy tay cô.
Anh gặp khó khăn với áo ngực của cô vì khóa ở sau, nên anh chỉ đẩy nó lên trên, tránh khỏi đường anh muốn.
Rồi anh không làm gì nữa.
Anh rời khỏi môi cô, môi anh đỏ và ướt, rồi chỉ nhìn cô — cái nhìn khiến cô muốn chạy trốn lên núi và vào tu viện. Ánh mắt anh yên lặng mà nặng nề khiến cô bắt đầu cựa quậy. Nhưng ngực cô thì lại... có vẻ hưởng ứng sự chú ý ấy. Đầu ngực cô cứng lại thành hai hạt nhỏ.
Anh thương hại cô. "Nếu em đọc được suy nghĩ của anh tuần này," anh nói, "em sẽ biết anh muốn làm điều này từ rất lâu rồi."
Cô nhìn, như bị thôi miên, khi anh dùng lưỡi vẽ một vòng tròn ướt quanh một đầu ngực trước khi ngậm lấy và mút nhẹ. Anh từ tốn, vùi mặt giữa ngực cô, hít sâu, rồi dành cho bên còn lại sự chú ý chậm rãi tương tự, nâng niu và vuốt ve.
Ngón chân Hermione co quắp. Cô lắc đầu sang hai bên và van xin anh thả tay cô ra. Cô muốn vòng tay quanh anh, nhưng cô vẫn còn đủ tỉnh táo để không nói điều đó.
"Em ngồi đó, trong bữa sáng. Sạch sẽ, thơm tho," anh ngẩng lên và hôn lên mỗi thái dương cô. "Những điều anh nghĩ đến khi nhìn em..." Giọng anh trầm xuống, trầm đến mức như run dọc sống lưng cô.
"Anh nghĩ đến chuyện bước qua, đặt em ngồi vào lòng anh, cởi nút áo em ra và chơi với thứ này trong khi em cắt bữa sáng và đút cho anh ăn. Em nghĩ sao về chuyện đó?" anh hỏi, giọng mang tính tu từ, rồi cúi xuống cắn nhẹ mặt dưới một bầu ngực.
"Anh đã nghĩ như vậy từ năm ngoái, và em có biết không? Anh cứng đến mức đôi khi đi trễ môn Biến Hình vì phải ngồi ở bàn ăn như một thằng ngốc, chờ cho mọi người đi gần hết mới dám giả vờ uống nước bí đỏ để bình tĩnh lại."
Cô rên khẽ, cúi đầu để anh không nhìn thấy mặt cô.
"Granger," anh thúc, bắt lấy môi cô và dụ cô nhìn lên bằng một nụ hôn ngắn. Khi mở mắt, chúng đã đầy nước. "Em có biết làm sao anh nhận ra khi nào em đã sẵn sàng cho anh không?" anh hỏi, giọng vừa dịu dàng vừa chế giễu — một kết hợp chết người.
Cô lắc đầu, và được thưởng bằng nụ cười nóng rực của anh. "Anh nhận ra vì em nóng lên, ướt át... và em tạo ra những âm thanh nhỏ tuyệt vời ấy. Anh không nhớ rõ lắm chuyện lần đầu của chúng ta, nhưng anh có chết ba phần tư người cũng không quên được cảm giác của em."
Tay anh di chuyển xuống thân cô.
"Đừng," cô cau mày nhìn anh. "Draco. Chúng ta không thể làm thế này."
Cô sẽ không để tình yêu của họ kết thúc bằng giận dữ và sợ hãi. Con đường đó chỉ dẫn đến đau đớn và mất mát, cô chắc chắn như vậy.
Anh trả lời bằng cách ấn mạnh ngón tay vào phần đùi xăm hình của cô khiến cô kêu lên. "Không phải 'Draco', đồ khiêu khích hạ tiện. Với em, anh là Malfoy. Luôn luôn là Malfoy. Anh là con trai của cha anh mà. Em cần biết anh là loại người nào."
"Em biết anh là ai!" Hermione kêu lên.
Anh chà lòng bàn tay đầy khiêu khích lên cô, móc vào chiếc quần lót. "Chưa đâu, nhưng rồi em sẽ biết. Anh sẽ cho em thấy — và lúc đó vấn đề nhỏ của chúng ta sẽ được giải quyết, phải không?"
"Anh không phải cha mình," cô thì thầm.
Tay anh đã đến nơi cần đến. Quần lót chẳng cản được ngón tay anh. Anh đẩy lớp vải sang một bên. Mắt anh gần như đen hẳn, tối đến mức đáng sợ. Có một mạch máu giật liên hồi ở thái dương anh.
"Anh còn trẻ... cho anh thời gian..."
Trong khi đó, Draco hoàn toàn không biết mình đang làm cái quái gì. Anh tưởng mình có chút hiểu biết — nhưng đó là chuyện của mười phút, ba nụ hôn và một chiếc áo ngực cotton trắng trước đây.
Kế hoạch của anh là dọa cô đến mức cô sẽ không bao giờ nhìn anh bằng ánh mắt cũ nữa, huống hồ là cảm thấy điều gì với anh. Anh lẽ ra phải biết rằng mọi kế hoạch tỉ mỉ nhất của anh đều hóa thành vũng bùn mỗi khi Hermione Granger dính vào.
Có lẽ đã đến lúc sống đúng với kỳ vọng của gia tộc.
Anh chạm vào cô và không kiềm được tiếng rên hài lòng khi ngón tay trượt vào trong cô dễ dàng như nước. Cô đã quá sẵn sàng.
Ngón cái anh tìm đến điểm nhỏ nhạy cảm nhất, thứ tạo nên tất cả khác biệt, và anh ấn rồi xoay tròn. Cô khép chặt hai chân, kẹp lấy tay anh và bắt đầu phát ra những âm thanh anh ưa thích đến mức không chịu nổi.
Cô cũng cảm giác nhỏ bé... nhỏ hơn anh nhớ, khiến những tín hiệu cảnh báo ùa vào đầu anh — phải đi chậm thôi.
Anh vụng về hơn khi cố cởi quần mình. Anh nhấc hông khỏi giường chốc lát để kéo quần xuống. Quần lót đi theo, và anh được giải thoát.
Hermione cảm thấy anh đưa tay xuống giữa họ, và nếu cô nhìn xuống, cô biết cô sẽ thấy phần nóng bỏng, trần trụi của anh áp lên bụng dưới mình. Anh kéo chân cô vòng qua hông anh.
"Nhắm mắt lại," anh ra lệnh, giọng căng thẳng.
"Không."
"Nhắm mắt lại. Làm đi... nếu không anh sẽ lật em lại. Em không muốn anh làm vậy đâu, Hermione."
"Em sẽ không!" cô rít lên. Cô không biết mình đã khóc cho đến khi nếm thấy vị mặn nước mắt.
Anh nhìn cô, giận dữ. "Tại sao?"
"Vì sau chuyện này, có lẽ em sẽ không bao giờ gặp lại anh nữa, đúng không?" cô nức nở. Cô nghĩ anh có thể thật sự làm cô đau ngay lúc đó, và cô chuẩn bị tinh thần cho nó, tự cho mình là kẻ ngốc... và biết rằng nếu anh làm, cô không thể tha thứ cho anh — và anh cũng sẽ không thể tha thứ cho chính mình.
Nhưng Draco cúi đầu xuống ngực cô và rên. Tay cô được tự do.
"Vỡ đi, đồ chết tiệt."
"Chỉ khi anh cho em khâu lại anh," cô thì thầm trong tóc anh. Cô muốn chạm vào anh nhưng anh vẫn giữ tay cô.
Anh có lẽ cảm nhận được sự bình tĩnh kỳ lạ đột ngột của cô — điều này khiến anh giận dữ thêm. Anh lắc cô mạnh. "Anh làm thế này vì em, đồ ngu!"
"Anh có hiểu chuyện gì đang xảy ra ở đây không?" cô hét lên. "Em dâng chính mình cho anh, Draco — và trời đánh em nếu em nhìn sai, nếu anh không muốn em cũng nhiều như thế." Giọng cô nhỏ lại. "Em biết anh có cảm giác. Vậy sao anh không tin chính mình một lần?"
Anh nhìn cô với vẻ kinh hoàng vì cô hiểu anh quá rõ. Nhưng anh biết cách trả lời câu hỏi của cô.
Không bao giờ yêu thứ gì nhiều hơn nó yêu mình. Nhưng tại sao?
Vì mọi điều tốt đẹp rồi cũng rời đi.
Vì tình yêu đơn phương là một vết thương mưng mủ, nhiễm độc.
Và rồi anh sẽ chẳng còn gì cả.
Chỉ còn một hố sâu hoác miệng.
Không mẹ, không bạn.
Không được yêu thương.
Như trang viên Malfoy — chết chóc và trống rỗng, cùng một người cha coi anh vừa là gánh nặng vừa là thất bại.
Đau ít hơn nhiều khi không biết đến tình yêu, còn hơn để nó từ từ hủy hoại mình.
Cô ấy không thể thật sự yêu mình...
Hỏi cô ấy đi, đồ ngu!
"Tôi..." anh nói. Nhưng không thêm một từ nào nữa. Anh chẳng còn từ nào. Trong lúc định bẻ gãy cô để cứu cô khỏi cuộc hôn nhân không mong muốn, anh lại nhận ra chính bản thân mình có một thứ gì đó đã gãy. Một thứ có lẽ không bao giờ sửa lại được.
Làm sao anh có thể đòi ở cô điều mà anh thậm chí còn không thể có cho chính mình?
Granger — người lành lặn, đầy đủ, và có khả năng yêu thương mạnh mẽ đến kinh ngạc.
Hermione lúc này cũng đang trải qua một giác ngộ nhỏ của riêng mình. Cô chợt hiểu rằng không có cách chữa trị nào cả. Không cho thứ mà họ đang mang. Đó chính là điều Arne muốn nói với Draco. Đó là lý do họ được rời nơi đó mà không phải giao nộp dù chỉ một Knut.
Thật sự không có cách chữa.
Draco nhận ra sự ngạc nhiên nhỏ ấy, cảm giác cơ thể cô vô thức cứng lại, và một cảm giác thất bại tràn đến — lớn hơn bất cứ thứ gì anh từng trải qua. Cô đã cho anh cơ hội, và anh lại làm cô thất vọng... đúng như anh dự đoán. Tất cả đã mất rồi, vì Hermione sẽ không bao giờ tha thứ cho những gì anh vừa làm.
Vụng về, anh đặt một nụ hôn khô khốc lên trán cô rồi chuẩn bị rời đi.
Hermione quàng chân siết chặt quanh anh.
Rồi cô gom hết chút can đảm còn sót lại, ngẩng cằm lên và bắt lấy môi anh ngay trước khi anh kịp lùi ra.
Phản ứng của anh gần như bản năng. Ngón tay luồn vào tóc cô. Anh rên lên và hôn cô bằng một sự dữ dội không tưởng — một sự hòa lẫn kỳ quái giữa tuyệt vọng và dịu dàng. Trong nụ hôn say đắm đó, linh hồn anh phơi bày trọn vẹn, và Hermione choáng váng vì sức mạnh của nó.
Không còn gì để làm ngoài việc giữ lấy anh.
Anh hẳn đang hoảng sợ.
Cô cảm thấy mình nhỏ bé, vô nghĩa trước cơn bão cảm xúc vừa được giải thoát trong anh.
Bức tường thành khóa chặt, quấn dây thép gai, được canh giữ nghiêm ngặt quanh trái tim anh đã sụp đổ, và cô đang ngập trong hơi ấm của điều đó — hơi ấm của việc thật sự có được Draco.
Cô nghe những âm thanh họ tạo ra — những hơi thở đứt quãng, những tiếng thở hắt, những tiếng rên — như thể cô đang đứng ngoài quan sát chính mình.
Anh tách khỏi môi cô để thở, và cô ngẩng đầu theo, không muốn đánh mất sự kết nối đang hàn chặt hai cơ thể họ.
Anh trông như đang chịu đựng một nỗi đau sắc nhọn khi nhắm mắt lại, giữ mình lơ lửng phía trên cô, bờ vai, lưng, cánh tay đều căng cứng để không đè lên cô.
Cô biết, nếu cô không nói điều gì đó ngay bây giờ, cánh cổng thành kia sẽ đóng sập lại, và bóng tối luôn hành hạ anh sẽ lại cướp anh khỏi cô.
"Ở lại với em." Cô nói. Không phải cầu xin — mà như một mệnh lệnh nhẹ nhàng. Cô để đôi mắt mình nói phần còn lại.
"Bằng cách nào?" anh thở dốc, vẫn nhìn xuống cô như thể cô là thứ gì đó cấm kỵ. Giọng anh nghẹn lại.
"Như thế này," cô nói, đưa tay lên ôm lấy mặt anh.
Cô đặt những nụ hôn nhỏ, ẩm lên môi anh, khóe môi nơi anh bị rách, sống mũi, xương gò má của anh.
"Như thế này," cô lặp lại, quấn lấy anh và dồn hết ý muốn khiến anh bình tĩnh, khiến anh yên.
Những cánh cửa che giấu trong mắt anh dần mở ra. Những phần mà hai tuần qua cô đã tìm thấy, đã chạm vào, đã khơi gợi — giờ dần hiện ra, trần trụi và dễ tổn thương.
"Nói cho anh," anh yêu cầu, đôi mắt dò tìm khuôn mặt cô.
Anh giữ lấy tay cô để cô không làm anh phân tâm bằng những cái chạm ấy.
"Làm ơn."
Remus Lupin không gọi cô là phù thủy thông minh nhất thế hệ một cách vô cớ. Hermione nhận ra lời giải với sự rõ ràng sắc bén đến mức choáng váng.
Anh sợ trao quá nhiều khi chưa biết cô có đáp lại với cùng cường độ hay không.
"Em yêu anh. Draco... trời chứng giám, em đã cố hết sức để không yêu."
Buồn cười là nói ra lại dễ đến vậy. Vài ngày trước, có tra tấn cô trên giá cũng không moi được lời ấy.
Anh hơi lùi ra, và trong một khoảnh khắc cô tưởng mình đã thua trong cuộc giằng co này.
Nhưng rồi, với một hơi thở run rẩy, anh vùi mặt vào hõm vai cô — và cứ thế nằm yên một lúc.
Chỉ thở, và ôm cô.
Khiến cô vừa nhẹ nhõm, vừa mừng rỡ, vừa sợ hãi.
Cô vòng tay ôm lấy anh, và thoáng ước gì mình có cánh tay dài hơn hoặc anh nhỏ người hơn.
Rồi anh nằm xuống cạnh cô, kéo cô sát lại để họ quay mặt vào nhau — y như buổi sáng hôm sau buổi Tiệc Tốt Nghiệp, khi anh đánh thức cô dậy.
Nhưng lần này, cô tỉnh hoàn toàn.
Anh kéo chân cô vắt qua eo mình, rồi đưa tay xuống giữa hai người để nắm lấy chính mình. Tay kia đặt lên hông cô, ôm lấy chỗ xăm con rồng.
"Nếu chúng ta làm điều này, em là của anh," anh nói, vẻ dữ dội của anh khiến người ta mê mẩn.
"Em thuộc về anh, hiểu chứ?"
Đó là con đường thoát cuối cùng anh mở cho cô.
Hermione trợn mắt. Trời đất, anh đúng là nữ hoàng bi kịch. Với một người đầu đá như chồng mình, có lẽ tốt nhất là nói thẳng.
"Malfoy, trời ạ, làm ơn... địt em đi."
"Em sẽ là cái chết của anh mất," anh gằn lên, như thể mỗi chữ đều làm anh đau.
Cô định bảo anh đừng nói những lời gở ấy, nhưng vừa hé môi, tất cả những gì thốt ra chỉ là một tiếng nấc sắc lẹm — vì anh đã vào trong cô, trọn vẹn, một lần, không báo trước.
Anh xoay người nằm ngửa, kéo cô theo.
Giờ cô đang cưỡi trên người anh. Toàn bộ chiều dài nóng bỏng, cứng rắn của anh đang ở trong cô.
Anh nói gì đó — không phải tiếng Anh. Cô nghĩ đó là tiếng Pháp. Nghe giống một câu chửi. Và nó là âm thanh gợi cảm nhất cô từng nghe.
Hermione nghiêng về phía trước, chống hai bàn tay lên ngực anh.
Anh nhắm mắt. Cô ước anh mở mắt ra — cô thấy bất an khi không nhìn được ánh mắt anh.
Tay anh siết chặt lấy hông cô và khiến tim cô trật nhịp khi anh nâng hông cô lên rồi kéo cô trở lại, trượt dọc theo chiều dài của anh.
Lại nữa — cái khớp hoàn hảo tuyệt đối đó.
Say hay tỉnh, họ không thể chối cãi họ hợp nhau đến mức nào.
Não Draco sắp nổ tung.
Anh buộc phải nhắm mắt lại — cảnh cô đang cưỡi lên anh thật sự quá sức chịu đựng.
Đôi mắt cô đang lặp lại những lời cô nói trước đó, và nếu thế vẫn chưa đủ để khiến anh ra ngay lập tức, thì cảm giác anh đang "mặc" lấy cô chắc chắn sẽ làm.
Quá muộn.
Anh sắp xuất. Merlin phù hộ, cô đã biến anh thành một thằng điên vì dục vọng, ám ảnh, nghiện cô, và xuất tinh sớm.
"Anh xin lỗi," anh khàn giọng.
Anh đẩy mạnh lên vào cô một lần cuối, và đó là tất cả những gì anh còn chịu được.
Hermione nằm rạp trên ngực anh.
Anh bất động đến mức cô tưởng mình vừa làm anh chết.
Cô chống tay, dùng cẳng tay đẩy tóc khỏi mắt và cúi xuống ngó anh.
"Malfoy. Làm ơn đừng quên thở."
Anh mở mắt — hé thôi.
Đôi mắt xám lạnh, yên tĩnh, chẳng biểu lộ gì ngoài vẻ buồn ngủ thường thấy.
Hermione thở phào.
"Anh sẽ không."
Bạn đang đọc truyện trên: Truyen3h.Co